Mundo y mundos

Mobilización y comunicación

2011-03-03T16:09:00.003+01:00

El Martes fui invitada a dar una conferencia en la Universidad de Manchester sobre Cambio Climático, Infrastructura y Desarrollo. Me la había preparado de perlas. De hecho, la semana anterior, en la que me habían invitado a dar una conferencia similar en Slovenia por Internet, ya me la había acabado de preparar, que dado lo líada que estoy ultimamente es una gran excepción!
La cosa fue que la presentación por Internet fue un poco desastre. Bueno, al final fue bien, no os preocupéis. Lo que pasó fue que yo me había preparado una presentación fantástica en un software nuevo que se llama "prezi" y que hace presentaciones distintas, como más divertidas. Después de pegarme jugando con el software toda la semana estaba convencida de que mi presentación era genial! Pero cuando me conecté con Slovenia resulta que no podíamos usar Skype sino un software de conferencias muy raro que se llama "Elluminate". Yo no lo había oído en mi vida. Lo que menos me imaginaba es que lo único que se podía subir al software ése eran presentaciones de power point, y yo del power point ultimamente ni me acuerdo... que le vamos a hacer.
O sea, cinco minutos para la conferencia en directo, a través de internet, en Slovenia y me dicen que mi presentación no vale y que tengo que pasarla al power point. Era imposible claro.
La cosa es que en momentos como éste soy una persona de recursos: en mi presentación había unos gráficos que ya había presentado hace unos meses en una visita a una fundación- así que cogí la dichosa presentación y la subí al sistema. "Por lo menos, les puedo mostrar unos numeritos y estadísticas que eso es lo que le gusta a todo el mundo" pensé yo en mi inocencia, pero pensando que leer, leer, les iba a leer la misma presentación que me había preparado.
Pero cuando empecé a hablar los estudiantes empezaron a decirme que les mostrara la presentación (o en mi interpretación: que no querían escuchar nada que no llevara diapositivas). En una décima de segundo decidí que igual podía poner a un lado mi dichosa presentación y explicarle las estadísticas- y al final con todo fue más o menos bien.
Yo me dije: "Da igual, total la presentación final la tengo que hacer en Manchester..."
Así que llega el Martes y yo estoy llena de nervios y entusiasmo. Tengo muchas ganas de explicar la presentación, porque en ella explico como creo que los temas de justicia ambiental se tienen que relacionar con la mitigación del cambio climático, al menos al nivel local y municipal. Voy a Euston, la estación que comunica Londres y Manchester y para mi horror, resulta que todos los trenes de la estación se han cancelado por un fallo eléctrico! Llamo a Melanie, que es quien me ha invitado y le digo "es irónico porque iba a hablarles a tus estudiantes de esos lugares del mundo en los que la infrastructura esta en continuo estado de shock- y voy y me encuentro con que lo mismo pasa en Londres!". A eso de la una de la tarde (la clase era a las cuatro) Vanesa corre como una desesperada, con su mejor traje de los domingos, de Euston a St Pancras, una estación cercana, a intentar coger un tren que le deje cerca de Manchester- lo bastante para pillar un taxi. Al final conseguí un tren pero llegaba a Manchester a las cinco!!!! Casi me muero. Cinco minutos de pánico. Un vaso de agua. Respira hondo. Respira hondo.
Cinco minutos después, sentada en el tren, aceptado como un hecho que no llegaría antes de las cinco, preparé un ejercicio para Melanie con todo escrito para que los estudiantes debatieran algunos de los temas de les que les iba a hablar antes de que yo llegara. Y luego, en estado de pánico, recorto mi presentación para que me quepa en la mitad de tiempo.
Al final la presentación fue muy bien. Hasta les puse el ejemplo de mi tardanza para empezar las clases con unas risas!
Lo bueno es que mi día no acabó allí. Después de todo el viaje, llegué a Londres a las 11 de la noche, me subí al autobús (me deja en la puerta de casa) y me dispuse a acabar el día con un suspiro de alivio...
Si no fuera porque por primera vez en mi vida el autobús urbano en el que yo iba tuvo un accidente!!!!
Nada grave, aunque un pasajero tuvo una contusión, pero vaya día chico. Casi hubiera sido mejor no salir de casa!

Echo de menos… (música de Kiko Veneno)

2011-01-07T12:37:00.000+01:00

Mi amigo Stefan me ha dicho que soy el auténtico ciudadano postmoderno. Desde el día 16 de diciembre tengo casa nueva en Londres pero aún no he puesto un pie allí. El 23 los de la mudanza se llevaron mis cosas y yo me quedé en un hotel en Newcastle. El 24 a Sabi via Barcelona. Una semana larga y me encuentro de repente en Bangalore. Hoy, día 7, aún no he visto mi casa y he dejado de tratar de imaginármela.
De hecho, Bas ha padecido tremenda ansiedad de pensar que quizá no me fuera a gustar la casa, porque en él recae toda la responsabilidad por elegirla. Muchas noches antes de irnos a dormir yo le decía: ¿Es más grande que esta habitación? La primera vez, le pregunté si era más grande que la habitación en su casa de Stockwell, que es enorme. “Como ésta o más”. Pero conforme le he ido preguntando en otros sitios siempre me dice “Como ésta o más” y a base de mucho repetir he llegado a la conclusión que la visión espacial de Bas está un poco trastocada y que en verdad no tiene ni idea del tamaño de la casa… Pero la verdad es que seguramente no me importa mucho como sea, lo que me importa más es estar en casa tranquilita, haciendo mis cosas y mis rutinas.
La verdad que la última vez que estuve en Bangalore me encantó. Pero esta vez… bueno, esta vez me he pegado toda la semana metida en unas habitaciones en las que no está muy claro cual es mi papel, un poco aburrida a ratos, o un poco ignorada otros. Bueno. No cuento con el cambio de trabajo también, que siempre es algo duro, tratar de entender cuál es tu papel y todo eso.
Voy a dejar de escribir, que me pongo melancólica. Echo de menos… Sabi, las Navidades, Londres TODO!

¡Nos vamos!

2010-12-20T23:19:00.000+01:00

¿Por qué me gusta tanto Newcastle? El año pasado cuando mis padres me vinieron a ver, maravillados por la inmensa catedral normanda de Durham me insistieron para que no me mudara a Newcastle, la ciudad fea a solo unos pocos kilómetros. ¿Tendría sentido decir que Durham es como Jaca y Newcastle como Sabiñánigo? Algo así. Durham es la ciudad medieval, con su catedral como epicentro de toda actividad y una gran leyenda en el corazón de su historia. Newcastle es la ciudad industrial que ahora declina.
Y sin embargo Newcastle es un lugar mucho más acogedor. Quizá porque cuando uno se va a dar un paseo por aquí inmediatamente se siente que aquí hay sitio para todos. Para pobres y para ricos, todos se encuentran en las calles comerciales.
Durante el fin de semana la ciudad se vuelve un caos… la gente se deja la ropa en casa, y medio desnuda sale a emborracharse como si el mundo se acabase mañana. No sólo los más jóvenes. Aquí en Newcastle salen juntos gente de varias generaciones. El domingo la ciudad tiene una resaca inmensa, las calles oscurecidas por las bebidas, un olor pegajoso saliendo del asfalto… a mí no sé si es porque me recuerda a Bailo después de fiestas es un momento de la semana que me encanta.
Muchos domingos Bas y yo nos unimos a la costumbre local y nos vamos a comer una buena “freída” (fry-up) que es el desayuno de salchichas-panceta-champis-huevos revueltos-tomate-tostada-te o nos vamos a tomar un fish-and-chips, pescado frito con patatas fritas, que también se toma con té (la primera vez que Ja y Che me vinieron a ver yo ni sabía lo que era y ahora soy una experta).
Lo de la marcha en esta ciudad a veces le saca a uno de quicio, particularmente en mí caso que vivo justo encima de todo el meollo, pero por otro lado da gusto ver una ciudad que nunca se cansa, que siempre está de marcha, con una energía increíble.
Bueno, esto es sólo un pequeño homenaje, que escribo desde el piso donde he pasado un año de mi vida. Es extraño, porque aunque me parece que hay algo muy importante que me dejo también tengo prisa por irme. Pero simplemente para que os hagáis una idea de lo felices que hemos sido aquí con Bas, aquí pongo una foto que lo demuestra.

Huelga

2010-12-20T23:04:00.003+01:00

Me imagino que ya habréis leído en el periódico como los estudiantes han tomado las calles aquí en UK, la cosa ha bajado el ritmo un poquillo en los últimos días ya que han empezado las vacaciones y todos se han ido a su casa. Pero de momento, al menos toda esta gente ha hecho algo de ruido.
Porque hasta ahora, parecía que nos íbamos a comer todos los recortes del gobierno sin decir ni pío. Van a sablazo por día. Por ejemplo, la semana pasada en un par de días el gobierno anunció primero que como hay que reformar el sector energético nos va subir la factura de la luz, todos a pagar. Y luego salió a la luz la reconfiguración de hospitales y los complicados entresijos que nos llevan, irreversiblemente, a la privatización de la sanidad. Parece que si nos echan todo encima de golpe, casi que no da tiempo ni a protestar. En cuanto se organiza una protesta por un recorte ya vamos al siguiente. Y lo único que queda es decir que bueno, al menos, esto no es ni Grecia ni Irlanda.
Por eso es tan reconfortante leer los titulares de las protestas de estudiantes. Aunque los titulares se refieran, más que nada, a la violencia en algunas de ellas, pero también por lo pintoresco de las situaciones que se han dado a raíz de estas manifestaciones. Entre todas las anécdotas la más divertida es la de los príncipes Carlos y Camila que de camino a un variety show se encontraron una avalancha de gente tirándoles pintura; otra anécdota en Londres es que el hijo de un músico, creo que de Pink Floyd, ha sido detenido por balancearse en la bandera del País que celebra la memoria de los soldados muertos en la primera guerra mundial.

Yo lo he visto todo desde la barrera, entre otras cosas porque bastante agobiada estoy ya con la mundanza. Mi humilde contribución ha sido enviarles cartas personalizadas a varios de los Lords para que reconsideraran los recortes a la universidad pública bajo la tutela de una campaña “para salvar la universidad pública”. Esto ha sido un trabajo la mar de curioso porque requiere prestar mucha atención a los títulos de los “Lords” y añadir todos los “honorables”, “excelentísimos” y “grandísimos” que sean necesarios. Hay que tomarse esto con humor, porque lo que es a mí, creo que si se pudiera aplicar a alguien aquello de “ ¿dónde te dieron el título? ¿En una tómbola?” habría que aplicárselo a los “Lords”. En fin, también hay que tomárselo con humor por el hecho que el escribir las cartitas esas parece que no sirvió para nada.
Una vez reconocida mi participación limitada en estos eventos, paso a explicar porque me parece importante que los estudiantes de este país estén en la calle.
Lo primero, creo que tienen más razón que un santo cuando protestan contra los recortes porque son un atentado contra el carácter público de la universidad. Una de las medidas es la introducción de matriculas de £9000 al año (tres veces más que el máximo actual) lo que significa que los estudiantes dejarán la universidad con unas deudas tremendas. Por muchas facilidades que el gobierno ponga para devolver el préstamo, la realidad es que la subida de las matrículas favorece a estudiantes de mayor poder adquisitivo. Además, introduce el elemento utilitario en la universidad, porque el estudiante que sabe que va a dejar la universidad con semejante deuda se va a preocupar mucho más de lo que estudia. ¿Qué significa esto? Una reconfiguración total de la universidad hacia la comercialización de los cursos, la transformación del estudiante en un cliente y la introducción del objetivo único de producir individuos “útiles” al capital. Y digo al capital, porque no es a la economía en general, que se beneficia de tener gente culturizada e inteligente sino al capital, que se beneficia de tener individuos que han sido disciplinados en ciertos procedimientos para la reproducción del capital. Con o sin lectura Marxista, la reforma significa ahondar en las diferencias entre los estudiantes más ricos y los más pobres.
Pero más allá de este análisis, que en todo o en parte ha sido más o menos reflejado en los medios, hay otra razón por la que estas manifestaciones son tan importantes, que van más allá del tema de la educación y la universidad: estas manifestaciones protestan contra lo que se puede describir como un ROBO INTERGENERACIONAL. Hemos pasado de darnos cuenta de las tremendas injusticias intergeneracionales asociadas al cambio climático y otros problemas ambientales a darnos cuenta que la sostenibilidad (la visión de una sociedad a largo plazo) permea todas las dimensiones económicas y sociales de nuestro tiempo. Hete aquí que aquí vemos una generación de niños privilegiados en el gobierno, que se han educado casi gratis, denegando los privilegios que ellos vinieron a sus propios hijos. Esta es la gran tragedia de esta crisis y de las medidas que se introdujeron para contenerla: que los que vamos a pagar la cuenta somos los que venimos detrás. Esto sólo es el principio.
Por eso conforta ver a la gente joven en la calle gritando. Claro que hay violencia. Esta violencia nace de la rabia que le invade a uno cuando después de gritar hasta quedar afónico nadie parece haberle oído.

A veces el enfadarse...

2010-12-20T22:16:00.002+01:00

sirve para que te publiquen en un periodico!

Nuestro Español bosteza

2010-11-18T19:50:00.000+01:00

Uno de mis poemas favoritos, quizá el único que me sé de memoria (aparte de la canción del Pirata) dice así:
"Nuestro Español bosteza
Es hambre, sueño, hastío?
Doctor, tendrá el estómago vacío?
El vacío está más bien en la cabeza."
La verdad que siempre me ha sorprendido que Machado se sintiera tan hastiado de la condición del español/a (supongo que jamás podré entender lo que fue aquello del 98) hasta hoy. Sin embargo, hoy no he podido qué menos que pensar en este poema de Machado. Casi se me vienen lágrimas a los ojos de pensar en las innumerables ocasiones en las que delante de Holandeses, Alemanes o Ingleses he tenido que defender a los españoles y explicar que lo del machismo, aunque imperante en ciertas estructuras sociales, es una cliché, y que la sociedad española, con sus excepciones y la terrible lacra de la violencia doméstica, se va modernizando dejando atrás las cargas de una visión masculinizada y totalizadora de su historia.
Pero cuando después de contener mi indignación ante la intervención de un individuo llamado Sostres en TeleMadrid, mi comedimiento se ve respondido por semejante respuestas en las que el comportamiento de este tipo no solo es tolerado, sino que también es justificado en el nombre del progreso (y de la libertad de expresión como la única medida de progreso) no puedo menos que exclamar para mis adentros:” Tenían razón, vivimos en una sociedad que corona como gran escritor a un tipo que se enorgullece de su pederastia (Sanchez-Drago) y de políticos que insultan a sus propios colegas de oficio (si no de partido) por ser mujeres.” Esto, esto es una vergüenza. Una cosa es que haya problemas estructurales en sociedades progresistas pero imperfectas. Pero otra cosa es que se toleren insultos machistas y opiniones inaceptables. Pero todo lo que se nos ocurre es mirar para otro lado y... bostezar!
Deberíamos estar todos de pie no castrándoles, sino mandando a estos tipos a su casa para que no pudieran hablar ni con su madre. Un encierro para toda la vida: algo que resonara con todos aquellos que haya visto la maravilla de película “El secreto de sus ojos”. Una cosa es que cualquiera pueda decir lo que le dé la gana y otra cosa es que estemos obligados a escucharles.
Pero con mi mente y mi entusiasmo detenidos por mi frustración, solo puedo invocar a Labordeta:
¡A la mierda!

Mas Sostres! Ag

2010-11-18T18:51:00.003+01:00

Voy a poner aqui una carta de protesta contra ese hombre de cuyo nombre no quiero acordarme. Yo se la he enviado a TeleMadrid. Si os animais a copiarla, o incluso a escribir la vuestra, adelante. TeleMadrid tiene un formulario para comentarios en su pagina web (http://crm.telemadrid.es/crm/Contacta.aspx). A lo mejor no sirve para nada, pero al menos nos da la oportunidad para reflexionar sobre la libertad de expresion como un derecho que hay que cuidar muy bien para conservarlo. Aunque algunos no aprendan.

