Bueno, grandes admiradores, os vais a tener que fastidiar porque este post viene con un monton de errores, lease acentos y egnes, porque estoy lejillos de casa si me pongo a editarme no voy a publicar... y estas cosas hay qua hacerlas en caliente... he pensado que seria interesante contaros algunas anecdotillas... en fin. Como en resumen, pero os haceis a la idea de que esto lo estoy contando con un par de copillas como aquellas historias del autobus en Bolivia y aquella vez que Bas y yo pasamos un bochorno asombroso en Benin cuando un teatro entero se rio de nosotros. La cosa es asi. La llegada a Mumbai es rara, porque parece como si uno llegara a mallorca. No se encuentran aqui todos esos lios que asaltan al pasajero en paises como Egipto o Nigeria. En su lugar, llegando a la una de la magnana, uno se imagina que aquello estara mas o menos desierto, pero no. Alli esta todo el mundo tan tranquilo, de aqui para alla. Pero asi como uno salta en el taxi, admirando el aeropuerto, la autovia etc, le asaltan las visiones de pobreza, los nignos pidiendo (sin que yo supiera para donde mirar)... en fin, como fuera que le habia pedido a la chica que organiza los viajes en la universidad que me pillara una habitacion cerca del aeropuerto, cogimos la mas barata en un hotel que parecia mas o menos normal. Madre mia. Casi me cago. Primero en la recepcion, que parecia una calle de Las Vegas cubierta. Luego en la habitacion de superlujo. Le leche de Valencia. Y al mirar los dos bagnos, las dos pantallas planas de grandiosas dimensiones, los muebles art deco y el albornoz colgado en el bagno con jacuzzi a uno se le ocurre: de verdad es esto necesario? Porque por otro lado, al dia siguiente me tengo que levantar a las ocho y con lo cansada que estoy con el jet lag esto es lo ultimo que me apetece. Y luego me doy cuenta de una cosilla: que al mirar por la ventana se levantan, alrededor del hotel, los slums. Bueno, ya sabeis que Mumbai es una de las ciudades con mayores slums del mundo, pero dentro de lo que cabe estos son como barrios normales, lo unico que los que viven ahi no poseen la tierra y por lo tanto cualquiera puede echarles y como no tienen seguridad no invierten en sus casas, y por eso estan asi. No os imaginais la sensacion de mirar desde casi un palacio a los slums. Esto es sentirse como una mierda, sentir que todo se desmorona y se va a la mierda como decia aquel novio argentino que tenia (se llamaba Lucio). Os lo juro que me dieron ganas de liarme a tirar los muebles por la ventana, pero no pude porque las ventanas estaban cerradas a cal y canto. Os imaginais lo que dormi? Menos que nada. Por suerte al dia siguiente me mude al centro a un hotel cutrefacto y caro como estoy acostumbrada. La cosa hubiera ido fantasticamente si no hubiera sido porque les dio por celebrar el fiestorro del siglo en el piso de arriba y dos dias despues de haber aterrizado aun no habia yo pillado unas buenas cuatro o cinco horas de suegno. Ahora os iba a contar una historia de un tipo al que conoci ese dia ricachon y tal, pero la verdad que no hace falta, os leeis el libro de Aravind Adiga el Tigre Blanco, y os haceis una idea de la historia. Luego superponerla con una visita a una escuela publica para nignos del slum en la que estudian los nignos de Slumdog Millionaire, que inmediatamente vinieron a dar la mano a la visitante extranjera, y un par de visitas mas, y os imagnareis mi estado de desconcierto. Por un lado, disfrutando lo exotico de la visita, por otro lado aguantandome las ganas de ponerme a pegar gritos. Y lo peor es verme a mi misma preguntando por paneles solares, je je, es que tiene cojones la cosa. Lo de las visitas formales, eso ya, agarrate que vienen curvas. Pero bueno, eso lo dejo para contarlo a la vuelta... Bueno, lo que que voy a decir es que el momento mas divertido lo pase con una ONG que lucha por el cambio climatico, hablando con su presidente de como iban a reducir las emisiones de carbono con un aparato de aire acondicionado gigantesco emfocado en mi cara a toda mecha. Treinta grados a la sombra y yo me moria de frio en aquella oficina. Os lo juro, peor que en Turin. Y digo peor, porque en Turin, vale, -14 grados pero era todo el rato. Aqui, esto de pasar de 28 a -2 es tremendo. A mi, si me dijeran dime una sola cosa que puedes hacer para reducir las emisiones de carbono y que no sea establecer un salario maximo universal, seria prohibir los aparatos de aire acondicionado. Joder, que si vives en Zaragoza hace calor en verano, pues te aguantas, que es esto de ir al Corte Ingles a tomar la fresca. Muchas pulmonias nos ahorrariamos!!!! Pero vamos, en esta ciudad, las contradicciones se multiplican por cinco!
Los ultimos dias me he quedado en casa de mi amiga Renu, que es un poco la manera de ver como se vive aqui. Hoy, sin embargo, ha sido el dia mas raro. Bueno, no se si quiero contarlo todo porque me da un poco de corte, pero la cosa se reduce a un pugnado de hombres (y digo hombres, los de la Y, y no mujeres) se han pasado el dia tratandome como si fuera una nignita tonta o tirandome los tejos mas o menos directamente. Todos hombres bien educados y de clase alta, repunchudos y pomposos, que daban pena del ridiculo.
Me hubiera importado un huevo y medio, y habria agnadido a mi lista de hombres estupidos que desmuestran mas que nunca la necesidad de una postura feminista activa en nuestra sociedad (y hablo de la sociedad global, porque estos tios todos no es que sean ni indios ni nada, porque son mas cosmopolitas que Ulises 31) si no hubiera sido por una cosa muy triste que paso al final del dia. Bueno, os lo voy a contar.
Resulta que durante los tres ultimos dias me he recorrido Mumbai con un conductor que me ha salvado el culo en unas cuantas ocasiones, por ejemplo, cuando la he jodido entreteniendome con algo el tio ha conseguido salvar el trafico para llevarme a tiempo a mis citas, o encontrando la direccion impossible, o que se yo. Lo del trafico en esta ciudad es increible. Es increible, de hecho, que tanta gente sea transportada en un solo dia. Y ademas, me ha dejado usar su movil, lo que me ahorra bastante dinero en llamadas. O sea, que lo de mi taxista y yo, un equipo excelente.
Pero ya sabeis, me puede la sonrisa y las ganas de conversacion. Por ejemplo, contarle cosas de espagna, preguntarle por su familia o religion (es catolico, asi que yo venga a contarle cosas de iglesias y eso), por el sitio donde ha nacido, y que se yo. Muchas horas en el taxi, dan para bastante conversacion.
Hasta hoy.
No os penseis nada raro. Bueno, un poco raro si. Resulta que tenia que ir a ver a una segnora en un barrio del norte de Mumbai, pero por alguna razon (domingo) el trafico hoy estaba muy ligero, y hemos llegado enseguida (media hora antes). Asi que le digo al taxista que pare el coche cerca de donde teniamos que ir, en una de las calles principales, y me pongo a escribir mi diario de trabajo (cada dia tengo que escribir todo lo que hago). Y entonces me acuerdo que tengo que llamar a alguien, y le digo al taxista "Me dejas el telefono?" (PHONE), y el mueve la cabeza de lado a lado, porque mucha gente aqui cuando quieren decir que si mueven la cabeza como diciendo no. Pero no me da el telefono, y a mi me ha parecido muy extragno, la verdad, asi que le pregunto "pero me lo dejas?", y el tio me suelta "no aqui no que hay mucha gente", y yo le digo, de que habla? y el pobre hombre como si saliera de un suegno me dice "no dices que te quieres ir a divertir?" (FUN). Alguien deberia de haber grabado mi cara alli. Como puedo, me recompongo, le explico que se ha equivocado de persona, y sin mas ni mas me voy a hacer mi visita, un poco nerviosa y decompuesta, la verdad.
La verdad que me he sentido fatal. Pero luego pienso, bueno, tampoco es para tanto, y tendriais que haber visto la cara del hombre, cuando le he explicado que se estaba equivocando. En realidad, de todas las cosas que me han pasado hoy, esta ha sido la que mas me ha afectado, pero solamente porque ha sido la mas directa. Pero en realidad lo que he visto en los ojos del taxista era pura adoracion. Os lo juro. Como si sus suegnos finalmente se hicieran realidad. Y eso casi es lo que mas me cabrea, que no me conoce de nada el hombre y se crea semejante fantasia. Que somos las mujeres entonces, que ni en los suegnos llegamos a ser personas, nada mas que cuerpos. Pero a la vez, me ha dado mucha pena asi que despues de hacerle esperar dos horas al hombre, le he dicho que me llevara de vuelta, y le he pagado incluso un poquito mas de lo acordado antes de 'despedirle', vamos de decirle que no le queria ver mas. Y como me iba me ha pedido perdon otra vez, y me ha dicho que lo de antes, correr un tupido velo y eso. Y yo casi que podia oler su miedo, porque por una vez, yo tenia poder sobre el, pero que forma de poder tan chunga! Como volviamos, casi le podia oir hasta pensar, tanto que le he tenido que pedir que pusiera la radio.
Entendeis lo que me jode? Lo que mas me jode es que despues de aguantar la mierda de un monton de gilipollas pomposos casi que lo he pagado con este hombre. Claro que no me he puesto a gritarle, y he acabado el dia en su lugar con gestos magnanimos y eso (como el nazi ese de la Lista de Schindler, o se que es peor) pero la verdad es que a los otros no les he mandado a la mierda. En su lugar me sale una sonrisa estupida. Y se que es porque estoy en un pais que no es el mio, y se que es porque se que pueda ser que no entiendo esta cultura, que no hablo el lenguage y que tengo que respetar las costumbres del pais. Y se que al final con el taxista he sido correcta, no se que otra cosa podria haber hecho. Pero las diferentes clases a las que perteneciamos cada uno de nosotros han influido en todo lo que ha pasado hoy, hoy siento que mi capacidad para transgredir las estructuras que llevan a estas situaciones es menos que minuscula, que soy una prisionera de toda esta mierda de lucha de clases, y que el hecho de que durante tres dias yo tratara de ver a este taxista como un amigo no ha hecho mas que confundirle...
Vale, a lo mejor es un gilipollas hijo de puta que se cree que todas las blancas son unas guarras y que las mujeres de la cocina a la cama y por el pasillo hostias (cuando pienso que en mi adolescencia hacia bromas sobre esto siento asco y mala gana); al fin y al cabo eso no es diferente de otros idiotas a los que he despachado sin sentirme tan irritada. Y que al fin y al cabo, fue el colonialismo europeo el que creo estas relaciones pseudo-racistas y asquerosas. O quiza es algo personal, porque para mi, despues de tres dias trabajando con el habia desarrollado un vinculo de confianza que ahora siento traicionado. En cualquier caso, me siento victima de una broma macabra sobre la que no tengo ningun tipo de control. Y sobre todo esto, ni siquiera siento el derecho de sentirme victima de una sociedad cuyo mayor sub-producto son los slums.
Siento que este mensaje, que he empezado tratando de darle un aire jocoso, acabe un poco triste, pero bueno, que le vamos a hacer, asi soy yo, ya sabeis, geminis.