Estimado Señor o Señora,
En referencia a los comentarios del señor Salvador Sostres en el programa Alto y Claro de Telemadrid, me gustaría añadir mi voz a tantas otras que piden a la cadena que adopte responsabilidades por la intervención inaceptable del individuo mencionado. Aunque no me corresponde entrar en la legalidad de dicha acción, no puedo menos que pedir el despido inmediato del Señor Sostres por semejante actuación.
Comentarios de este tipo no deberían tolerarse dentro de un ámbito de interés público (y menos en presencia de niños que se vieron insultados directamente por el individuo mencionado). Además, estos comentarios no son una excepción. Sostres ha hecho gala de comentarios hirientes en otros medios. Recientemente, por ejemplo, atendimos al insulto descarado del recién fallecido José Antonio Labordeta. Estos son comentarios de índole racista y sexista que no deben tolerarse en una democracia. Aunque soy una férrea defensora de la libertad de expresión, el insulto a nivel personal o colectivo, no debe tolerarse. La libertad de expresión no es una justificación válida cuando dichos insultos afectan el bienestar social y del individuo.
Podrían adoptar el ejemplo del Reino Unido donde el insulto de un ciudadano por dos locutores radiofónicos de la BBC (Jonathan Ross y Russel Brand) fue duramente y públicamente castigado por la cadena. De este modo, la libertad de expresión fue defendida contra aquellos que la malinterpretan como una licencia para pronunciar todo tipo de insultos y opiniones inaceptables en una sociedad democrática.
Espero que el despido Sostres sea pronto una realidad.
Atentamente,

Phoenix, Arizona

2010-11-10T13:41:00.001+01:00

Hace quince días estuve casi menos de una semana en Phoenix, Arizona. Como iba a estar tan poco tiempo intenté llevar un horario similar al que llevo en Newcastle, así que salí poco y más que nada me dediqué a seguir la conferencia, que era para lo que había ido, al fin y al cabo.
No sé por qué me salió un empeño que tenía que dedicarme a andar por la ciudad, para entenderla. Y claro, como me despierto a las 6 con el jet lag, cada mañanica me andaba unas millas antes de las 9, antes de encerrarme en una sala de aire acondicionado como hace todos los Phoenixeros. El caso que después de las 9-10 empieza a hacer un calor tremendo y no se puede andar por ninguna parte. Pero que quieres, esto es el desierto…
Una de esas mañanas me hice un paseo de unos cinco kilómetros en el que no vi más que un bungalow detrás de otro. Una cosa curiosa es que al andar por este infierno suburbano, uno se da cuenta de las tremendas diferencias económicas que hay en una ciudad como esta, desde residencias lujosísimas hasta casas que parecen a punto de derrumbarse. Otra cosa curiosa es que muchos americanos van a jubilarse a Arizona. La zona que recorrí andando bien podría a ver sido un gigantesco parque geriátrico. Digo esto pero no estoy segura, porque no vi a nadie en todo el camino. Bueno, por supuesto que ves gente pasando en hammers y 4*4, o grandes furgonetas, que se te quedan mirando como si estuvieras haciendo algo de locos (¿pero es que las piernas están hechas para andar?). Miento, miento. En realidad vi a dos personas: un hombre que parecía un indigente y otro hombre que, encima del tejado se esforzaba instalando los neones luminosos para Navidad. Viéndole colgar luces en forma de copito de nieve a uno le entraba una sensación surrealista, como si hubiera penetrado en una película de Cocteau… andando por aquellas calles misteriosas que de tanta luz parecían estar a oscuras.
Aunque los niveles surrealistas no se pueden igualar a la experiencia de la Arizona State Fair, la feria del Estado de Arizona. ¡Esto es como la Expoforga pero en grande! La atracción principal, entre un surtido de cosas fritas (calabacines fritos, patatas fritas, maíz frito, patas de pollo fritas, burritos fritos, barras de chocolate fritas) era la mantequilla frita. Había dos sabores: canela o ajo. Por allí anduve con una amiga, Sarah, que solía trabajar conmigo en Durham pero que ahora se ha ido ¡a tierras más hirvientes! Fuimos a ver las carreras de cerdos, nos bebimos un litro de limonada, estuvimos contemplando la posibilidad de hacernos una limpieza de dientes, buscamos sin encontrarlos a los de las danzas indígenas y al final nos vimos en el gran estadio viendo una carrera en 8 de autos locos (Después de levantarnos y simular que cantábamos el himno americano). Creo que este fue el momento en el que finalmente entendí de que va todo este rollo de la Tea Party: la necesidad de arriesgarse en un circuito de lodo en un coche escacharrado a pegarse la gran hostia, eso, no debería haber gobierno que lo regulara.
En fin, por lo demás, comida tex-mex, grandes avenidas llenas de coches, más emigrantes de los que los arizonenses se imaginan es su retrograda legislación (y cierto miedo a hablar español entre los emigrantes) y un cielo más azul que el azul del cielo… estas son mis impresiones de esta ciudad huraña que no se sabe si le ha ganado la batalla al desierto o ha cometido una de las mayores imprudencias de la historia.

Ven a conocer Bailo

2010-11-10T13:22:00.001+01:00

Este fin de semana que estuve en Sabiñánigo con mis padres me he enterado que hay un blog que se llama ven a conocer Bailo, lo recomiendo!!!
http://venaconocerbailo.blogspot.com/

Qué gane Holanda…

2010-07-22T18:13:00.002+01:00

Como me lo ha pedido Che, pues aquí os cuento como vivimos la final Bas y yo. Para empezar, nos pilló un poco de sorpresa. Yo no soy muy futbolera en general así que el mundial lo he seguido poco. Pero lo peor fue que cuando Inglaterra fue eliminada de la final fue como si el mundial se hubiera acabado. Lo que eran antes legiones de fans en blanco y rojo y bares a petar de gente se convirtió en calles vacías, carteles del Mundial olvidados y lo bares vacíos. El día que eliminaron a Inglaterra pusieron una pantalla gigante en una de las plazas centrales de Newcastle, casualmente en frente de nuestra casa. Así, sin prestar mucha atención fuimos viendo desde el balcón como Alemania machacaba a Inglaterra. La muchedumbre (unos cuantos cientos de personas) se agolpaba con las manos en la cabeza, en clara señal de desesperación. En los últimos minutos del partido, la esperanza perdida, la muchedumbre ya se había dispersado. La pantalla gigante desapareció en seguida sin dejar rastro.
Así que el día de la final, ni pantalla, ni canciones, ni muchedumbre ni nada de nada. Yo estaba un poco despistada por cosas de trabajo así que mi amiga Renu, que es de la India, se encargó de asegurarse que iríamos los tres (Renu, Bas y yo) a ver la final. Bas, mi novio, como buen holandés hacía como que no le importaba nada. Nosotros no tenemos televisión, pero estamos en una zona con muchos bares con pantalla gigante, así que sin preocuparnos mucho, no salimos hasta la hora del partido. Para nuestra sorpresa, la final no se retransmitía en ninguno de los bares que normalmente están enchufados al fútbol todo el día hasta los partidos de segunda. En su lugar, en las pantallas donde esperábamos ver la final, Shakira agitaba sus caderas al viento. El partido ya había empezado y empezábamos a considerar volver a casa y escucharlo en la radio. Pero por fin, en nuestro último intento, encontramos un bar donde se retransmitía la final. No tenía mucho ambiente. Aparte de nosotros sólo había un grupo de polacos borrachos que no le prestaban a la final la más mínima atención, y un hombre sentado en una banqueta que apoyaba a Holanda.
Y nosotros tres. Yo me declaré agnóstica. Bas dijo que no le importaba nada. Renu dijo que si yo no apoyaba a España, entonces lo tendría que hacer ella. Pero conforme el partido avanzaba, Bas se ponía más y más nervioso. Finalmente me confesó que quería que ganara Holanda, sobre todo desde que mi hermanito le había dejado un mensaje en el feisbuk sobre que no se hiciera esperanzas y que iban a fenecer ante el poderío español. Y entonces recibí un mensaje de la hermana de Bas diciendo que nos iban a devolver la plata robada a España en 1700 no sé cuantos. Conforme el partido avanzaba y los holandeses sacaban las garras, Bas se enfadaba más y más con el árbitro y yo pensaba que no tenía mucha razón. Mi amigo James me envío un mensaje que decía: “Yo pensaba que Holanda era una nación pacífica”. Cuanto más avanzaba el partido, Bas se comía las uñas. Y el tio de la banqueta tambien. Y yo, que todavía insistía en no apoyar a nadie, me tensaba en la silla cuando el balón se acercaba a la portería. Y cuando finalmente Iniesta marcó el gol casi estallo de emoción… hasta que volví la cabeza y vi a Bas con la cara entre las manos. La hermana de Bas me mandó entonces un mensaje: “aún tengo esperanza”. Pero no sólo de esperanza se vive, claro. Al final, ¡ganamos! Yo me miraba a Bas y me daba un poco de pena, por un minuto pensaba, “ojalá hubiera ganado Holanda”, pero al minuto siguiente pensaba “para una vez que ganamos y me tengo que sentir mal”…

Por fin

2010-07-05T13:34:00.000+01:00

Por fin la Ley del Aborto nos ha traído un derecho necesario. No se trata sólo de despenalizar el aborto (bastante difícil es para una mujer tomar esa decisión, para que vengan a decirle cómo y cuando lo puede hacer) sino también contrarrestar el estigma alrededor del aborto que persigue a nuestra sociedad.
Por otro lado está el tema de la educación sexual. ¡No se puede esperar que los niños lo aprendan todo por ellos mismos! La iglesia y los anti-abortistas, claro, se oponen a que se hable de educación sexual en los colegios. ¿Serán esas casas donde se defiende que no se enseñe educación sexual en la escuela las mismas en las que no se habla de sexo ni por casualidad? No se puede decir que cada familia tiene el derecho a enseñar lo que les dé la gana a sus hijos. La escuela toma responsabilidades para enseñar normas civiles como la seguridad vial, unas ciertas normas de comportamiento en público, el uso de servicios de salud o incluso como hacer la declaración de la renta, todos ellos temas de supervivencia en nuestras sociedades. La educación sexual también es necesaria para sobrevivir, emocionalmente y físicamente y no quedarse agarrado por una enfermedad venérea solo porque nos daba vergüenza usar un instrumento indispensable para la vida moderna como un condón, y esto sólo es un ejemplo.
Claro, que estoy de acuerdo en que diferente gente tenga diferentes ideales, y que haya gente que deseen que haya un mundo asexual (que se lo queden para ellos) y haya gente a la que le parezca que tener sexo es lo único que vale la pena en el mundo (tampoco hay que exagerar). En fin, que me parece bien que la gente tenga diferentes visiones de la utopía, siempre y cuando se asuma que esto no está relacionado con la más real de las realidades. Y la realidad es que la gente tiene sexo por razones que no siempre son reproductivas. Eso es así, independientemente de los juicios de valor que uno quiera hacer.
Me parecen mejor las leyes que se hacen sobre realidades, más que sobre ideales. Este es un derecho importante de la mujer. Esperemos que ahora que se reconoce este derecho en el papel, se empiece a reconocer también en nuestra vida e interacciones con otros seres humanos.
PS: Mis recuerdos de educación sexual en la Pirámide, en Huesca, son bastante divertidos. Por otro lado, en clase de religión nos enseñaron un video horrible de un aborto sanguinario (video que por lo que me han dicho no se corresponde con la realidad, para nada). La lección que extraigo de esto es que la educación sexual será más o menos sana, pero la educación anti-sexual (que ocupará su espacio) es una desgracia.

Funeral a la Holandesa

2010-06-03T13:50:00.001+01:00

La semana pasada yo ya había organizado una visita a casa, cuando, mientras Bas y yo nos tomábamos un café, nos llegó la noticia de que el abuelito de Bas se había muerto. Yo lo había visto una sola vez, cuando se mudó a su residencia, hace unos cinco años. En aquella ocasión me pareció un hombre de lo más simpático. Se reía de todo y hacía bromas sin parar, aunque Bas me dijo que las bromas no se entendían mucho. La verdad que estaba como una rosa, si no fuera porque se le iba un poco la cabeza. Hasta que lo pusieron en la residencia, el padre de Bas solía ir a comprar en bici. Pero desde hace ya dos años el hombre casi no se podía mover de la cama y la verdad que la muerte no ha sido una sorpresa. Es uno de estos casos en los que la resignación se confunde con el alivio, pienso yo.
Cuando fuimos a la iglesia, la gente estaba un poco triste. El hermano de Bas y su novia lloraban desconsolados. Yo creo que no sólo era la pérdida del abuelo (a quien casi no veían ya), sino también la idea de la muerte en sí, y es que ambos no sólo son muy jóvenes, sino que también parece como si las cosas desagradables de la vida les fueran completamente extrañas, en su tranquila vida a la holandesa. Me imagino que muchos de los presentes sentían pena. Yo la verdad que sentí más pena cuando le conocí la primera vez, porque me daba cosa el pensar que este hombre de tantos años, que había vivido dos guerras y la transformación total de Europa, no pudiera relatarlo con un poco más de coherencia. Por otro lado, a mí la muerte me parece el elemento más fundamental de la vida, lo que la hace realmente importante. La muerte contiene, por un lado, un elemento de transcendencia y por otro un elemento de limitar nuestros recursos (el tiempo) para hacer de ellos algo verdaderamente importante. Claro que me apena cuando alguien se va antes de tiempo, pero a sus 99 años, y estando como una rosa hasta dos años antes, el funeral del abuelo de Bas fue más una celebración de la vida que una lamentación de la muerte.
Para mí hubo algunas sorpresas, la más increíble que la misa la celebrara una mujer, aunque el evangelio lo leyó un hombre. ¡Estoy hablando de misa católica! Antes de la misa toda la familia se reúne alrededor del féretro, con la tapa levantada. El abuelo de Bas, que se llamaba Tono (Antonio) realmente parecía como si estuviera durmiendo el más plácido de los sueños. Luego lo taparon, y lo llevaron al altar. Al empezar la misa, los dos nietos mas jovencitos (tenía 25 nietos y 16 bisnietos más o menos, sin contar parejas!) tenían que encender las velas alrededor del ataúd, en uno de los momentos más bonitos de la ceremonia (aunque casi se trastoca un poco porque uno de los “monaguillos”, que también eran centenarios, tenía que alcanzarles la llama a los niños, pero el pobre hombre no alcanzaba y casi se cae de bruces). El coro cantaba canciones bonitas, algunas en holandés y otras en latín. Luego, algunos familiares leyeron lecturas para el abuelo, poemas y también un relato en el que no dejaban de hacer bromas sobre Tono. Por ejemplo, dicen que siempre llevaba calzoncillos largos porque una vez se los puso cortos y se resfrió. La sorpresa de Bas fue cuando fuimos al cementerio, y mientras el cura leía sus oraciones dos cazas del ejército pasaron volando por encima de nuestras cabezas. A Bas, que le encantan los aviones, esto le pareció como una especie de celebración casual de su abuelo y de repente ya no pudo contener las lágrimas.
Después del cementerio fuimos a un restaurante donde sirvieron bocadillos y café (ni agua ni nada, café, así son las celebraciones holandesas siempre, y si son por la tarde, café cerveza y más café). Nos sentamos con el resto de los primos, que eran un montón. Lo más divertido es que Bas y sus hermanos tienen algunos rasgos en común con su abuelo (la nariz grande, los pómulos afilados) y allí, alrededor de la mesa, se podía ver mucha otra gente con caras parecidas. Como un clan. Y yo apenas conocía a nadie. Me dio un poco de pena porque alrededor de la mesa había gente realmente interesante, pero ya sabéis, las familias holandesas no son como las españolas… Y luego nos hicieron una foto a todos y éramos tantos que la tuvieron que tomar desde el tejado.
Bueno, a lo mejor este no es el mejor mensaje para poner en el blog el día de mi cumple, pero por otro lado, me lo pasé genial ese día y me pareció una celebración de una de las cosas que me gustan más en la vida: la familia.

Una de miedo

2010-05-24T23:16:00.001+01:00

Venía yo de una conferencia bastante divertida: por un lado, una serie de presentaciones más o menos interesantes y alguna que otra polémica (para un ejemplo mirad el post abajo). Quizá lo más divertido fue que en medio de una presentación a través de Skype un amigo del anfitrión se conectó. El nombre de usuario era ‘date some’, y luego tenía un nombre como ‘sexXXX’ o algo así. El anfitrión, de repente, se puso muy nervioso, y al tratar de eliminar la ventanita con el nombre (que la verdad, casi no se veía) desconectó al que hacía la presentación. Yo os juro que me tuve que aguantar el pis, casi se me sale.