Ya tenía el día malo pero la noticia de la violación de una niña en Baena me ha puesto los pelos de punta. Por un lado está la barbaridad que no se pueda hacer nada y que un juez considere que como la chica no resistió no se puede considerar agresión sexual. Por otro, me parece increible que esto pudiera ocurrir a la luz del día, y que una testigo tardara 5! horas en comunicarlo a la policía. Yo no soy muy tremendista con noticias de sociedad, pero esto clama al cielo. Lo voy a registrar como ejemplo de la situación insostenible en que las mujeres viven en esta sociedad patriarcal en la que vivimos.
Por un lado, no se puede admitir que esto este registrado como una no-agresión sexual. Si bien nuestras leyes se construyen en base a ciertas definiciones, este ejemplo demuestra que esas definiciones no pueden abarcar todas las barbaridades con las que nos sorprende la realidad. Como se puede decir que la pobre chica consistió cuando fue amenazada por 6! tipos, uno de ellos de 22 años, que encima la chantajeaban, y para mas inri la chiquilla estaba emocionalmente atada a uno de ellos. Está claro que las leyes no son perfectas, pero que la ley no pueda entender la burrada a la que esta chica ha sido sometida, demuestra que tenemos que buscar otro modo de afrontar estos problemas.
Si bien, por otro lado, entiendo que esta agresión no se puede entender solamente como el producto de seis mentes enfermas, pero más que nada, como el resultado de una socialización patriarcal y demente (de hecho, dice El País, estos tipos ni siquiera reconocían que hubieran hecho nada malo), también pienso que tenemos que encontrar mecanismos para poner a estas personas en su sitio. De hechos como estos todos somos responsables: por admitir la desfiguración absurda de las relaciones personales, el amor, y el sexo en los diferentes medios de comunicación, por admitir las burlas estúpidas, las bromas machistas, las insinuaciones misóginas, por perpetuar el rol de la mujer. La violencia de género no es más que un síntoma de una sociedad enferma.
No os extrañe que este tan enfadada. La persona con la que mas enfadada estoy es conmigo misma. Y esto es un mea culpa... Por no haber tildado de capullos a los idiotas que en la universidad hablaban de 'ninfómanas' sueltas en fiestas estudiantiles en lugar de violación de chicas inconscientes por la bebida o las drogas. Por no saber siempre defender mi creencia que la igualdad de la mujer está lejos de ser alcanzada (en su lugar tenemos que aferrarnos a espejismos de igualdad en que las mujeres jugamos el papel de hombres). Por haberme prestado en tantas situaciones a jugar el rol de 'mujer' sin definir mis propios términos. Y finalmente, por no haber denunciado al hijo puta que intento abusar de mi en Wageningen, que, desgraciadamente no paró después de intentarlo conmigo. Y esta es una carga que llevo conmigo, por cada chica que tuvo que enfrentarse a ese viejo sarnoso, lo siento mucho, siento haber huido, siento no haberme enfrentado. ¡Nunca hice nada, nada! Al contrario que todos mis héroes, que rápido me olvidé de mis principios. Esta fue la primera vez que comprendí que el miedo es una fuerza paralizante.
Estoy llorando ahora, porque esto no tiene perdón, porque tenemos que luchar, no por el odio y la venganza, sino por la desaparición de todas nuestras ideas sobre la sociedad, el cuerpo y nuestras relaciones que dan lugar a eventos como este, en Benalmadena, donde una chica salió de la piscina llena de esperanza y acabo con el alma rota.