Bueno, pero dejemos eso. Lo que os quería contar es una de miedo. La cosa fue así:
Voy en un autobús que cruza una de estas ciudades de medio-Inglaterra. Muy a menudo estas ciudades no parecen nada acogedoras: casas de ladrillo rojo, chimeneas victorianas, centros comerciales comiéndose las plazas centrales, y ahora que sale el sol, gente apretándose los michelines entre lycra. El autobús se para y el conductor, muy despacio, baja la plataforma para ayudar a subir a una señora que empuja un cochecito de bebé. La señora tiene entre cuarenta y cincuenta años, pero tiene la cara tan arrugada y desconchada que podría pasar perfectamente por 70. Tiene el pelo corto, y peinado para atrás a lo Mario Conde, teñido de rubio oxigenado pero con fuertes raíces negras que descubren el descuido.

Lleva una camiseta amarilla descolorida sin mangas, como una camiseta de jugar al baloncesto de algodón. A través de ella se ve el sujetador, los pelos del sobaco y una suerte de tatuajes semi-carcelarios. En la cara, entre arrugas, el maquillaje se distribuye irregularmente, alrededor de los parpados hinchados y sobre las mejillas, con el exceso pero sin la gracia de la Alegría de la Huerta.

Todo el foco de atención de esta mujer se concentra en el bebé ( ¿o son dos bebés?) en el carrito, que despacio empuja dentro del autobús. En la parte de atrás cuelgan las bolsas de la compra y ropas viejas. Yo me pregunto ¿serán sus nietos? Y, para mí vergüenza, también me pregunto si esta mujer es capaz de atender a un bebé, sólo basándome en su aspecto, mea culpa, pero quiero que os hagáis una idea. El siguiente pensamiento que me cruza la cabeza es si la cara de boxeador es el resultado del alcohol o drogas o qué sé yo. Pero pronto tengo que parar mis pensamientos, porque la larga cola intentando entrar al autobús están teniendo problemas con la señora que está parando el paso, avanzando lentamente con el carrito. Entre las contorsiones y movimientos para acomodar a la gente en el autobús casi me olvido de que la señora está ahí.

Cuando el autobús se pone en marcha de nuevo vuelvo a mirar a la señora, y luego al carrito. Y luego vuelvo a mirar casi sin poder creer lo que veo. En lugar de bebés de verdad en el carrito veo, inmóviles, vacíos, dos horribles bebés de juguete.

Me rebota y te explota

2010-05-24T22:54:00.001+01:00

Pues ya que os gustó el post anterior, que iba de polémicas, os voy a explicar otra polémica que viví la semana pasada, pero de corte diferente. La verdad que pensaba olvidar este tema para siempre, pero al llegar a casa, mientras cenábamos, Bas y yo hemos estado escuchando un programa horripilante sobre lo que ciertos activistas ambientales proponen para el cambio climático: el argumento es que lo del cambio climático corre tanta prisa, es de tal urgencia, que, esta gente argumenta, deberíamos dejar a un lado la democracia e imponer las medidas autocráticas para vivir dentro de los límites que impone el planeta.

Cuando escucho un argumento así me deprimo un montón. Casi casi que me dan ganas de largarme a una conferencia de republicanos escépticos del cambio climático… bueno, ¡tanto no! Pero sí que me deprime, porque no hay nada, nada en este mundo que me vaya a convencer de que hay que establecer un régimen autocrático (o tecnocrático o cienciocrático o incluso climacrático). Me da igual, no hay nada más importante que el derecho de la gente a decidir sobre sus propias vidas. Ya me parece que falta democracia, sólo falta ahora que le quitemos más. Y además, semejantes argumentos inconscientes no hacen más que echar leña a los escépticos del cambio climático, que de repente se convierten en abanderados de la democracia y la libertad.

Como ya sabéis, yo estoy convencida de que es la desigualdad social, y si acaso, la falta de libertad de ciertos grupos de personas, la causa del cambio climático y otros males que afectan al planeta. Claro que las emisiones están asociadas al consumo, pero no todo el mundo consume lo mismo. Más represión sólo contribuiría a crear más desigualdad y falta de libertad, y creo que contribuiría poco reducir las emisiones de gases de efecto invernadero. Pero bueno, dejemos los debates para la academia.

Lo que os quería contar es que el otro día en una conferencia tuve una de mis famosas erupciones volcánicas. La cosa fue así: después de la cena comunal, en un hotel bastante elegante, mientras iba a mi habitación, un grupo de académicos de la conferencia apareció con varias botellas de vino que habían sustraído de las mesas (como en mis mejores tiempos con Dani en Montes). Yo ya sabéis que no me puedo resistir a la subversión, así que me uní al grupo y nos sentamos a la fresca en una de esas raras noches cálidas en Inglaterra.

Lo bueno de estas conferencias a las que voy yo es que hay gente de todas edades y de todas disciplinas. En este caso, el grupo estaba integrado por varias personas de ONGs, tres profesores de ingeniería y desarrollo, y varios estudiantes de doctorado, además de mí. La conversación empezó mal para mi gusto. Las conversaciones, en general, se vuelven un rollo cuando alguien habla y todos los demás tenemos que escuchar. En este caso, lo peor era tener que escuchar a un aguelete que, por mucho doctorado o profesorado que tuviera, no dejaba de despotricar contra todo el mundo por ser insostenible, por no darse cuenta de que tenemos que consumir menos y vivir menos también, y que se yo. Tampoco es que el hombre tuviera una visión muy coherente de nada, en mi opinión. La cosa es decir que equivocado está el resto del mundo, y que idiotas son que no me escuchan. Yo, de verdad que le estaba intentando escuchar, pero al final no me pude contener y le dije algo así como: “¿Pero has pensado que igual hay otra gente que tiene una opinión diferente a la tuya y además, están sus opiniones pueden ser completamente legítimas?”

Entonces el hombre este me lanzó la mirada. Estábamos un grupo de 12 o 14 personas, pero era como si tuviéramos un duelo a dos.

-“¿Pero bueno? ¿Cómo te atreves? Pues claro que no. ¿No has visto el ejemplo de las comunidades resilientes? (igual las llamó de otro modo pero no me acuerdo bien)”
Yo miré a las caras de la gente alrededor y nadie parecía saber de que hablaba el hombre, pero todos se callaron como búhos acechando. Pero a mí la ignorancia no me asusta.
-“Yo no sé lo que son, ¿me lo puede explicar, por favor?”- dije.
-“Pues si no sabes lo que son, míralo en Internet, y aprenderás mucho de ellas”
Allí mismo consulté el diccionario English-Vanesish, Vanesish-English, en el cuál “Pues si no sabes lo que son, míralo en Internet, y aprenderás mucho de ellas” equivale a “Soy un idiota redomado y prepotente que cree que sabe todo mejor que nadie” y mi interés en la conversación declinó considerablemente. Algunos me vieron desaparecer debajo de mis cejas, aferrada al vaso de vino.
Claro, que una frase idiota sólo respondida por una sonrisa cínica no equivale a ganar la batalla. Por alguna razón que no acabo a comprender, el hombre insistía e insistía en que me tenía que convencer de lo bien que entendía, mejor que nadie, la sociedad. Al final le dije, tranquilamente:
-“Lo que no puedo entender es que de verdad crea que sólo usted puede tener la razón, que no puedan existir visiones alternativas de la realidad”, le dije.
-“ ¡Ahg! ¡Estas enferma! ¡Cómo ellos! ¡Estás enferma!”
Yo quien son ‘ellos’ no tengo ni idea. Bueno, y él está de psiquiátrico, pero vamos, si es un caso clínico a mí ni me va ni me viene. Mi falta de respuesta se interpretó como una victoria (pero las batallas de ideas sólo se ganan en los corazones). Y así pudieron continuar la conversación sin mi presencia. Yo, por mi parte, adopté mi actitud observacional que me ha servido en tantas ocasiones y les escuché intercambiar argumentos simplistas sobre lo idiotas que son todos los demás excepto ellos. Entonces me empecé a calentar. Yo nunca lo noto: Sólo me siento normal, tranquila, pero cínica. Una actitud de ‘me rebota y te explota’, vamos. Es en ese momento cuando una llamita me hará explotar, una pequeña cerilla, una palabra, un gesto… la gota que rebosó el vaso llegó así:

Primero tenemos una pequeña conversación incluyendo al hombre extraño ése sobre un departamento de ingeniería en el que hay varias decenas de hombres y dos mujeres. Dos miembros de ese departamento discuten sobre lo groseras y competitivas que son esas dos compañeras, quienes apenas hablan con el resto del departamento. Entonces, una chica de mi edad más o menos, como llamando la atención suelta la bomba:
-“Las mujeres académicas, son todas como Margaret Thatcher, super agresivas. No sé por qué pero no hay quien las aguante.”

Entonces noto como mis manos se agarran a la mesa, y ahora sí, la corona de mi cerebro hierve. Pero aguanto. Al fin y al cabo es una mujer joven diciendo esto… no sabe bien lo que dice. Hasta que los tipos a su alrededor empiezan a dar ejemplos que confirman semejante sentencia, como por ejemplo, el de las dos mujeres en un departamento de 50 hombres. Y así ya no puedo más:

-“¡¿Pero no os dais cuenta de la manera que estáis generalizando sobre las mujeres?! De ningún modo se pueden desestimar las desventajas que tiene ser mujer en la academia o fuera de ella. No vivimos en una sociedad igualitaria, de ninguna de las maneras. Pero es que, la manera en que habláis sólo contribuye a reproducir nuevas y viejas formas de desigualdad.”- La irritación es patente en mi voz, cómo lo es mi interrupción repentina de la conversación. ¡Pero no me voy a aguantar esa, alguien tiene alguna vez que cantar las cuarenta! Ni que decir tiene que cuatro o cinco personas, ya menos animadas, me evitaron durante el resto de la conferencia. A veces decir las cosas claras equivale a tener la peste. ¡Pero es que a veces las gilipolleces son muchas para que uno se aguante, y gritar no es suficiente!

Os cuento (retrasado) lo de la Tea Party

2010-05-17T22:30:00.001+01:00

(Este post se lo habia prometido a Che)

Cosas del destino: yo le encargué a la secretaria del departamento que me reservara una habitación en un hotel muy mono en el centro de Washington, uno desde el que pudiera andar todos los días, pero por cosas del destino me reservó la habitación en Arlington, digamos, en la otra punta (al otro lado del río). Arlington no es famoso por nada más que por ser el lado conservador de Washington DC, y por ser el sitio donde está el cementerio ese tan grande que siempre sale en las pelis de soldados, donde doblan la bandera y todo eso (por cierto, esto vi en directo: cuatro machotes vestidos de marines forman bajo la bandera, la bajan, la doblan y andan en formación muy serios hasta cierta esquina. Cuando llegan a la esquina levantan la rodilla, uno echa un grito y cada uno se va por su lado como si tal cosa sin decirse adiós ni nada, que bueno). También en Arlington está el Pentagono, que tiene su propia ciudad Pentagono, un compendio de tiendas caras y restaurantes de comida rápida. Esto es como quien dice, el paraíso Republicano.

Así que no os sorprenderá que tan ilustre área reciba a sus amantes republicanos de todas partes de América. Coincidió que estando allí los de la Tea Party estaban organizando una manifestación cachonuda sobre impuestos y qué se yo. A mí más me parecía que la manifestación era sobre declarar a Obama el nuevo anticristo o algo así. Uno llevaba una camiseta que decía: “Obama, si nos echas por la garganta socialismo y sanidad, no te sorprendas si te vomitamos encima”. Esta era la más divertida, pero vamos la mayoría no eran divertidas para nada.

Por cierto, un inciso: para los que no sepáis que es la Tea Party, esto es un movimiento político a la derecha de los Repúblicanos. Es un movimiento de protesta y se dedican a hacer manifestaciones contra todas las cosas malvadas de la sociedad moderna como por ejemplo la sanidad, los seguros para la gente que menos tiene y la redistribución de la riqueza… estos males por supuesto vienen todos en forma de impuestos. ¿Pero por qué se llaman la Tea Party? Esto es en honor de la Boston Tea Party, un acto de rebelión contra el imperio Británico en el siglo XVIII, cuando unos colonos destruyeron una partida de té, arrojándolo al mar, para protestar por los impuestos del Imperio. Un acto que inspiro una revolución, quizá la misma revolución que los repúblicanos de hoy quieren inspirar contra la teta Obama.
Pues bien, ¿por qué estáis leyendo esto en mi blog, un blog que escribo sobre mis pensamientos más personales y experiencias por las esquinas del mundo? ¿Qué tiene que ver la Tea Party conmigo, si lo más probable es que al ver a algunos miembros de la Tea Party me dé por salir corriendo?

El último día en el hotel, estaba yo esperando al micro-bus que debía llevarme al aeropuerto. Aburrida, me puse a andar por los corredores del hotel. Cuando vuelvo a la entrada, al banco donde estaba esperando, una señora con bastante desparpajo – algo así como las Chicas de Oro – me saluda y me pregunta si estoy esperando el micro al aeropuerto.
-¿A qué hora lo coges?
-A la una y diez, le digo.
-Uy, pues se acaba de ir uno a la una y cinco, a veces llegan antes.
Entonces me empiezo a poner nerviosa. Mis nervios tienen que ver con que llevo mucho tiempo viajando, pero también con el no conocer la ciudad y no tener la más remota idea de cuánto tiempo me costaría ir hasta el aeropuerto. Decido ir a llamar desde un teléfono público, pero el número que tengo es de letras, y yo que soy un poco lela, me hago la picha un lío marcando letras en vez de números en el teléfono. Cuando por fin me comunico, la línea no se oye bien. Al final cuelgo frustrada y vuelvo a la montaña de maletas que la señora dicharachera me ha estado cuidando. Cuando le explico que no puedo llamar, ella, muy amable, me ofrece el teléfono y finalmente me comunico con la estación de micros donde me confirman que el mío está por llegar. Entonces por fin respiro tranquila y le sonrío a la señora. Ella me cuenta que es de Sacramento, que siempre fue dactilógrafa y que ya no trabaja, y que ahora se dedica a protestar por la subida de impuestos.

-Yo estoy a favor de que no haya gobiernos- me dice- y tú, ¿eres Europea? ¿No defenderás tú el socialismo? Porque yo creo que el único gobierno es el que no existe.
Yo sonrío delatándome pero lo menos que me apetece es ponerme a discutir con esta buena señora. Como os imaginaréis, no soy yo la que va a tratar de convencerla de que la sanidad pública es una necesidad y la propuesta de Obama una broma. A sus años yo creo que debe tener las cosas bastante claras como para que venga una cría como yo a decirle lo que tiene o no tiene que pensar. Así que le doy una respuesta de esas un poco académicas y por lo mismo poco polémicas:
-Bueno, hay tantas formas de gobierno como países, y la homogeneidad no es necesariamente una virtud. Desde luego, socialista o no, no creo que tenga potestad para decirle a usted cual tiene que ser su gobierno, pero tampoco creo que deba usted decirme cual es el mío.
Le gustó mi respuesta, parece. No le di la razón como a los locos pero tampoco le salté a la yugular. Y así fue como me encontré escuchando la historia de cómo esta mujer paso de jubilada aburrida a activista exaltada. Bastante divertido. Algo así como pasar una noche con Josete contándote batallas políticas, y tú escuchado con una oreja y con las otras dos no. Hasta que en algún momento se cansó de hablar, o quizá no tuviera más slogans que decir, y me empezó a preguntar de dónde era y que hacía allí.