Lo que son las cosas… hoy es ‘leap year’, o sea 29 de Febrero. La tradición dice en UK que éste es el único día (cada cuatro años) en que una mujer le puede pedir a un hombre en matrimonio!!!! El resto del año ella no puede. Y si decide pedirle a alguien el hombre que la rechaza tiene que comprarle un regalo.
Menuda estupidez, ¿no puede una mujer decir lo que desea cuando lo desee como todo el mundo? Amigos, no: las estimaciones que daban esta mañana en la radio es que hoy 700.000 mujeres pedirán en matrimonio a un hombre, solo en UK. ¿Podéis creerlo? ¿Me entendéis ahora cuando digo que estos ingleses están todos locos?

..sobre el problema más antiguo del mundo.
Ayer tuve la serte de ver una película estupenda, Uruguaya, que se llama "En la pu... vida" de la directora Beatriz Flores. Mientras todos hablan de la segunda guerra mundial y Japón en los globos de oro, a mí me da por las películas sudaméricanas, que nos ofrecen los mejores retratos sociales sin caer en la lágrima fácil. Ésta, en particular, nos ofrece un retrato de la tristeza de la trata de blancas, y no os cuento nada que a poco que diga os desarmo la película.

Lo que esta película viene a mostrar claramente es uno de los modos en que las mujeres del mundo (y también aquellos con alma de mujer, los travestis) son explotadas. Yo me quedo con dos frases:
Una, de la protagonista que le dice a un policía: "de lo que te tienes de preocupar es de deterner a esos cabrones que nos pagan por pasar 7 minutos con nosotras" (7 minutos es el tiempo máximo que un cliente puede pasar con la puta).
Y otra:
Ante las protestas de la chica alguien que no le conoce le pregunta: "Pero, ¿tú ya sabías cuando fuistes (a España a prostituirse) a lo que ibas no? ¿De qué te quejas ahora?"
La primera frase señala claramente quienes son los culpables del problema. En una revista no hace mucho leí que una chica de Europa del Este traída a UK mediante engaños había sido follada (perdón, en realidad quise decir VIOLADA aunque en la revista estuviera escrito de otra manera) por más de veinte hombres, y sin embargo ella no había dejado de llorar en todo el tiempo. ¿Qué clase de persona hace eso a una mujer? Respuesta: muchos hombres que nos parecerían normales en otro contexto.
La segunda frase muestra la hipocresía de la sociedad que señala a las putas como las verdaderas culpables de lo que les ocurre. Al margen de los engaños (por ejemplo en esta película las mujeres no van a España engañadas) la prostitución es el resultado de la combinación de el egoísmo y prepotencia de unos con la desesperación de las otras. En esta situación la mujer raramente puede ser acosada por su propia sociedad de la que sólo es un síntoma.
Esto me sirve para llevar mi crítica a una viñeta, que personalmente solía gustarme mucho: Clara de Noche.