-Pues soy investigadora.
-¿De qué?
-Cosas de cambio climático…
Y aquí le cambia de cara: ¿puede ser que sea yo la persona equivocada?
-No me irás a convencer ahora de esa TONTERÍA que es el cambio climático… así que tú crees que los hombres somos tan poderosos que podemos transformar la tierra y destruirla.
-Destruirla no, destruirnos a nosotros, sí…
-Y ahora me vas a decir que Al Gore es un santo varón…
-Bueno, tampoco es que yo le tenga un altarcito…
-Porque Al Gore es el DEMONIO! Ese ¡MENTIROSO, PAZGUATO, IDIOTA!
-Bueno, ha tenido sus criticas pero hay que reconocer que ha hecho mucho para que se conozca…
(Me interrumpe)
-Es un malvado manipulador… el cambio climático es una ¡conspiración! Y tengo pruebas. Te las puedo enseñar. He escuchado a muchos expertos decir que esto es una mentira.
En fin. Yo me volví a ir por la tangente. Mi estrategia contra el escéptico es decir:
-Al menos admitirás que hay que conservar la energía, y que usar el coche no siempre es necesario. Por ejemplo, puedes ir a comprar en bici…
Esto aún la puso peor. La verdad que no quería que le diera allí un ataque. Entonces le dije:
-Además, algunas de estas cosas que se promueven son también buenas para el bolsillo. Por ejemplo, yo no tengo coche, pertenezco a un club de coches. Puedo disponer de coche cuando quiera, sólo necesito reservarlo. Y además son coches nuevos. Ahora sólo gasto unos 60 dólares al mes para el coche, y además me ahorro el parking.
-Pues esto sí que me parece una buena idea,- me dijo- y con esto volvimos a ser amigas. En tanto y cuanto le aguantara el rollo sobre Al Gore y que se yo. Hasta que de Al Gore se pasó a Obama. Yo que he tenido mis dudas de Obama ahora creo que debe ser un héroe bateando las aguas políticas americanas, me empezó a joder el hombro izquierdo con la señora esta. De conservadora venerable ha pasado a rollera insufrible. Al Gore es una cosa, Obama otra. Así que por primera vez ya no me preocupo si se enfada, o le da un ataque al corazón o que se yo. Mi insistencia en defender a Obama parece llevarla al borde del abismo hasta que la parda salta:
-O sea, que me vas a decir que tengo que aguantar a que me vengan a decir que no puedo llevar armas en la calle si me da la gana, ¡uno de nuestros derechos constitucionales! ¡Nuestro derecho a las armas!
Por suerte el aeropuerto ya está a la vista. Esto es a lo que nos enfrentamos, amigos, a gente que piensa que andar por la calle con una pistola es su derecho constitucional. A gente que piensa que nadie tiene derecho a demandarles ayuda por aquellos que la sociedad relega a la esquina. ¡Pero qué morro!

EPILOGO: Estaba esperando en la fila del avión cuando de repente veo a la activista Tea Party en otra cola, muy pita ella, y de repente me volvió a parecer tan simpática como cuando la conocí en el hotel. Entonces me di cuenta que al dejar el mostrador de registro automático se había olvidado la tarjeta de embarque, así que salí corriendo la cogí del mostrador y se la llevé. Ella se volvió a mí y me dio un abrazo muy efusivo, casi con lágrimas en los ojos, y casi me empieza a insistir a que la vaya a ver a Sacramento. Cuando volví a mi sitio, además de que se me habían pasado en la cola un montón de gente, ya estaban llamando a la policía porque mi maleta gigante no tenía dueño (joder ¿qué les pasó a los dos tipos de Dubai que estaban detrás de mí? ¿Es qué por ser mujer soy transparente? Nunca me alejé más de cincuenta metros). Pero al volverme vi a la activista jubilada de Sacramento, agitando la mano muy simpática y pensé que quizá la hubiera convencido de que no todos los socialistas interesados en el cambio climático somos demonios del infierno.

Gobiernos colgados

2010-05-11T20:28:00.001+01:00

Esto de las elecciones en el Reino Unido está interesantísimo. Me da pena que os lo estéis perdiendo en España pero claro, entre el déficit, la Merkel, el Garzón y el Gurtel ya no queda mucho espacio para noticias.
Aquí en el Reino Unido se ve como una desgracia enorme esto de tener un Parlamento colgado ‘hangued parliament’, que significa que ningún partido ha conseguido mayoría absoluta y por tanto se necesita que los partidos negocien… pero cómo no van a negociar! Yo la verdad creo que no hay nada mejor que los políticos se paren a escuchar los unos a los otros, y cuanto más diferente las posiciones mejor, porque así todos tendrán que hacer un esfuerzo por encontrarse en el medio. Pero aquí parece que negociar es imposible. Bas dice que en Holanda se necesitan dos meses para negociar el gobierno; aquí lo están tratando de hacer en dos días. Y así tienes a Clegg (por cierto casado con una vallisoletana hija de uno del PP) de puerta en puerta a ver quien le hace la mejor oferta. Esto se ve como un drama horrible, y el hecho de que Clegg pase de los Tories a Labour o de Labour a Tories según lo que ofrezcan se presenta como la peor afrenta que se pudiera hacer… ¿No hemos visto nosotros a nuestros políticos hacer los equilibrios más asombrosos a la hora de gobernar? ¿Quién no se acuerda de los romances de Pujol primero con González y luego con Aznar?
Aunque lo hayamos criticado, el saber negociar una propuesta con más de un partido, con aquellos que no piensan como tú, es una gran habilidad política: no sólo convencer sino también saber escuchar y saber cuándo dar el otro brazo. Pasar de aquello de ‘hacer las cosas por cojones’ como decían que decía Aznar. Yo se que la duda no es popular, y no ganará tantos votos como los juicios rápidos y sin acierto, pero para mí la duda es la garantía de un buen político.
Bueno, os dejo que esto está muy emocionante: Brown acabe de dimitir, Clegg se ha vuelto a dar un vuelco hacia los Tories, ¡vamos a ver qué pasa! Bas dice que vayamos a Downing Street, a animar. Yo le digo que se apañen, que los que tienen negociar son ellos. Yo prefiero ir al cine.

NOTA: Al copiar esto escucho en la radio que Cameron es el nuevo PM... Quiza sea el momento de empezar a pensar en emigrar...

El Velo

2010-04-30T22:03:00.001+01:00

Pues no me parece muy bien lo del velo. Quizá sea porque sea intolerante, pero, ¿es la intolerancia a lo intolerante, también intolerable? No me parece bien que se sexualice el cuerpo de la mujer a cualquier edad, pero en la adolescencia, cuando las dudas y confusiones se imponen, me parece todavía peor. Claro, que siempre he protestado por la existencia de uniformes, y más en el colegio. Me gustaría que todo el mundo pudiera llevar lo que le diera la gana, más cuando la ropa es un medio de expresión que nos ayuda a desarrollar nuestra personalidad. Y por supuesto, acepto que cada prenda de vestir es un indicador, de nuestra clase y nivel social, de nuestros valores, de nuestras aspiraciones. Eso no es siempre bueno: todos podemos evocar ejemplos en que en base a las prendas de vestir nos hemos visto envueltos, a veces como perpetradores, en las más abominables marginaciones porque fulano no lleva ropa de marca, o porque fulana se viste como una cualquiera o qué sé yo. Las modas, las no modas, los grupos sociales, las señas de identidad contribuyen tanto a acercarnos a aquellos que percibimos ser como nosotros como a alejarnos y a crear espacios de marginalidad para aquellos que no.
¿Por qué entonces despotricar contra el velo? Deberíamos ser abiertos y tolerantes a cualquier forma de expresión cultural y por tanto, aceptar las culturas en las que el velo es una seña de identidad, tan importante como mi camiseta de Sonic Youth lo ha sido para mí durante al menos un cuarto del tiempo de mi vida. Pero la comparación no me parece justa. El velo, no es simplemente un instrumento de expresión individual: por encima de todo, me parece más como un elemento de represión social. Lo que el individuo expresa cuando lleva el velo es que acata esa represión social. Como esa represión social se basa en unos valores patriarcales más brutales, creo que tengo todo el derecho para despotricar contra el velo. La verdad sea dicha, respeto la decisión de individuos a llevarlo (de hecho tengo muy buenas amigas que nunca me han mostrado su cabello), y no quiero llegar a juzgar un caso individual, sino el símbolo social que representa el velo.
Claro, que me encuentro en una gran dificultad al opinar si el uso del velo se debe regular. Volvemos otra vez a lo mismo: ¿es la legislación intransigente de lo intransigente, también intransigente? Al final, nos encontramos en la dificultad de llevar a cabo decisiones colectivas que implican grandes dificultades éticas. Admito que el tema es complicado. Pero aún así, lo del velo, no me gusta.

Los ojos de Cecilia

2010-04-23T04:29:00.001+01:00

Hoy me encontré con Cecilia, que me leyó las cartas, sentadas ambas en sillas plegables, en una recodo oscuro junto a los ultramarinos de una calle en la Zona Rosa. Cecilia, que debe tener mil años, dice que pertenece a la generación del 68 en México. Así me leyó las cartas: me dijo que llegaré, profesionalmente, a donde quiera; que tendré dos hijos, gemelos; y que mi papá y yo viviremos largo tiempo, y que mi padre conseguirá todo lo que desee. Pero esto me lo dijo al mismo tiempo que me daba, uno detrás de otro, consejos para el embarazo y el parto; consejos para la contracepción (como usar condón); consejos para mantener una relación de pareja y consejos generales de filosofía y vida.
Cecilia es, de hecho, una doctora. En sus tiempos trabajó de cooperante en un Kibbutz, en Israel: ¡éramos todos laicos! – me dice. Luego me cuenta que estaba en Chile en 1973. ¡Eso fue terrible!- me dice. Cecilia dice que lo que hace es psicoterapia. Creedla o no, yo la creo. Le he oído decirme en una hora consejos sencillos y sanos que cualquier doctor o abogado te diría si tuviera el tiempo para escuchar tus problemas. Así que Cecilia escucha y busca en su cabeza la información que cree te puede ser útil. Quizá no tenga todas las respuestas, pero tiene algunas.
-La gente aquí es supersticiosa. Me creen más con las cartas que sin ellas.
Cecilia tiene ojos de jovencita y la cara risueña, pero su sonrisa tiene solo tres dientes. Por lo demás, tiene sus gafas de pasta y su pañuelo anudado como una vieja gitana. No mira las cartas, no le interesan. Lo que más le interesa es contarte las piezas deshilachadas del puzle que es la vida, bueno, su vida.
(No os he contado que Cecilia está casada con Peret, que vino aquí como republicano y que lucha ahora porque le reconozcan sus derechos en España. Peret está indignado por toda la historia de Garzón y dice que España no será jamás una democracia si no se reconoce el pasado. Y creo que tiene razón, la cosa del pasado es que no se va. Peret tiene una barba larga de filósofo y una gorra de Republicano. Echa de menos so país, pero dice que quiere morir en suelo Mejicano).
Cecilia estaba triste cuando hablaba conmigo. Dice que oyó lo siguiente en las noticias: un niño en un poblado se encontró una granada. Jugando se la llevó a su madre gritando, hasta que le explotó en las manos.
Hoy, le dicen, jornada roja en Monterrey. De madrugada un comando de decenas de personas entró en un hotel para secuestrar a cinco civiles, un recepcionista y un guardia de seguridad. Algunas personas aguardaban en la calle en barricadas para detener a la policía en caso de que se les acercara. El resto del día ha debido ser un ir y venir de pistoleros: 12 muertos, 9 heridos, sólo en Monterrey.
(No os preocupéis por mí; tengo dinero para ir en taxi a los sitios, y mi hotel debe ser uno de los más seguros. Ya sabéis que no bebo ni sola ni con extraños, y, por estar aquí, no voy a salir después de las 9. Además, Bas viene el sábado, y aunque creo que seré yo la que tendrá que irle calmando, creo que todo irá bien).
Como en la gran obra del gran Roberto Bolaño 2666, las muertes ocurren alrededor de las fábricas, en los barrios tristes, en Monterrey en el centro porque está abandonado, y la gente sigue viviendo, andando de aquí para su casa, y cuando te dicen de los tiroteos (baleadas) y tu les preguntas como pueden vivir en estado de guerra, nomás que te sonríen como si fueras demasiado ingenua para empezar a explicarte…
“La maldad”- dice Cecilia- “es un invento del ser humano. Es un inventó que permite la explotación de otros y de sí mismo. Pero, como es un invento, tiene que tener solución. Sólo que no la hemos encontrado todavía.”

Todo pasa vertiginosamente

2010-03-18T17:00:00.002+01:00

Llega un momento que me han pasado tantas cosas que ya no se ni que contar, es como que todo se acumula en mi cabeza y me veo en la terrible disyuntiva de hacer una lista de todo lo que me ha pasado o de tratar de transmitir el detalle de lo que va pasando... donde empiezo... por un lado ha habido algunas frustraciones, mas que nada, relacionadas con mi trabajo aqui. Pero bueno, no hablemos de eso que encima es confidencial... Creo que voy a empezar contando mis aventuras en el dia de Ugadi, que fue el martes. Ugadi es la celebracion del nuevo ano aqui en Karnataka, aunque no se seguro como es en otras ciudades de la India, proque mi amiga Renu no sabia lo que era Ugadi.
Yo, que tengo una suerte que me la piso, fui invitada a una comida de Ugadi en una casa India. Esto es como si a un chino le invitaran a celebrar Navidad en casa de mi abuela. La verdad, que en pocos sitios me siento tan a gusto y a mis anchas en casa de mi abuela, y en la casa de esta familia me sentia mas o menos parecido. Tanto, que cuando me iba, la segnora de la casa insistia diciendo: y que vas a cenar, pues quedate, pues no te vayas sola. Yo le dije que era casi como mi abuela, y ella me dijo algo asi como que asi se sentia ella, como si yo fuera su hija o su nieta.
Hay que decir que se echaron unas risas conmigo. Lo mas divertido fue quiza, que, como comimos sentados en el suelo, cada quince minutos se me dormia la pierna de abajo y me tenia que cambiar, y entonces, se echaban a reir todos. Comimos una comida absolutamente excellente, mezclando una multitud enorme de sabores, que casi no sabria explicar. La comida la sirvieron como en un entremes, que te van poniendo un poco de cada cosa (comimos unas diez cosas distintas, pero no me pregunteis que me hago lio) pero en lugar de plato nos servimos en unas hojas de banano, que esta guay, y comimos con la mano (aunque mi dudosa habilidad para comer con la mano tambien desato las risas entre los asistentes)
Como eramos tanta gente comimos en varias tandas, a mi me toco con los hombres, luego comieron los primos y al final las mujeres, pero no os lo imagineis jerarquico y eso, bueno, un poco si, pero igual que en casa de mi abuela, al final, son mis tias, mi madre y mi abuela quien sirven (bueno algunos de los hombres tambien se animan a veces). El caso que aqui estuvo muy bien, luego tambien se echan siestas por turnos, y venga a hablar, y a ver el cricket en la tele, y eso. Que me lo pase pipa, vamos.
Y se me olvida deciros que antes de ir a comer a casa de este segnor tan majo, me llevo con el al tempo de Ganapathi, que es el dios con cabeza de elefante, de quien yo siempre me acuerdo porque tambien le llaman Ganesha, que rima con Vanesa. Esto fue chachi. Bueno, claro que es Espagna ya no voy ni a misa de gallo, pero aqui parece que llama la atencion. Nos pusimos en una fila, y uno de los guardianes del templo, o sacerdotes, o como se llamen, vino, sin camisa ni nada, con una brizna de hierba, y te la pones en la mano y le dices tu nombre, y entonces el dice una oracion con tu nombre para el dios Ganesa. Luego, salio otro sacerdote (ninguno llevaba camisa) con una lampara, entonces tu dejas algo de dinero en la bandeja, y pones tu mano en la llama (sin quemarte) y luego te llevas la mano a la frente y los ojos, llevandote como la bendicion. Al final, como oracion, teniamos que dar tres vueltas, y luego de rodillas y poniendo la frente en el suelo. Mas chulo que para que. Lo mas guay es que no hay rollo de autenticidad ni nada. Todo el rato me senti como si me fueran mostrando todo, sin ninguna presion ni nada. Me encanto.
Y luego fuimos a ver el templo del Toro que fue maqs guay aun. Porque alli, en vez de la estatua de Ganesa, hay un toro gigante, de metal. Y la historia es que era un toro pequegno, y que luego fue creciendo creciendo, y se volvio gigante, y le pusieron el templo alrededor para que dejara de crecer.
A parte de eso, tambien tienen templetes en sus casas, muy parecidos a los altares esos de santos que tienen en Mexico.
Esa misma noche me fui a ver a una pareja, el profesional del agua, ella arquitecta, que parecen estar revolucionando la historia de la arquitectura en Bangalore, con sus metodos de construccion tradicional. Si os interesa, decidmelo, porque ambos tienen mucha informacion en la web. Pero lo divertido de la historia es que despues de entrevistarlos nos pusimos a hablar de politica internacional, y estos eran mas izquierdosos que yo, asi que imaginaros la sesion de arreglar el mundo que nos pegamos. Ademas su hijo disegna video-juegos con mensaje politico, y tambien me estuvo ensegnando. Vamos, que cuando me di cuenta no habia ni taxi, ni autobus, ni nada para volver, asi que me invitaron a quedarme. Pero no habia muchas camas libres, asi que me toco dormir con la abuela. La abuela era una segnora muy vieja muy vieja, muy dulce tambien, que miraba, miraba y no decia nada. Asi que cuando me fui a dormir, yo estaba toda cortada porque pensaba que no hablaba ingles, y al final le dije, en que lado duermes? Y ella me dice en un ingles perfecto (desde luego mejor que el mio): "a mi me da igual, donde tu quieras). Pero luego no dormi muy bien, porque en la oscuridad me parecia que me miraba todo el rato. Y luego, por la magnana, en ese rato que parece que te despiertas pero aun estas dormido, me parecio como dos dedillos que me tocaban un brazo y luego me entro como un miedo tonto. En fin. Antes de irme le pregunte su nombre, y de donde era, pero me respondio algo intelegible, asi que esto es todo lo que os puedo decir de ella.
Bueno, al dia siguiente ademas me tuve que ir a toda mecha porque tenia una reunion en mi hotel, y menudo dia que tuve por cierto... entrevistas, citas que no salen, y eso. Hoy mucho mejor, cuatro entrevistas fantasticas, casi ni me lo creo, por eso debo de estar tan contenta.
Me dicen que como BA esta en huelga a lo mejor me tengo que quedar unos dias mas..
Besos