No es que Clara no me guste: de hecho Clara me encanta. Clara es la puta independiente y comprensiva que va trayendo felicidad a pobres hombres que no la reciben en sus casas. Clara es tierna, generosa, tiene un niño al que quiere con locura, y lo más importante: no depende de nadie y se saca su buen dinero. Un personaje como éste, el de la buena puta, puebla las pantallas y los libros de los que nos han dado ejemplos Dolly Parton, Julia Roberts y hasta Aitana Sánchez Gijón.
Clara, sin embargo, no existe. Si quieres una esquina del barrio Chino tienes que pagarla. Además en la prostitución hay armas, drogas, violencia, tristeza, y un montón de seres nauseabundos que aprovechan la desgracia ajena. Clara es lo que nos gustaría que fueran las putas, como nos gustaría tolerarlas, y quizá lo que son las putas en países donde la prostitución está regulada y, de este modo protegida (veáse Holanda donde los chulos se las tienen que ver con la burocracia). En la Pu... Vida, nos muestra como Elisa, en su periplo desde Montevideo a Barcelona, imagina que es Clara pero no consigue más que arriesgar todos sus sueños.

En honor de todos mis amigas que están en estado de buena esperanza, voy a escribiros hoy sobre un tema que me parece de suma importancia: la condenación de la mujer a una elección.
En una reciente discussión con Rut-Quercus salió el problema de la definición de libertad. Quercus definía como libertad la capacidad de elección y yo trataba de argumentar que a veces tener más elecciones nos quita libertad, lo que hace que una definición de libertad ligada a la capacidad de elección sea cuando menos paradójica. Huelga decir que no conseguí muy bien explicar mi punto de vista, como siempre me pasa, me pierdo en el detalle.
Sin embargo dejadme explicaros un ejemplo en el que el tener capacidad de elección parece quitarte libertad. Para empezar, hagamos un ejercicio de liberación mental: no os voy a transmitir un cliché, o una recetilla; voy a tratar de hacer un argumento original, sin apoyarme en argumentos manidos, así que cuando contestéis a esto por favor, contestadme a lo que escribo y no a lo que creéis que escribo. Sin bien un documento es importante en cuanto al mensaje que el lector recibe y no a lo que el escritor trata de transmitir, el lector de todas formas debería hacer el esfuerzo de abrirse al mensaje del escritor con los ojos abiertos, es decir, sin pasarlo por el filtro del prejuicio.
Hecha la aclaración, el tema que quiero discutir hoy es la elección que las mujeres tienen que hacer en nuestros días entre la familia y el trabajo. El dilema al que cada mujer se enfrenta cuando su reloj biológico le hace la llamada de la selva es: “¿si me pongo a tener niños ahora, que va a pasar con mi carrera? ¿Perderé oportunidades? Pero si tengo niños y no los cuido apropiadamente porque me dedico ami trabajo en exceso ¿seré una buena madre? Si no les dedico el suficiente tiempo entonces podría ser una mala madre y hacer su vida miserable.”
Y para corroborar esta verdad imparable nos ofrecen la imagen (estoy hablando al nivel internacional claro, otros ejemplos habrá en España) de la mujer-carrera por antonomasia: Condolezza Rice.

Aquí tenéis a la mujer que ha dedicado su vida a su carrera: la carrera más exitosa que cualquier mujer tuvo jamás en el universo. ¿El precio? La soledad. Sin pareja conocida ni familia a su alrededor que nos dejen ver. Que diferencia de Bush con su mujer Laura y sus dos hijitas, y todo un surtido de hermanos y tíos para hacernos ver la triste realidad: que el hombre tiene la oportunidad de tener una familia y ser exitoso, pero que si la mujer intenta hacer lo mismo tarde o temprano tendrá que elejir entre el éxito y la familia feliz. Ante este argumento aparece la conclusión clara de la degeneración moral de nuestra sociedad: si las mujeres tarde o temprano sienten esa necesidad urgente de cuidar de sus hijos (vamos, hasta las locas de Sexo en NY se sienten así, tiene que ser algo universal), será porque la mujer tiene un papel especial- y ciertamente maravilloso- en la sociedad, como figura maternal, como cuidadora de las nuevas generaciones, como sembradora de amor y de paz. La aparición propicia de la opción de trabajar para la mujer es por lo tanto una carga para la sociedad. Un caso claro en el que la capacidad de elección es una carga más que una liberación. El camino inequívoco hacia la desintegración social......
Uf.
¿Una pausa de reflexión?
¿Lo leemos otra vez?
O sea que lo que estoy diciendo es que el mejor papel para la mujer es volverse para casa... bueno, huele a podrido o no huele a podrido el argumento... y sin embargo lo escuchamos repetido una y otra vez en diferentes lugares y foros de opinión. Veamos a ver si el argumento resiste el poder de la lógica. Lo que estoy diciendo arriba es:
1- Que el tiempo de la mujer es limitado
2- Que tener un trabajo y tener una familia son cosas contradictorias
y por tanto
Conclusión- la mujer tiene que elegir entre ocupar su tiempo en una familia o en un trabajo.
El corolario absoluto de la Conferencia episcopal es claro: como la familia (o expresado de otra manera, nuestros hijos) es una cosa sagrada, a la mujer no le queda más remedio que renunciar a la elección y volcarse en la familia para salvaguardar a la sociedad.
Paso de discutir el corolario porque es una absurdidad. Pero si que me interesa desmontar la aplicación lógica. El problema no es la conclusión ya que la conclusión sigue lógicamente a las premisas; por eso el argumento es difícil de desmontar. Sin embargo, las premisas son erróneas: no es la lógica del argumento la que falla sino el establecimiento de las premisas iniciales.
Para empezar el argumento 1 está chupado: la mujer tiene el tiempo limitado. Y el hombre también. Si ambos mujeres y hombres tienen el tiempo limitado, esta característica no debería dar indicación alguna para la asignación de actividades diferentes: el mismo tiempo, la misma actividad.
Es el segundo argumento el que plantea más problemas, porque se trata de una afirmación inherentemente subjetiva. Que nuestro tiempo es limitado es algo que podemos afirmar sin mayores dudas otras que las sugeridas por metafísicas de poca aplicación política. Sin embargo, que trabajo y familia son polos opuestos y que la realización de uno implica la no realización del otro es un mero juicio de valor, que por otra parte, entraña definiciones igualmente subjetivas de los que es trabajar y lo que es tener una familia.
Trabajo y familia no son cosas contradictorias: todo lo contrario. Trabajo y familia se necesitan el uno al otro. Sin familia (y me estoy refiriendo a toda clase de familias, desde familias tradicionales hasta el cultivo de amistades), la persona se vuelve huraña y triste. En estas condiciones dudo que se puedan hacer trabajos decentes. Si el trabajo se convierte en una mera forma de amasar dinero, sin reflejar el interés del trabajador por la propia actividad, ocurre una forma de alienación, y el trabajador pasar a ser una marioneta del sistema. En estas condiciones, os juro que no entiendo como la vida puede tener sentido.
Ahora, la familia en sí misma no puede ser la única causa de satisfacción. Y el ejemplo claro es que la mujer que trabaja en casa solamente, las pocas que quedan, realizan simultaneamente, y sin reconocimiento alguno, millones y millones de trabajos (en ocasiones altemente especializados). El ejemplo perfecto era mi bisabuela Isabel (Yaya), cuyo día era un crisol de tareas, que incluían no solo la casa y la cocina sino también el huerto, los animales, mantener el tejido social del pueblo y diversas artesanías, la más obvia tejer. Pero hoy en día el papel del ama de casa ha cambiado mucho. Con el cambio de estilo de vida, la introducción de electrodomésticos y la comida rápida muchas amas de casa no se encuentran necesitadas. Y no es que no trabajen, claro que lo hacen, lo que pasa que el trabajo lo podría hacer cualquiera. Ya no son trabajadores esenciales en la casa. Y ocurre lo que ocurre: tengo varias amigas que al tener hijos han decidido pasar más tiempo en casa: después del parto hay miles de cosas que hacer, pero al cabo del tiempo la cosa se normaliza y volver al trabajo se vuelve una urgencia: se aburren, se aburren en casa.
Por otro lado está el trabajo: estamos en una era en la que parece que da verguenza reivindicar los derechos de los trabajadores. Pero no deberíamos parar: pedir unos meses por maternidad debería ser una cosa normal; pedir una jornada laboral de 8 horas, y contratos a tiempo parcial debería ser normal. A estas alturas esto no hay que reivindicarlo: una madre, igual que una chica soltera, igual que cualquier hombre, puede hacer cualquier trabajo, hombre. Y pensar otra cosa tiene un solo nombre: discriminación. El éxito es una cosa relativa: podemos pensar en Condolezza como un triste ejemplo, pero yo, que queréis que diga, a esa señora no le admiro nada. Y sin embargo conozco otras mujeres, que con su familia a cuestas (y ojo, repito, familias de todo tipo), se han echado las ganas a las espaldas y conseguido consas de las que estoy mucho más orgullosa. El problema es que con esta fiebre del famoseo y la ridiculez, valoramos el éxito como una cosa equivocada: el éxito es lo que sirve para algo, no pasear el careto por las noticias.
Y aquí viene cuando “los del argumento” te echan el Triunfo, un espadón: “Pero si la mujer trabaja no podrá darles a sus hijos lo más fundamental: amor. El amor de una madre no se puede sustituir por una guardería o por un educador. La madre tiene que estar ahí, para sus hijos.”
Ciertamente. Pero esto no significa que la madre necesite ejercer una continua presencia física sobre sus hijos; de hecho, aunque diversos estudios psicológicos demuestran que para los bebés es importante tener mucho contacto físico y sensorial con sus padres, entrar en contacto con otras personas en meses más avanzados ayuda a los bebés a desarrollar independencia y autoestima. Y cuidado, ya lo digo arriba, el contacto-amor que el niño necesita el de ¡los dos padres!. El niño sufrirá igual, tanto si le falta la presencia maternal como la paternal. Pero ambas dos no se compran: ni con tiempo, ni con dinero. El amor no se mide en segundos. De hecho, el amor ni se mide ni nada: solo se da. Un padre/madre comprensivo y feliz que pasa las noches con su hijo, pero con atención, no mirando a la tele con mirada perdida, es todo lo que el niño necesita: el saber que está ahí, que se puede hablar, que te van a comprender y escuchar. Esto, NO TIENE NADA QUE VER CON TRABAJAR O NO. Y lo digo otra vez: el tiempo no es amor.
Todo esto lo digo yo que no soy ni voy a ser madre en los próximos ¿dos años y medio?, pero que se desespera al ver la sociedad rompiéndose la cabeza en puzles equivocados.