2010-03-11T17:02:00.002+01:00

Hoy estuve aqui, se llama Vidhana Soudha, y se construyo alla por los 50.
Ya sabeis, como toda obra faraonica esta tambien necesito de trabajos forzados para completarse, en este caso prisioneros que fueron liberados despues de completar el monumento.
Hoy el gobierno de Karnataka, el estado conde Bangaluru (Bangalor) esta aqui, y por eso he venido a visitarlo...
La foto la he robado, estaba demasiado entretenida para hacerla yo...
Besos

Miguel Hernandez

2010-03-07T21:15:00.002+01:00

Ya que estoy y leo que es el centenario de Miguel Hernandez, me gustaria escribirle a modo de homenaje unas lineas, aunque sea con faltas de ortografia. La primera vez que lei a Miguel Hernandez, o que mi madre o mi padre, o quiza mi tia Puri me leyo a Miguel Hernandez, fue en una edicion preciosa de un libro Miguel Hernandez para nignos y el poema que mas tristeza me daba era sin duda las nanas de la cebolla. Para mi era tremendo imaginarme a un nigno comiendo solo cebolla, pero aun peor me parecia que un padre en la carcel tuviera que pensar sobre eso... en mis recuerdos, me parece que esta fue la primera vez que tuve constancia del dolor, no fisico, sino del alma. Eso de la cebolla siendo escarcha, hielo negro, sangre... toda la belleza y la magia que Miguel Hernandez transmitia en sus sonetos pastorales transformada a golpe de escopeta en la mas terrible en la manifestacion mas dura del dolor. Pero ya sabeis que Miguel nuna nos abandona en lugares tan oscuros:

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Y ahora me dan ganas de llorar, a ver si consigo acabar el post. Lo que queria decir es que cuando yo (o mi madre, o mi padre, o mi tia Puri) leiamos esto yo me fijaba en una illustracion preciosa, en blanco y negro, de una mujer desnuda con un nigno en los brazos y un cabello negro y largo largo largo, lleno de estrellas y de luna, y de ganas de estar vivo tambien un poquito...

No se por que me dan ganas de acordarme de Josete, claro que nada que escriba aqui va a hacerle justicia al mito, ese gran hombre del que nos hemos reido, apenado, con el que hemos conversado, con el que nos hemos cabreado y con el que hasta nos hemos emborrachado, yo y tanta gente en Bailo.

Me acuerdo de Josete cuando pienso en Miguel Hernandez por una cosa: una vez, hace no mucho tiempo, volvia yo andando de Larues a Bailo, no se porque seria. Y asi como que me voy yendo me encuentro con Josete, que hacia precisamente el mismo camino. Josete se alegro un monton de verme, no se por que pero siempre me ha tenido mucho carigno, creo que porque mano a mano con Teresita le he aguantado con paciencia algunas broncas en el bar; y tambien porque soy hija de mis padres quienes le han agantado todavia mas broncas. Pero a lo que vamos. Josete se alegro tanto de verme que me pare para saludarle y hablar un poco con el, y asi andamos un poco, yo contandole cosas de mi vida y mis vueltas y revueltas, y el contandome alguna historieta. En fin, tampoco hable mucho con el, nada mas bajar la cuesta de la entrada, hasta alli donde el campo de futbol (quiza Josete solo iba hasta alli?)
Asi como lo cuento me acuedo mejor. En el desvio nos dijimos adios, y el, muy contento desaparecio por alli, entre los campos y el trigo, entre los chopos y los Pirineos azules al fondo. Y asi lo veo, a Josete, no tanto borracho, sino mas bien como aquella tarde de verano, asi, entre los trigos, y un poco de viento volviendose, poco a poco, parte del paisaje. Y por eso me acuerdo de Miguel Hernandez, y de sus diatribas entre lo urbano y lo rural:
Yo vi lo más notable de lo mío
llevado del demonio, y Dios ausente.
Yo te tuve en el lejos del olvido,
aldea, huerto, fuente
en que me vi al descuido:
huerto, donde me hallé la mejor vida,
aldea, donde al aire y libremente,
en una paz meé larga y tendida.

Este post no es nada divertido

2010-03-07T18:01:00.004+01:00

Bueno, grandes admiradores, os vais a tener que fastidiar porque este post viene con un monton de errores, lease acentos y egnes, porque estoy lejillos de casa si me pongo a editarme no voy a publicar... y estas cosas hay qua hacerlas en caliente... he pensado que seria interesante contaros algunas anecdotillas... en fin. Como en resumen, pero os haceis a la idea de que esto lo estoy contando con un par de copillas como aquellas historias del autobus en Bolivia y aquella vez que Bas y yo pasamos un bochorno asombroso en Benin cuando un teatro entero se rio de nosotros. La cosa es asi. La llegada a Mumbai es rara, porque parece como si uno llegara a mallorca. No se encuentran aqui todos esos lios que asaltan al pasajero en paises como Egipto o Nigeria. En su lugar, llegando a la una de la magnana, uno se imagina que aquello estara mas o menos desierto, pero no. Alli esta todo el mundo tan tranquilo, de aqui para alla. Pero asi como uno salta en el taxi, admirando el aeropuerto, la autovia etc, le asaltan las visiones de pobreza, los nignos pidiendo (sin que yo supiera para donde mirar)... en fin, como fuera que le habia pedido a la chica que organiza los viajes en la universidad que me pillara una habitacion cerca del aeropuerto, cogimos la mas barata en un hotel que parecia mas o menos normal. Madre mia. Casi me cago. Primero en la recepcion, que parecia una calle de Las Vegas cubierta. Luego en la habitacion de superlujo. Le leche de Valencia. Y al mirar los dos bagnos, las dos pantallas planas de grandiosas dimensiones, los muebles art deco y el albornoz colgado en el bagno con jacuzzi a uno se le ocurre: de verdad es esto necesario? Porque por otro lado, al dia siguiente me tengo que levantar a las ocho y con lo cansada que estoy con el jet lag esto es lo ultimo que me apetece. Y luego me doy cuenta de una cosilla: que al mirar por la ventana se levantan, alrededor del hotel, los slums. Bueno, ya sabeis que Mumbai es una de las ciudades con mayores slums del mundo, pero dentro de lo que cabe estos son como barrios normales, lo unico que los que viven ahi no poseen la tierra y por lo tanto cualquiera puede echarles y como no tienen seguridad no invierten en sus casas, y por eso estan asi. No os imaginais la sensacion de mirar desde casi un palacio a los slums. Esto es sentirse como una mierda, sentir que todo se desmorona y se va a la mierda como decia aquel novio argentino que tenia (se llamaba Lucio). Os lo juro que me dieron ganas de liarme a tirar los muebles por la ventana, pero no pude porque las ventanas estaban cerradas a cal y canto. Os imaginais lo que dormi? Menos que nada. Por suerte al dia siguiente me mude al centro a un hotel cutrefacto y caro como estoy acostumbrada. La cosa hubiera ido fantasticamente si no hubiera sido porque les dio por celebrar el fiestorro del siglo en el piso de arriba y dos dias despues de haber aterrizado aun no habia yo pillado unas buenas cuatro o cinco horas de suegno. Ahora os iba a contar una historia de un tipo al que conoci ese dia ricachon y tal, pero la verdad que no hace falta, os leeis el libro de Aravind Adiga el Tigre Blanco, y os haceis una idea de la historia. Luego superponerla con una visita a una escuela publica para nignos del slum en la que estudian los nignos de Slumdog Millionaire, que inmediatamente vinieron a dar la mano a la visitante extranjera, y un par de visitas mas, y os imagnareis mi estado de desconcierto. Por un lado, disfrutando lo exotico de la visita, por otro lado aguantandome las ganas de ponerme a pegar gritos. Y lo peor es verme a mi misma preguntando por paneles solares, je je, es que tiene cojones la cosa. Lo de las visitas formales, eso ya, agarrate que vienen curvas. Pero bueno, eso lo dejo para contarlo a la vuelta... Bueno, lo que que voy a decir es que el momento mas divertido lo pase con una ONG que lucha por el cambio climatico, hablando con su presidente de como iban a reducir las emisiones de carbono con un aparato de aire acondicionado gigantesco emfocado en mi cara a toda mecha. Treinta grados a la sombra y yo me moria de frio en aquella oficina. Os lo juro, peor que en Turin. Y digo peor, porque en Turin, vale, -14 grados pero era todo el rato. Aqui, esto de pasar de 28 a -2 es tremendo. A mi, si me dijeran dime una sola cosa que puedes hacer para reducir las emisiones de carbono y que no sea establecer un salario maximo universal, seria prohibir los aparatos de aire acondicionado. Joder, que si vives en Zaragoza hace calor en verano, pues te aguantas, que es esto de ir al Corte Ingles a tomar la fresca. Muchas pulmonias nos ahorrariamos!!!! Pero vamos, en esta ciudad, las contradicciones se multiplican por cinco!
Los ultimos dias me he quedado en casa de mi amiga Renu, que es un poco la manera de ver como se vive aqui. Hoy, sin embargo, ha sido el dia mas raro. Bueno, no se si quiero contarlo todo porque me da un poco de corte, pero la cosa se reduce a un pugnado de hombres (y digo hombres, los de la Y, y no mujeres) se han pasado el dia tratandome como si fuera una nignita tonta o tirandome los tejos mas o menos directamente. Todos hombres bien educados y de clase alta, repunchudos y pomposos, que daban pena del ridiculo.
Me hubiera importado un huevo y medio, y habria agnadido a mi lista de hombres estupidos que desmuestran mas que nunca la necesidad de una postura feminista activa en nuestra sociedad (y hablo de la sociedad global, porque estos tios todos no es que sean ni indios ni nada, porque son mas cosmopolitas que Ulises 31) si no hubiera sido por una cosa muy triste que paso al final del dia. Bueno, os lo voy a contar.
Resulta que durante los tres ultimos dias me he recorrido Mumbai con un conductor que me ha salvado el culo en unas cuantas ocasiones, por ejemplo, cuando la he jodido entreteniendome con algo el tio ha conseguido salvar el trafico para llevarme a tiempo a mis citas, o encontrando la direccion impossible, o que se yo. Lo del trafico en esta ciudad es increible. Es increible, de hecho, que tanta gente sea transportada en un solo dia. Y ademas, me ha dejado usar su movil, lo que me ahorra bastante dinero en llamadas. O sea, que lo de mi taxista y yo, un equipo excelente.
Pero ya sabeis, me puede la sonrisa y las ganas de conversacion. Por ejemplo, contarle cosas de espagna, preguntarle por su familia o religion (es catolico, asi que yo venga a contarle cosas de iglesias y eso), por el sitio donde ha nacido, y que se yo. Muchas horas en el taxi, dan para bastante conversacion.
Hasta hoy.
No os penseis nada raro. Bueno, un poco raro si. Resulta que tenia que ir a ver a una segnora en un barrio del norte de Mumbai, pero por alguna razon (domingo) el trafico hoy estaba muy ligero, y hemos llegado enseguida (media hora antes). Asi que le digo al taxista que pare el coche cerca de donde teniamos que ir, en una de las calles principales, y me pongo a escribir mi diario de trabajo (cada dia tengo que escribir todo lo que hago). Y entonces me acuerdo que tengo que llamar a alguien, y le digo al taxista "Me dejas el telefono?" (PHONE), y el mueve la cabeza de lado a lado, porque mucha gente aqui cuando quieren decir que si mueven la cabeza como diciendo no. Pero no me da el telefono, y a mi me ha parecido muy extragno, la verdad, asi que le pregunto "pero me lo dejas?", y el tio me suelta "no aqui no que hay mucha gente", y yo le digo, de que habla? y el pobre hombre como si saliera de un suegno me dice "no dices que te quieres ir a divertir?" (FUN). Alguien deberia de haber grabado mi cara alli. Como puedo, me recompongo, le explico que se ha equivocado de persona, y sin mas ni mas me voy a hacer mi visita, un poco nerviosa y decompuesta, la verdad.
La verdad que me he sentido fatal. Pero luego pienso, bueno, tampoco es para tanto, y tendriais que haber visto la cara del hombre, cuando le he explicado que se estaba equivocando. En realidad, de todas las cosas que me han pasado hoy, esta ha sido la que mas me ha afectado, pero solamente porque ha sido la mas directa. Pero en realidad lo que he visto en los ojos del taxista era pura adoracion. Os lo juro. Como si sus suegnos finalmente se hicieran realidad. Y eso casi es lo que mas me cabrea, que no me conoce de nada el hombre y se crea semejante fantasia. Que somos las mujeres entonces, que ni en los suegnos llegamos a ser personas, nada mas que cuerpos. Pero a la vez, me ha dado mucha pena asi que despues de hacerle esperar dos horas al hombre, le he dicho que me llevara de vuelta, y le he pagado incluso un poquito mas de lo acordado antes de 'despedirle', vamos de decirle que no le queria ver mas. Y como me iba me ha pedido perdon otra vez, y me ha dicho que lo de antes, correr un tupido velo y eso. Y yo casi que podia oler su miedo, porque por una vez, yo tenia poder sobre el, pero que forma de poder tan chunga! Como volviamos, casi le podia oir hasta pensar, tanto que le he tenido que pedir que pusiera la radio.
Entendeis lo que me jode? Lo que mas me jode es que despues de aguantar la mierda de un monton de gilipollas pomposos casi que lo he pagado con este hombre. Claro que no me he puesto a gritarle, y he acabado el dia en su lugar con gestos magnanimos y eso (como el nazi ese de la Lista de Schindler, o se que es peor) pero la verdad es que a los otros no les he mandado a la mierda. En su lugar me sale una sonrisa estupida. Y se que es porque estoy en un pais que no es el mio, y se que es porque se que pueda ser que no entiendo esta cultura, que no hablo el lenguage y que tengo que respetar las costumbres del pais. Y se que al final con el taxista he sido correcta, no se que otra cosa podria haber hecho. Pero las diferentes clases a las que perteneciamos cada uno de nosotros han influido en todo lo que ha pasado hoy, hoy siento que mi capacidad para transgredir las estructuras que llevan a estas situaciones es menos que minuscula, que soy una prisionera de toda esta mierda de lucha de clases, y que el hecho de que durante tres dias yo tratara de ver a este taxista como un amigo no ha hecho mas que confundirle...
Vale, a lo mejor es un gilipollas hijo de puta que se cree que todas las blancas son unas guarras y que las mujeres de la cocina a la cama y por el pasillo hostias (cuando pienso que en mi adolescencia hacia bromas sobre esto siento asco y mala gana); al fin y al cabo eso no es diferente de otros idiotas a los que he despachado sin sentirme tan irritada. Y que al fin y al cabo, fue el colonialismo europeo el que creo estas relaciones pseudo-racistas y asquerosas. O quiza es algo personal, porque para mi, despues de tres dias trabajando con el habia desarrollado un vinculo de confianza que ahora siento traicionado. En cualquier caso, me siento victima de una broma macabra sobre la que no tengo ningun tipo de control. Y sobre todo esto, ni siquiera siento el derecho de sentirme victima de una sociedad cuyo mayor sub-producto son los slums.
Siento que este mensaje, que he empezado tratando de darle un aire jocoso, acabe un poco triste, pero bueno, que le vamos a hacer, asi soy yo, ya sabeis, geminis.