Esto me lo acaba de enviar mi papito:

LA LENGUA CASTELLANA ES MACHISTA!

Zorro: Héroe justiciero
Zorra: Puta

Perro: Mejor amigo del hombre
Perra : Puta

Aventurero: Osado, valiente, arriesgado.
Aventurera: Puta

Ambicioso: Visionario, Enérgico, con metas
Ambiciosa: Puta

Cualquier: Fulano, Mengano, Zultano
Cualquiera: Puta

Regalado: Participio del verbo regalar
Regalada: Puta

Callejero: De la calle, urbano.
Callejera: Puta

Hombrezuelo: Hombrecillo, mínimo, pequeño
Mujerzuela: Puta

Hombre público: Personaje prominente. Funcionario público.
Mujer pública: Puta

Hombre de la vida: Hombre de gran experiencia.
Mujer de la vida: Puta

Rápido: Inteligente, despierto.
Rápida: Puta

Puto: Enojado
Puta: Puta


Y HAY MAS...


DIOS: Creador del universo y cuya divinidad se transmitió a su HIJO VARÓN por línea paterna.
DIOSA: Ser mitológico de culturas supersticiosas, obsoletas y olvidadas.

PATRIMONIO: Conjunto de bienes.
MATRIMONIO: Conjunto de males.

HEROE: Ídolo.
HEROINA: Droga.

ATREVIDO: Osado,valiente.
ATREVIDA: Insolente, mal educada.

SOLTERO: Codiciado, inteligente, hábil.
SOLTERA: Quedada, lenta, ya se le fue el tren.

SUEGRO: Padre político.
SUEGRA: Bruja, metiche, etc.

MACHISTA: Hombre macho.
FEMINISTA: Lesbiana.

DON JUAN: Hombre en todo su sentido.
DOÑA JUANA: Mujer Chismosa// La mujer de la limpieza//La señora que vende empanadas.


SI O SI???