Una niña en Bailo (Poema)

2010-02-10T13:50:00.005+01:00

Enero: Las hogueras
Febrero: Almendros en flor
Marzo: Apurando el esquí

Abril: Todo se despierta
Mayo: Galletas en Santa Bárbara
Junio: Mi cumple!

Julio: La estanca
Agosto: Las fiestas
Septiembre: A por moras

Octubre: El brasero
Noviembre: Matacías
Diciembre: San Nicolás

Parecidos Razonables

2009-10-05T23:05:00.007+01:00

Hay un lugar en el Pirineo lleno de paz y amor. Tan paradisiaco es el sitio ese (se llama Bailo) que ultimamente se han visto a ciertos actores mundialmente famosos tratando de huir del mundanal ruido en el pueblecillo aquel. Si no me creeis, comprobadlo vosotros mismos.

Soy fan de Semenya

2009-08-25T17:03:00.000+01:00

¿Cuál es el secreto de Semenya? Ni lo sé ni me importa. Si miro su fotografía veo: a una chica, casi niña, con un cuerpo de atleta, una campeona. Y eso es todo lo que cuenta: como ganó la carrera como si ni se molestara en competir con las otras, como los grandes, fingiendo que no les cuesta esfuerzo (en esto no hubo nadie como Indurain claro). Y, sin embargo, Semenya podría estar pasando estos días uno de los momentos más duros de su vida. El día en que unos desaprensivos (lo siento mucho pero no puedo imaginarlos más que hombres, aunque soy consciente que tendrán algunas complices féminas) han decidido decirle a Semenya que quizá no es Semenya ya, que no es una mujer, que es otra cosa.
Y yo me pregunto ¿cómo narices puede haber alguien dispuesto a cuestionar el sexo de una persona? Bastante que se cuestione la sexualidad de la gente sin venir a cuento, pero que encima te vengan a decir que no sabes quien eres, me parece que es pasarse cien pueblos y medio. Y lo pero es la excusa de la ciencia, la ‘medición’ del gen XY. ¿Pero quién se creen que son esos ‘científicos’ para decirle a Semenya (o para decirle a cualquier otra persona) que sexo tiene? Los científicos son los encargados de inventar categorías para explicar la realidad, claro; pero eso no quiere decir que la realidad se tiene que ajustar a las teorías de los científicos. Más bien, son los científicos los que se tendrían que ajustar a las sorpresas de la realidad.
En cualquier caso, esto a Semenya, ni fú, ni fá. En la cuestión de su sexo, sólo debería intervenir ella, su madre, y en todo caso, quien quiera que la viera nacer. Por lo demás, los científicos se deberían reservar su juicio para resolver los problemas de la gente, no para crearlos.
Para mi, las grandes perdedoras han sido las compañeras de Semenya que comenzaron a extender el rumor sobre su pretendida falta de feminidad. ¿Pero qué esperan de una corredora que además practica lucha libre? ¿Un cuerpo como la Kate Moss? Bastante se nos pide ya a las mujeres, hombre, ya esta bien de tener que atorarnos con tanos clichés sobre como tiene que ser nuestro cuerpo. Semenya puede tener bigote, bueno, pues yo también tengo. De acuerdo con mi hermano, tengo y mucho. Lo que pasa es que me lo quito, como toda hija de vecino, sobre todo, porque de acuerdo con esta sociedad estúpida, tener vello en la cara es una anormalidad en la mujer, en lugar de verlo como lo que es, la cosa más natural del mundo.
Me gustaría mandar toda mi solidaridad a Semenya, sumarme a las palabras de un político Sudafricano (no me acuerdo del nombre) que ha dicho que estas acusaciones y estos test idiotas son “un ataque a una hermosa mujer”. Y cada uno es hermoso a su modo, la hermosura no se clasifica, ni se mide. De hecho, tanto medir hermosuras en modelos y misses nos ha llevado a un mundo en el que parece que todas las mujeres tienen la misma cara y en el que penosos cirujanos se engordan el bolsillo (a menudo con grades riesgos para la mujer, el quirófano de estética tiene tantos riesgos como el obligado- y tampoco creo que tengan la culpa los cirujanos, porque para eso les pagan, claro).
En fin, ¡ojalá haya en el mundo muchas otras Semenyas, gente diferente y valiente, ganando carreras, ganando vidas y demostrando que la vida es sorprendente e impredecible!

Deseos y deseo

2009-08-13T14:06:00.000+01:00

Me dijo mi amiga Renu ayer que no sabía como se dice en Hindú las palabras ‘necesidad’ y ‘deseo’. Según ella, los verbos necesitar y desear (o querer) si que existen, pero no los nombres. Y como yo le digo: será que en India la gente ‘desea’ cosas pero no tiene deseos? Bueno, estas dudas se han desvelado esta mañana cuando Renu finalmente se ha acordado de las palabras en cuestión.
Todo esto venía de la conversación que Renu y yo tuvimos ayer, después de habernos ido a ver estrellas fugaces (las lágrimas de San Lorenzo nos dejaron unos pocos regalos, pero generosos). Yo le dije que en España es costumbre pedir un deseo al ver una estrella fugaz. Ipso facto procedimos a hacer un comentario cultural sobre las variedades nacionales de deseo, y hasta esta mañana reflexionando!
Yo claro, no he estado pensando tanto en la traducción de estas palabras en Español e Inglés. En Inglés hay dos palabras que pueden traducirse como ‘deseo’: ‘wish’ y ‘desire’. Y aunque en el diccionario están definidas de modo muy parecido en realidad son un poco diferentes. Wish se refiere más a algo que se quiere (por ejemplo cuando se tiene un deseo para los Reyes Magos, el ratoncito Pérez o la estrella fugaz) y desire es similar pero se utiliza en ocasiones en las cuales eso que se quiere es casi como si nos poseyera, como el deseo sexual o el deseo de venganza o esos otros deseos sobre los que parecemos no tener control. Yo diría que aunque no se tiene control sobre lo que uno quiere hay como un límite entre el deseo racional (el wish) y el irracional (el desire), que en español parece que nos da igual. Y los deseos irracionales, los ‘desires’, son esos que al no controlar nos asustan, nos torturan, nos persiguen, no se adaptan a nuestra vida y nosotros no nos adaptamos a los deseos… Para complicar la cosa también tenemos necesidades (‘needs’), también cosas que queremos pero sin las cuales nuestra calidad de vida empeora. Creo que no hay una demostración más fantástica de esto que los libros de Michel Houellebecq, no sólo por la maravilla que es leerle (incluso sus finales absurdos), sino también por la reflexión desesperada de cómo el deseo, y a veces también la falta de deseo, machaca nuestras vidas… En Atomised (Atomizado en español?), sus dos protagonistas (que representan cada uno ‘el deseo sin límites’ y ‘la falta de deseo’) acaban odiando a su madre por su completa entrega a la revolución sexual de los años sesenta, que la llevaron a abandonar o ignorar o quizá incluso olvidar a sus hijos.
Esto os parecerá una banalidad, pero lo cierto es que nuestras sociedades enteras están determinadas por estas nociones de deseo y necesidad. Por ejemplo, nuestros sistemas económicos, nuestra motivación para trabajar, para formar vínculos sociales y románticos… por ejemplo, ahora que tanto se augura que vienen tiempos negros por el agotamiento de los recursos naturales, el tan manido concepto de sostenibilidad oscila alrededor de la definición de que es eso que, como seres humanos, necesitamos.
El otro día tuve una charla con unas amigas en un club de lectura que hacemos cada mes, y yo propuse leer a Giles Deleuze, un filósofo francés que escribió mucho sobre estas cuestiones. En particular yo trataba de explicar que, según he leído en el trabajo de este filósofo, el deseo se ha considerado tradicionalmente como una cuestión de ‘falta de algo’. O sea, que cuando sentimos que nos falta algo, ese vacío crea un deseo. Deleuze propone que esto no es muy acertado y que en su lugar deberíamos pensar en el deseo como una forma de producción, y a nosotros, a nuestros órganos, como maquinas que producen deseos. Estos deseos son muy positivos porque facilitan la comunicación entre estas ‘máquinas’, en otras palabras, constituyen el centro de nuestra vida (o al menos, así lo interpreto yo). O sea, que en vez de torturarnos por tener deseos prohibidos, deberíamos pensar más bien en abrazar esos deseos, y usarlos para hacer la vida más hermosa, más plena… Claro, que en esto nos encontramos con el mundo de convenciones sociales (el mismo ante el que se golpea la cabeza Michel Houellebecq?) y la infelicidad rodeándolo todo… Pero después de Deleuze a uno se le queda un sentimiento optimista, como de que todo es posible, incluso desear lo que uno desea desear. Como en las películas de Almódovar, en las que el deseo es algo afirmativo, poderoso, transformador (la productora de Almódovar se llama ‘El Deseo’).
Y los más cotillas (como yo haría) os preguntaréis: pero después de este rollo, ¿cuál debe ser ese deseo inconfesable de Vane que la tortura tanto? Bueno, a lo mejor no tengo ninguno, o si lo tengo, me lo guardo para mí, que las fantasías mejoran al calor del secreto.

Del dolor de la mujer

2009-07-17T14:24:00.002+01:00

Ya tenía el día malo pero la noticia de la violación de una niña en Baena me ha puesto los pelos de punta. Por un lado está la barbaridad que no se pueda hacer nada y que un juez considere que como la chica no resistió no se puede considerar agresión sexual. Por otro, me parece increible que esto pudiera ocurrir a la luz del día, y que una testigo tardara 5! horas en comunicarlo a la policía. Yo no soy muy tremendista con noticias de sociedad, pero esto clama al cielo. Lo voy a registrar como ejemplo de la situación insostenible en que las mujeres viven en esta sociedad patriarcal en la que vivimos.
Por un lado, no se puede admitir que esto este registrado como una no-agresión sexual. Si bien nuestras leyes se construyen en base a ciertas definiciones, este ejemplo demuestra que esas definiciones no pueden abarcar todas las barbaridades con las que nos sorprende la realidad. Como se puede decir que la pobre chica consistió cuando fue amenazada por 6! tipos, uno de ellos de 22 años, que encima la chantajeaban, y para mas inri la chiquilla estaba emocionalmente atada a uno de ellos. Está claro que las leyes no son perfectas, pero que la ley no pueda entender la burrada a la que esta chica ha sido sometida, demuestra que tenemos que buscar otro modo de afrontar estos problemas.
Si bien, por otro lado, entiendo que esta agresión no se puede entender solamente como el producto de seis mentes enfermas, pero más que nada, como el resultado de una socialización patriarcal y demente (de hecho, dice El País, estos tipos ni siquiera reconocían que hubieran hecho nada malo), también pienso que tenemos que encontrar mecanismos para poner a estas personas en su sitio. De hechos como estos todos somos responsables: por admitir la desfiguración absurda de las relaciones personales, el amor, y el sexo en los diferentes medios de comunicación, por admitir las burlas estúpidas, las bromas machistas, las insinuaciones misóginas, por perpetuar el rol de la mujer. La violencia de género no es más que un síntoma de una sociedad enferma.
No os extrañe que este tan enfadada. La persona con la que mas enfadada estoy es conmigo misma. Y esto es un mea culpa... Por no haber tildado de capullos a los idiotas que en la universidad hablaban de 'ninfómanas' sueltas en fiestas estudiantiles en lugar de violación de chicas inconscientes por la bebida o las drogas. Por no saber siempre defender mi creencia que la igualdad de la mujer está lejos de ser alcanzada (en su lugar tenemos que aferrarnos a espejismos de igualdad en que las mujeres jugamos el papel de hombres). Por haberme prestado en tantas situaciones a jugar el rol de 'mujer' sin definir mis propios términos. Y finalmente, por no haber denunciado al hijo puta que intento abusar de mi en Wageningen, que, desgraciadamente no paró después de intentarlo conmigo. Y esta es una carga que llevo conmigo, por cada chica que tuvo que enfrentarse a ese viejo sarnoso, lo siento mucho, siento haber huido, siento no haberme enfrentado. ¡Nunca hice nada, nada! Al contrario que todos mis héroes, que rápido me olvidé de mis principios. Esta fue la primera vez que comprendí que el miedo es una fuerza paralizante.
Estoy llorando ahora, porque esto no tiene perdón, porque tenemos que luchar, no por el odio y la venganza, sino por la desaparición de todas nuestras ideas sobre la sociedad, el cuerpo y nuestras relaciones que dan lugar a eventos como este, en Benalmadena, donde una chica salió de la piscina llena de esperanza y acabo con el alma rota.

Conferencia e irrealidad

2009-07-02T13:21:00.002+01:00

Bueno un titulo postmoderno, para un tiempo postmoderno. Esto de ser ciudadano cosmopolita del mundo y de pasearse por conferencias es una cosa excitante pero al mismo tiempo le deja a uno un regustillo amargo, no se, como si nada hubiera pasado y el tiempo se hubiera perdido en un sucederse continuo de interacciones con desconocidos.
La verdad es que esto es raro, porque a mi me encanta conocer gente nueva, siempre que puedo, y lo bueno de estas conferencias es que todo el mundo tiene cosas interesantes que contar... pero en una maraton de tres dias he debido conocer a 40 nuevas personas, cuyos nombres situo en mi mente vagamente, y solo gracias a la mera associacion de sus nombres y un par de palabras clave sobre sus proyectos (por ejemplo: "patricia, Mexico, vulnerabilidad"). Y luego es eso de estar en un hotel, que por muy bonito que sea es extraordinariamente anonimo. No es sorpresa, por lo tanto que despues de tres dias me siente como si todo perteneciera a una especie de realidad paralela, y las unicas cosas que si que parecen reales son las noticias estridentes (la muerte de Michael Jackson; el golpe de estado en Honduras, y esas cosas).
Por cierto, que no lo he dicho, la conferencia era en Marsella. Y que ciudad! Hermosa, multi-cultural, luminosa... la sensacion de caminar entre siglos de historia no se le escapa nunca al visitante. La geografia accidentada, sorprende, la vistas desde el faro quitan el hipo, el paseo por los nuevos barrios son testigos de la crisis...
Creo que hay tanta luz en esa ciudad que todo se emborrona de blanco, y claro, uno no puede dejar de cuestionarse si de verdad ha visitado Marsella en tres dias, o simplemente a tenido un precioso y confuso suegno...

Universo universidad

2009-05-12T13:52:00.000+01:00

¡Me encanta estar de nuevo en la Universidad! No sé por qué, pero siento que me vienen un montón de ideas sobre todas las cosas, yo creo que es esto de compartir mi espacio con una masa pensante, todos pensando al mismo tiempo y transmitiendonos energía pensante telequinéticamente.
La otra razón por la que me encanta la universidad es porque esta llena de estudiantes por todas partes, y eso me crea una sensación de confusión porque me hace pensar que yo también soy una estudiante (en verdad lo soy, no paro de estudiar cosas) y por otro lado, lo de estar rodeado de estudiantes te pone en contacto con lo último de lo último (conciertos, teatros, etc). Qué esta guay vamos…
Una cosa que me encantaba en la universidad era el gotear continuo de ideas en los formatos más insospechados. Mi favorito: posters en lugares unusuales. Por ejemplo en Montes encontré un día un poster-panfleto que promovía la ‘Anarquía del Siglo XXI’. El poster venía a argumentar que la emergencia de Internet y las telecomunicaciones hacen posible la creacción de una sociedad anarquista. Me encantó el panfleto, y aunque nunca me lo dijo, estoy convencida que su autor era Miguel T, mi gran amigo que no he visto hace tiempo y ya no sé si se acordará de mí.
Bueno, pues hoy he tenido otra de estas, en una papelera había un cartel que decía: “En una cultura en que todas las cosas se diseñan para ser desechables, ¿qué nos dice esto de nuestras relaciones personales?” Chachi ¿eh? No muy profundo, no muy exacto, pero interesante al fin y al cabo, una idea que rumiar con la cena. Un poco de autocrítica por si acaso.