El otro día me escribía Che un comentario diciendo: “no entiendo y ¿qué son normas machistas invisibles?” que yo le había añadido a su comentario (no como crítica sino como una cosa que quizá no hubiera considerado). Lo puse así como me salió, pero la realidad es que no es manera de explicarlo. Feminismos hay muchos y algunos muy mal cuidados. Pero hay una tesis en la literatura feminista (eco-feminista particularmente) que trata de entender no sólo en que momentos se produce la opresión de la mujer solo por ser mujer, sino también como es que esa opresión se reproduce continuamente, y a pesar de que nadie conscientemente la promueve, sigue manteniéndose, siguen creándose sociedades donde el sexo es una cosa desconocida con una imagen completamente disociada de lo que el sexo es en realidad; el problema no es que las mujeres ganen menos que los hombres. Si fuera sólo eso el problema podría solucionarse con una ley cualquiera. Sin embargo, fíjate, se aprueba una ley contra el maltrato y la ley es tachada de discriminatoria. Pero la realidad es de que a pesar de que es cierto de que cualquier ser humano puede abusar de otro, curiosamente son las mujeres las que cargan con un mayor porcentaje de las consecuencias: no se puede negar que la mayoría de los maltratos son de hombres a mujeres. Lo que refleja esto no es solo que en nuestro país hay dos partidos políticos que pelean por cualquier cosa. Aparte de eso, lo que refleja es que la opresión y marginalización de la mujer es un TABÚ en sí mismo. Lo que refleja es que algunos de las razones por las que la mujer es oprimida están tan impresos en nuestro disco duro que ni siquiera nos damos cuenta de que están allí, ¡ni siquiera nos parece mal! Y a lo mejor, ni siquiera es necesariamente malo, porque es el aceite que engrasa nuestra sociedad. Pero es bueno darse cuenta de cuales son los valores que asumimos sin ni siquiera cuestionarnos por qué están allí, para ver si podemos manejar las consecuencias en caso que no nos guste la sociedad que nuestros valores han creado. Lo peor de todo esto es que como el lenguaje mismo está “sexificado” es muy difícil explicarlo con palabras: pero amigotes, las verdades más verdaderas en este mundo no se pueden describir con palabras, se pueden aproximar... o se pueden aproximar con una película. Por ejemplo ¿habeís ido a ver VOLVER?

Si la habéis visto, quizá entendáis mejor lo que digo arriba, porque creo que la película, sin ni siquiera intentarlo, lo explica muy bien.
Una historia.
Un niño llega la hospital tras un accidente en el que ha muerto su padre. Necesita una operación urgente. Pero mientras están preparando el quirófano en único cirujano de guardia declara: “no puedo operarlo: es mi hijo”
¿Cómo es posible?
La respuesta en el próximo post!!!!
Che, ¡espero tus comentarios!

Entre todas mis anécdotas he elegido contaros, como no, la que pasé con más ridículo.
Fue una de las tardes del festival, que era en un parque al aire libre, todo gratis… había quedado con dos amigos: Joice, una administrativa en una compañía aérea y Jim, un ingeniero electrónico. Primero llegó Joice y por primera vez desde que estaba en Chicago me dí cuenta que era una engreída. No se quería sentar donde yo estaba porque cerca de mí había un tipo que "parecía pobre". Ni olía ni nada, chica y encima era simpatiquísimo, pero Joice se enfurruñó un poco. Ahora yo no doy mi brazo a torcer por tonterías así que me negué a moverme del sitio y a Joice no le quedó más remedio que quedarse donde estaba. ¿Por qué Joice decidió quedarse conmigo? Pues porque Joice quería ver a Jim y Jim quería verme a mí, y yo solo quería un grupillo de gente para ir a los conciertos.
Cuando Jim llegó, Joice que lo tenía todo preparado le hizo sentarse a su lado, de modo que estábamos yo, luego Joice y luego Jim. Como Joice estaba muy ocupada explicándole a Jim lo guay que era, yo acabé hablando con la persona que estaba a mi otro lado, Larry. Larry era un tipo muy atractivo, que me dijo que trabajaba en una oficina pero su verdadera vocación era la trompeta, como Miles Davis. Y como Miles Davis me pareció el chico, guapísimo y simpátiquisimo (cuidao que yo soy fiel, pero vamos también se puede apreciar la guapura ajena). Yo le dije que los Chicagoanos me caían genial porque me trataban muy bien. El me dijo que me trataban muy bien porque era muy guapa. Yo me puse roja como un tomate y no dije nada más.
Entre tanto Joice se había ido el baño, momento que Jim, sin yo notarlo, había aprovechado para sentarse a mi lado y escuchar la conversación. Me tocó el brazo (en plan por qué hablas con ése) y yo traté de sonreír y tomar control. Miré hacia el concierto. Estaba en un espacio de medio metro cuadrado, con dos hombres, uno a cada lado que se odiaban sin ni siquiera haber cruzado palabra... por mí: no estoy exagerando, estos fueron los que parecían los minutos más largos de mi vida. Como una pelota de ping pong, a uno y otro lado, ambos dándome conversación, pero simulando no percibir la presencia del otro macho.
Yo, que no estoy por la labor en estos rituales, rompí la tensión yéndome al baño.
Cuando volví Joice estaba otra vez tratando de capturar la atención de Jim y Larry musitó una disculpa y desapareció antes de que pudiera decir ni pío. Aunque antes de irse me volvió a poner roja con un piropo.