La luz al final del tunel

2009-02-13T14:48:00.001+01:00

Oficialmente no tengo que entregar la tesis hasta marzo. Sin embargo ya me siento un poco liberada, con un manuscrito bastante completo, al que apenas tengo que añadirle correcciones, asegurar correas, y asegurarme de que no he puesto ninguna idiotez en alguna página olvidada.
Escribir ciencia no es escribir literatura, pero es igual de difícil. Parece que a veces no se nos antoja y allí que se las pasa una mirando al ordenador o buscando excusas para hacer cualquier otra cosa. Ha habido una cosa que me ha mantenido en guardia y me ha llevado en volandas a través de la tesis: novelas. Desde agosto he leído un montón de novelas desde clásicos (incluido mi magnífico re-descubrimiento de Dickens), best-sellers y ensayos sobre temas controvertidos (sobre todo este año que ha estado de moda lo de la Camorra, y McMafia de Misha Glenny). Mi teoría es sencilla: el mejor maestro de escritura es el escritor de ficción. Eso claro, hasta que me leí 2666 de Roberto Bolaño. El día que pasé la última página, de un libro que me he influenciado como pocos lo han hecho antes, pensé que no volvería a escribir nada nunca.
Por eso me acerco a mi blog de modo tímido. Ahora hace mucho (más de cuatro años) desde que empecé a escribir desde Nigeria, seducida por aquel mundo que era diferente de cualquier cosa que hubiera visto antes. Cuando estaba en Nigeria me parecía que todo debía escribirse. Cuatro años después ya no estoy tan segura… En parte, esto es debido a una crisis de confianza en mí misma, que ha crecido como una bola desde el verano pasado. No es que quiera usar este blog para desahogarme ni nada; sin embargo me parece que comparto la experiencia de otra gente haciendo el doctorado que después de haberle dedicado unos cuantos años de vida a un solo tema (tema en el que nadie más en el mundo parece estar interesado) uno empieza a pensar que tal vez no es tan relevante, o tan interesante, o quizá, que la investigación tiene poco que añadir a lo que ya se sabe.
“A veces pienso que soy una impostora, que no sé nada y que un día de estos me van a descubrir y voy a pasar una vergüenza tremeda”, le dije a mi amiga Dani un día. “Yo también pienso eso”, me contestó ella, “casi todos los días”. O sea que me digo: puede que seas una impostora sí, pero no más que todos los demás. En resumen, uno no puede menos que ruborizarse al contemplar los ajustados límites de su conocimiento, pero ya sabéis que esto me lo estoy copiando de Sócrates.
La otra cosa que me preocupa es escribir de manera aburrida. Por eso leo novelas, porque creo que para hacer ciencia uno tiene que ser a la vez artesano y contador de cuentos. Artesano para poner juntas las piezas del rompecabezas de la ciencia. Thomas Kuhn decía que la ciencia avanza por revoluciones paradigmáticas: los científicos que pertenecen a un mismo paradigma o movimiento científico se dedican a hacer puzzles. Las piezas están ahí, incluso el modelo a seguir. Y la ciencia progresa así, cuando uno poco a poco va juntando todas las piezas. Kuhn decía que a veces hay científicos que rompen las reglas y consiguen un cambio revolucionario de paradigma científico.
Mi tesis es también como un rompecabezas. Sin embargo, el problema es que no hay reglas ni modelos. Yo tengo que elegir las piezas, pensar como juntarlas, y decidir cual es la imagen final que van a presentar al espectador. Mi rol no es el de un creador de un puzzle. El creador de un puzzle mira una imagen o modelo, decide como descomponerlo en piezas e impone las reglas para resolverlo. Lo extraordinario es que yo, al escribir mi tesis, agarro las piezas de donde puedo y las voy poniendo juntas como puedo, con la esperanza que al final mostrarán algo extraordinario. Yo no soy como el creador del puzzle (el creador del puzzle sería Dios, o Gaia, o el Demiurgo, o quien quiera que sea si es que en verdad hay un ‘creador’). Al contrario. Yo soy como una pequeñaza de tres años en una habitación con una caja con miles de piezas de cientos de puzzles distintos. Y ahí estoy yo, en el centro, seleccionando las piezas que tienen los colores más bonitos y las voy encajando como puedo, a veces apretando los bordes si no encajan exactamente.
O sea, mi tesis.
En fin, a ver si me animo y os cuento de que va!

Pyrenair

2009-01-05T14:50:00.003+01:00

¡A ver si voy acabando la tesis y me pongo a escribir más! ¡Qué envidia me da Antonio!: Es tan organizado que antes de irse de vacaciones se prepara unos posts y los va poniendo en el blog a medida que las vacaciones van pasando.
Yo quería contaros que ayer volé desde Huesca a Gatwick, desde el fantástico aeropuerto internacional de Monflorite. Fue toda una experiencia, sobre todo porque el avión llegó sin combustible, pero cuando llego al aeropuerto no pudo repostar... así que nos montaron en el avión rumbo a Nantes, y tras una corta parada para llenar los depósitos, seguimos nuestro camino.
La verdad es que cuando me nos lo dijeron nos quedamos a cuadros (bueno, ya sabéis, país subdesarrollado, que falta de organización etc). Sin embargo, la cosa se quedo sólo en anécdota: de hecho el servicio fue excelente. En numerosas ocasiones he sufrido retrasos en el aeropuerto, pero nunca antes se me ha informado tan bien sobre las causas del retraso y las acciones tomadas al respecto. ¡El capitán en persona nos vino a explicar lo que pasaba!
Espero que esto contribuya a la buena prensa de Pyrenair. Yo desde luego llegué muy contenta a mi destino.

La hydra

2008-11-14T15:30:00.003+01:00

En el mensaje anterior Antonio me ha dejado un comentario para que exprese mis opiniones sobre la consabida crisis. Claro que desde que me dejó el comentario hasta ahora la situación ha cambiado tanto (más que nada la crisis se ha colocado en el centro de nuestras vidas), que no sé exactamente que es de lo que Antonio quería que yo hablara.
Pero opiniones sobre la crisis, las tengo. Es un tema que me fascina. Si no he hablado antes de ello ha sido sólo porque me pego escribiendo mi tesis algo como el 90% del tiempo (en el cuaderno, delante del ordenador o mentalmente), y me cuesta salirme de los problemas del manejo ambiental del carbón y sus cenizas en Bosnia (por cierto que se me ocurre que nadie me ha hecho todavía ningún chiste sobre el carbón que me van a traer los reyes este año, cuando acabe la tesis!).
Y la verdad es que hay millones de cosas de las que os quería hablar. La elección de Obama, y las eternas milongas de la política internacional. La vida en Londres, que no para. Bosnia, un poco estancada después de las elecciones de Octubre que ratificaron el nacionalismo recalcitrante y toda la idiotez que conlleva; y las opiniones del Alto representante oficial de la comunidad internacional en Bosnia (solo el nombre del cargo tiene tela marinera) al que fui a ver recientemente en una charla. Y luego las cosas de mi vida: el montón de libros que estoy leyendo (leer me inspira para escribir), mi amor por Bas y Daniel Craig, mis rollos con Forest Research – en particular, empezar a asumir que después de cuatro años quizá todo mis esfuerzo no garantice mi continuidad aquí- y todas estas cosillas que me importan. Pero uno no tiene peticiones todos los días (además, mi público es discreto) así que no tengo más remedio que embarcarme como pueda en tratar de exponer una opinión coherente sobre esta la madre de todas las crisis…
Esta crisis es como la hydra, aquel animal monstruoso al que le cortabas la cabeza y le salía otra. Bueno, ya sé que esto es un poco más que un cliché, pero es que la hydra me parece el único modo de referirse a esta crisis. Primero porque tiene varios cuellos: la burbuja inmobiliaria; la des-regularización de los sistemas bancarios; los sistemas de promoción en instituciones financieras; la ruptura con una economía basada en la industria, en liberalización agresiva y descontrolada de la economía, la proliferación del crimen organizado y de la industria armamentística, y sobre todo la imposición de una manera de pensar en la que el dinero y a competición priman sobre todo lo demás. Segundo porque de momento, cortar cabezas solo ha servido para agitarla más, y si no mirad el caso inglés: dinero a espuertas lanzados a los bancos y los bancos sin querer ponerse a funcionar (y entre tanto los indices de popularidad de Gordon Brown lanzados al espacio estelar, y los Tories que no quieren hablar de la crisis porque digan lo que digan beneficia a Brown se han puesto a entretenernos con historias de niños maltratados y demás).
Pero como en la hydra, todo está conectado y es casi imposible entender una parte de la ecuación (una cabeza) sin mirar a todos los otros factores. A veces pienso que es el dinero lo que lo conecta todo: el dinero que aparece como el objetivo máximo de todos los individuos que pululan por los mercados financieros. El dinero que es como una gran mentira, porque en sí mismo no es necesariamente valioso (al igual que un sello de correos), no es más valioso que el valor que se le atribuye. Y para complicar las cosas todavía más el dinero va y se nos hace virtual. Ya no hay montañas de papel en sacos de lona que cualquier ladrón del tres al cuarto se podría llevar gritando aquello de “Todo el mundo al suelo, esto es un atraco”. Hoy en día, el ladrón no encontrará en el banco más que dinero suficiente para cubrir las transacciones de los próximos dos días. Porque ahora, el dinero, viaja por las autopistas de la información. Mastercard lleva varios meses en Gran Bretaña anunciando: “el dinero ha muerto, viva el plástico”. Creo que Anthony Burgess nos podría haber incluido un slogan así en su naranja mecánica. Como anticipando la ‘distopía’ que vivimos hoy.
Me diréis: ‘vaya rollo, que más da todo esto y que tiene que ver con la crisis?’ Tenéis razón, a cierto nivel no tiene nada que ver (ladrones sin escrúpulos los hay con o sin ordenador). Sin embargo, coincidiréis conmigo en que el ladrón de hoy en día ha tenido que cambiar de técnica. Hoy las pistolas y la actitud de matón se quedan en casa (eso, si no vives en Nápoles); hoy si quieres robar, tendrá que ser al frente de un ordenador.
No estoy diciendo que toda esta gente empleada en vender productos financieros podridos y en pintar dinero donde no lo hay sean ladrones. La cosa es más complicada. De hecho, creo que poca gente anticipaba una crisis de esta magnitud… si que es verdad que el año pasado todos el mundo hablaba de la burbuja inmobiliaria y de la posible recesión, pero nada más que para decir que aquellos (pocos) que la predecían no eran más que adivinos pesimistas (que resultaron ser desdichadas Casandras). Así que ahora sabemos que los tipos que diseñaron las estrategias financieras que han llevado al mundo a la ruina no sólo trataron de robar al ciudadano de a pie: también se robaban unos a otros. Y no sé como, se olvidaron de la primera regla: que uno más uno nunca puede ser más de dos.
Pero la cosa del dinero virtual también es importante por otro motivo: la razón por la que hemos descubierto todo el embrollo no ha sido por la intensa labor de la inexistente policía financiera, o por la confesión de los culpables. No, la crisis ha sido declarada, no por el dinero sino por su falta. Eso que llaman “una crisis de liquidez”: en otras, palabras, que los bancos de repente descubrieron que no podían suplir al cajero. O que no podían pagar al cobrador del frac. O que no podían pagar al empleado de la limpieza etc etc (eso sí, subir sueldos y pagar primas y stock options, eso siempre se puede… j eje). En otras palabras: que los bancos se encontraron que aunque tuvieran mucho dinero en las cuentas, la bolsa de plástico con billetes, o la caja fuerte, o el calcetín… todos estaban vacíos.
Bueno, y aún se pone más divertido en países como Islandia, donde de la noche a la mañana sus sorprendidos ciudadanos descubrieron que los ingresos anuales del país (unos 14 billoncejos de euros de nada) no podían pagar más que un sexto de la deuda de sus bancos. Y de allí al desastre… ¿dónde está el dinero? Invertido en fondos de riesgo y otras fruslerías.

Esto es un grafico que me he bajado de la Wikipedia que muestra la evolucion de la bolsa islandesa... a que mola, es como en las peliculas!

El siguiente paso es evaluar las acciones de nuestros ilustres dignatarios en respuesta a la crisis… en particular ese ejemplo de sabiduría que es George W. Bush, clamando al cielo que la liberalización no es la culpable de la crisis… y echándoles dinero a paladas a los bancos. Es inadmisible que las instituciones bancarias no puedan pagar sus errores porque eso destruiría nuestra sociedad. Debemos recordar que los humanos existían antes de los bancos y que los bancos también pueden funcionar bajo circunstancias de control y seriedad. Sin embargo, cuando el gobierno de los US abandonó a su suerte a uno de sus tres grandes bancos de inversión, los Lehman brothers, el colapso del banco causó tal conmoción que ningún gobierno ha optado de nuevo por apostar por este tipo de medidas, pasando en su lugar a nacionalizar (aunque sólo sea parcialmente) los bancos (hay un tipo en ‘Speakers’ corner en Hyde Park, que debe estar muy contento después de años predicando que la nacionalización de los bancos es el camino al socialismo).
Yo al principio de la crisis estaba muy optimista, pensando que la crisis nos conducía por el camino de aceptar que en este mundo hay límites y que no nos tenemos que pasar abusando del personal y del medio ambiente. Ahora ya no estoy tan segura: casi me parece que la crisis es la excusa para el abuso indiscriminado del ciudadano: despidos a tutiplén, casi sin justificar, precios locos (la gasolina 50% menos en tres semanas?) y la suspensión de servicios públicos para compensar por el montón de pasta que va a las arcas de los financieros del mundo han pasado delante de nuestras narices mientras nosotros nos entreteníamos viendo a Obama. Ahora, sólo ahora, los gobiernos empiezan a hablar de subvenciones a individuos, familias, pequeñas empresas y demás. Ahora, sólo ahora se dan cuenta de que hay que apoyar a los que lo tienen difícil, y no a los que llevan vidas inmorales montadas en el dólar. Me considero liberal, pero algunas veces hay que guardar algunas reglas, aunque sólo sea para que podamos seguir viviendo… Ya sabéis, siempre somos los mismo los paganos (aunque yo hasta ahora he pagado pocos impuestos…)
En fin, que bonito momento para ponerme a buscar curro, si señor.

Cotilla

2008-09-17T17:39:00.000+01:00

Cuando estaba con mi amiga Rut, un tío un poco tonto de Granada me dijo una vez que yo era como los caracteres de portera que hace Chus Lampreave, o sea, una cotilla. Yo la verdad que no creo que sea cotilla. Él me decía eso porque yo me pasaba mucho tiempo en el balcón. Si me hubiera preguntado por qué le hubiera explicado que tener vistas a la Alhambra es un lujo que uno solo se permite de cuando en cuando, pero claro, el prefería imaginarse que me las pasaba en el balcón para espiarle (porque secretamente seguro que estaba enamorada de él ja ja).
En fin, que no creo que sea una cotilla aunque de vez en cuando cotilleo. Así que aquí os va el cotilleo de hoy. Estoy sentada con un chico sudamericano, probablemente peruano. Se llama Jorge. Y debe tener alguna novia en algún lugar del planeta con la que se escribe e-mails y charla por el Messenger. Seguramente ni me hubiera percatado de su presencia si no hubiera sido porque el tío aquí en la sala de ordenadores de la Universidad se ha puesto a roncar como un loco. Os lo juro. La cosa ha empezado así: primero la respiración se ha ido haciendo sonora, luego ha habido unos cuantos episodios violentos como si de un huracán azorado se tratara, y luego, al inclinar la cabeza sobre el teclado se ha ido clamando poco a poco. Entre tanto, la cotilla en mí ha leído lo que estaba escribiendo en el Messenger entre ronquido y ronquido:
Jorge: Hola
Interlocutor: Amor
Jorge: Te deseo con pasión
Y entre estas ronquido que te va ronquido que te viene. Y yo me meo de risa porque este tío se va a descuajaringar de tanta pasión chico, tanta pasión tiene que se queda dormido al decirlo. ¡Bueno, esto no es ser cotilla, esto es trabajo de investigación!
Uy, uy, uy, me voy que se le esta cayendo la cabeza sobre el teclado…
Besos

Escribir una tesis

2008-09-15T16:55:00.002+01:00

Aghhh, otra vez se me han pasado las semanas y yo sin escribir en mi blog. ¡Pero que me pasa! Pues claro, que me va a pasar, que estoy escribiendo una tesis.
¿Cómo se escribe una tesis? Pues muy fácil: primero hay que hacer algo de research (investigación), durante unos tres o cuatro años. De todo lo que hagas esos cuatro años, hay que coger todo, mirarlo con escepticismo, tirar a la basura 90%, y ponerse a escribir el otro 10% (lo de tirar a la basura no es porque no valga o algo, es porque no se puede poner todo, porque hay que escribirla en un tiempo razonable y el examinador se la tiene que leer con un poco de alegría, y ya os imagináis que cien folios se leen mejor que cuatrocientos).
Una vez que se ha hecho un poco de selección (ay que yo creí que no salía de esta, primero me propuse escribir una tesis de 20 capítulos y ahora tengo solo 9) hay que empezar a escribir. Hay quien empieza por el principio, y hala, hasta que se acaba. Son los menos. Hay que tocar y retocar y retocar otra vez, os imaginaréis que lío. Yo me he dividido el trabajo en una serie de capítulos y he decidido empezar por los más majos (capítulos 6 y 7) dejándome el marronazo de la metodología y la introducción para el final.
Tercer paso es comenzar a escribir. Para eso, lo primero es olvidarse de todo: olvidarse de tu familia y de tus amigos, olvidarse de tu novio, de los bebes recién llegados y en camino, de los cumpleaños y las vacaciones… olvidarse de TODO. Yo casi casi estoy en esa fase, de momento no me he olvidado de todo todo pero empiezo a tener unas lagunas mentales que no son normales.
Y lo segundo es armarse de valor y ponerle una velita a San Atanasio, que de acuerdo con la Santopedia es largamente recordado por su paciencia. Y así discurren los días, frente al ordenata, mil palabras, dos mil palabras, tres mil palabras, veinte mil palabras, veinticinco mil palabras… así hasta el infinito, o cien mil palabras que es casi lo mismo.
Bueno, pues a eso voy…
Ciao ciao

También le he puesto una velita a Ek Chuah, el Dios Maya del comercio y la venta, para que le eche un cablecillo a mi hermanillo.

Olor a mierda de vaca

2008-08-27T14:35:00.002+01:00

Siempre que estoy en un paisaje preciosisimamente diseñado, de colores fantasticamente verdes, todo relleno de olor a mierda de vaca no me queda duda de que estoy en Holanda.
Mire donde mire, mis ojos agradecen lo que veo. Lo agradecen tanto que es un poco extraño. Las casitas ordenadas, los campos bien segados, los arboles bien disciplinados en lineas... me gusta y a la vez, me espanta.
Por otro lado, en Holanda, no hay ninguna necesidad de ocultar todas esas cosillas que nos incomodan. El pedillo ligero, el pelo canoso, el olor a mierda de vaca, son parte de ese paisaje ordenado en que cada cual hace lo que le es propio a su edad.
En estas no se si lo echo de menos o no, si me encanta o me da miedo, si es la llave a la felicidad eterna o si es una carcel sin barreras.
Es como el otro dia en el aeropuerto. Un polaco con su mujer y su hija se empeñaban en saltarse la cola y las azafatas no sabian que hacer con ellos. Bas en seguida protesto de la falta de respeto de gente asi, que no sabian guardar cola ordenadamente, como esta estipulado por las miles de normas que regulan nuestra sociedad. Y a mi, como que me apretaba algo por dentro. Como esa cosa que me dijo mi madre hace unas semanas: "no hay porque guardar la cola siempre". Y es cierto, las colas no son una cosa inevitable, mas alla del orden inexplicable queda la vida. Y asi le dije a Bas, que total, que mas daba que les dejaran pasar.
Entre tanto nosotros, como buenos holandeses, guardamos la cola...

Isabel de Samper

2008-08-21T12:57:00.000+01:00

Siguiendo con mi tradición de recordar a la gente que se nos va (eso cuando las palabras me lo permiten), me gustaría escribir un pequeño recordatorio para Isabel de Samper, también porque se que Jara me lo agradecerá, y ya sabéis que a las chicas con barriga hay que hacerles regalitos.
Isabel de Samper era una de mis personas favoritas en Bailo, y para ser una de las personas favoritas de una niña de ocho años en Bailo es muy fácil, solo hace falta hacer dos cosas: 1)sonreír siempre siempre siempre; 2) guardar barquillos en una caja de metal en una vieja alacena y darle un barquillo a la niña cuando la vieras.
Cuando éramos pequeñas Jara y yo siempre íbamos de ronda por todas las casas de Bailo. Teníamos varias excusas pero las dos mejores eran: ‘La iguala’ que era un pago que todas las casas tenían que hacer ¿al médico? No me acuerdo bien porque, pero me acuerdo que teníamos que ir con unas cartulinas amarillas y dar un recorte en cada casa. Seguro que Jara se acuerda de esto mejor. La otra excusa excelente era la hoja parroquial, ya sabéis, esa hoja con las últimas noticias de la casa del Señor, que Jara y yo voluntariosas, repartíamos por todo el pueblo. Luego también íbamos de casa en casa para San Nicolás y a veces para Carnaval, y por supuesto para la ronda de las fiestas, pero en esas ocasiones íbamos en grupo y no era lo mismo.
Porque cuando Jara y yo íbamos solas había dos cosas muy excitantes: 1)entrar a las casas de otra gente, y asomarse, por esa ventanita, a sus vidas, cosa que para dos monstruos curiosos como nosotras era más que necesario; 2)conseguir pequeños regalitos, en la forma de caramelos o galletas. Claro que no todas las casas eran iguales. En las más, no te daban nada. En otras, había que aguantar un rollo tan largo, tan largo, que Jara y yo teníamos que idear planes para irnos lo más aprisa posible. Pero en la puerta que nunca nos dábamos prisa era en la de Isabel de Samper.
Isabel era una mujer pequeñita pequeñita… desde que me acuerdo yo era más alta que ella. Su cara estaba surcada por millones de arrugas, y tenía el pelo muy blanco y muy fino. Así que tan pequeñita y tan arrugada estaba que parecía tener millones de años y saber muchas cosas. Yo no sé si sabía muchas cosas, porque no me acuerdo de que hablábamos con ella. Me acuerdo que yo siempre pensaba que Isabel estaba casada con Pablo, pero luego me enteré que en realidad eran hermanos. Hermanos que se querían mucho porque habían vivido juntos muchos muchos años y los dos tenían tantas arrugas que parecía que su cara iba a desaparecer detrás de ellas.
Isabel también tenía los ojos claros, pero muy pequeñitos, como un pequeño ratoncito de ojos azules. En realidad no eran tan pequeños, sino que los escondía detrás de lo que comúnmente se llama ‘gafas de culo de vaso’ (perdonen la grosería en este post, pero es que es lo más descriptivo que se me ocurre). El caso es que Isabel escondía sus ojos detrás de estas gafas y por eso se veían tan pequeñitos.
Cuando íbamos a casa de Isabel su patio olía a piedra húmeda y a veces también olía a estofado de ternera. En realidad, ahora que lo pienso, su casa olía como si hiciéramos cordero al horno debajo de las rocas de San Juan de la Peña. Su casa olía como huelen muchas casas de Bailo, donde la vida no ha parado y en sus piedras se recoge todo lo nuevo y todo lo viejo, y todo se mezcla hasta que nos parece que todo sigue igual. Así era el olor de casa Samper – del palacio Samper como le dicen – con su doble ventana y su patio empedrado.
Isabel siempre nos invitaba a subir a la cocina. Allí nos firmaba la iguala, o nos pagaba, o lo que tuviéramos que hacer, y nos sonreía todo el rato, enseñándonos sus arrugas y sus ojos pequeñitos. Y luego decía ‘esperad un momentito’, y yo la veía desaparecerse por el pasillo oscuro, y abrir una vieja alacena, y yo ya sonreía porque sabía que allí se guardaban los barquillos. A veces espiaba desde la puerta de la cocina, y la veía estirarse, alargando la mano para coger la caja metálica. Y luego venía hasta la cocina con la caja metálica de barquillos ‘Cuétara’, barquillos como los que te ponen en los helados. Y no nos daba uno sino que nos dejaba cogernos más si queríamos. Y si queríamos más, metía las manos temblorosas en la caja y de allí salían siempre más barquillos. Cuando te daba el barquillo le podías tocar la mano, que era quizá la parte más grande de su cuerpo, con esos dedos largos y huesudos. Isabel tenía la piel muy fina, como se le ponen a la gente con los años, como si sus manos estuvieran recubiertas de celofán. Y de ahí nos íbamos tan contentas, probablemente a casa cabalero o que se yo.
Ya nunca más vi a Isabel de Samper desde que se la llevaron con su hermano Pablo, pero me pregunto si cuando murió, hace un par de semanas, si cuando murió aún tenía más arrugas y sus ojos aun eran más pequeños y sus manos aún más finas y su sonrisa aún más acogedora.

Las Fiestas de Bailo

2008-08-21T12:24:00.004+01:00

Lo mejor de las fiesta de Bailo
Mis más asiduos lectores recordaran que hace un tiempo publiqué un post en el blog sobre mi primer novio, Javier. Si no os acordáis lo podéis re-leer aquí. ¿Por qué lo menciono? Porque este fin de semana he estado en las fiestas de mi Bailo, y es en estas fechas cuando más recuerdo como se fraguó esta relación, una relación que, por cierto, ha marcado mi vida profundamente, como todos vosotros sabéis.
En el post os explicaba como fue mi último encuentro con Javier, desgraciadamente no muy agradable. La verdad es que estaba deseando verlo otra vez, quizá durante estas fiestas. Nada más llegar me encontré a uno de sus grandes amigos, David de Butía, que me contó que es ahora profesor de filosofía en un instituto (y me presentó a su novia, de la que no se despegaba). Luego vi a Javier un poco de lejos, estaba con sus amigos de Berdún y Binies (que no tengo ni idea de quien son). Iban todos vestidos de azul por una despedida de soltero. Bueno, todos menos el novio, que iba vestido de gallina.
Yo me pensaba hacer la loca y mirar por otro lado con cara triste (bueno, Vanesa, no seas dramática, si te estabas riendo de las bromas de Javier Grau) pero de repente sentí que alguien me tocaba del brazo, y al volverme, para mi sorpresa, era ¡Javier!
‘Anda, pensaba que no me ibas a saludar’- le dije.
‘Hombre, me fastidia que tengas ese recuerdo de mi’- me dijo.
‘No hombre, si yo ya no me acuerdo de nada, y me alegro de que me saludes, lo que más pena me daba era no hablarte’
Y así estuvimos hablando un buen rato, aunque después de un rato me sentí un poco incómoda porque tanto esperar hablar con él me había quedado sin cosas que contarle, y me parecía un poco inapropiado hablar de mis viajes, y mis proyectos y eso. Con todo lo que me alegré de hablar con él, parecía que había una barrera insuperable entre nosotros. Me parece que Natalia también se dio cuenta de eso, porque enseguida me vino a buscar, y yo casi suspiré de alivio. Por un lado, me daba pena que los años hubieran pasado tan rápido. Por otro lado, me daba cuenta de que habían pasado y no podía hacer nada por volver atrás.
Cuatro horas y muchas cervezas después me encontré con Raúl, el que fuera el mejor amigo de Javier, que se vio encantado de verme. Todas las cosas que habían pasado cayeron sobre nosotros y ahí intentamos resolverlas, en la puerta del Salón, como siempre habíamos hecho. De repente me dice:
‘Leí lo de Javier’
Cuando escribo el blog normalmente me imagino una audiencia bastante limitada. Una no se imagina que lo que escribo aquí pueda tener otra repercusión. Raúl, sin embargo, había googleado ‘Larués’ y se había encontrado con mi historia sobre Javier. Imagino que esa historia, en la que el fue el personaje más importante después de sus protagonistas, le transportaría a su infancia a una velocidad vertiginosa. A mi, así de repente, me dio un poco de corte, pero luego me gustó la idea, y comprendí que era por eso que Javier me había venido a saludar. Pero mira, algo bueno, que seamos amigos otra vez, aunque ya no nos comprendamos como antes.
No es que las fiestas de Bailo tengan solo nostalgia… de hecho me lo pasé en grande. La suerte de tener a Natalia, Elena y Javier Grau por ahí haciendo el ganso y riéndonos las chorradas. Y así cuando bailamos Amaral o gritamos en el tiro parece que vayamos menguando.
Luego, las fiestas dan lugar a todo tipo de anécdotas divertidas, a ocasiones de hacer el ridículo etc etc. Este año, el mayor ridículo lo hice delante de Abelardo, Monse de Zapatero y los de Lobera. Les fui a saludar y a dar un abrazo, por el cariño que les tengo, y también a decirle a Monse que su hija está guapísima, a lo que de repente me asaltaron con la pregunta: ‘Oye, ¿y tu tesis, de que va?’. Huelga decir que me sentí halagada y feliz de que me preguntaran. Y de repente, sin poderlo controlar, sentí que un terremoto de palabras me venía a la boca, a borbotones, apretándome los labios, y antes de que quisiera saberlo allí estaba yo explicando un montón de cosas que a ellos, ni les iba ni les venía. Lo que me encontré fue un silencio total, no se si porque estaban admirados o aburridos. Lo que era claro es que ese silencio marcaba el fin de la conversación.
Bueno, pues aquí queda el homenaje, para Abelardo, Maite (que estaba enferma ese día), Monse, Pilar y todos los demás que se sentaban a comer pipas y a hablar de libros en el bar: a todos ellos que me recomendaron libros, que me enseñaron a expresar mis opiniones, y que me animaron a seguir leyendo y leyendo. Aún recuerdo el día en que la defensa apasionada de ‘El Perfume’ de Maite y Abelardo nos movió a mi madre y a mi a leerlo, sin que nos decepcionara ni un instante.
Pues más o menos, para esto han dado las fiestas este año. Bueno, para esto y para la foto de aquí abajo. ¡¡Besitos!!

Fotos from around Bosnia

2008-08-07T13:19:00.001+01:00

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Jesus en un arbol

2008-08-04T11:01:00.002+01:00

La semana pasado fui a Bijeljna que es una ciudad en la frontera entre Bosnia y Serbia; esta fue mi primera visita a una ciudad en republica Srpska, la parte serbia de BiH. Perhaps no fuimos en el mejor momento ya que el dia anterior habia habido manifestaciones a favor del loco ese que acaban de capturar, craso momento para mi primera visita por esos parajes. Bijeljna esta llena de viejas glorias y tiene un monumento al ejercito serbio en medio de la plaza, un monumento, de hecho, precioso, pero de dudoso contenido ideologico.
En fin, aparte de esto en Bijeljna tuve el gusto de conocer a un amigo de Milos que estudia en Sarajevo, y nos llevo a verios sitios interesantes: el mas interesante de todos era un arbol con un jesucristo en el, el Jesus en cuestion se aparece con la humedad. Hay que tener un poco de imaginacion para detectarlo, pero a mi imaginacion no me falta. Y a la gente de Bijeljna menos si juzgamos por los accesorios (un cementerio en miniatura)
Bueno, pero aun tengo mas cosas que contar porque solo en el dia de ayer Pink Floyd me hipnotizo en el mar adriatico, me escape de un campo de minas, disfrute de las mas bellas cascadas entre docenas de lagos, me echaron de una mezquita, llore delante de la bandera de la antigua Yugoslavia, me comi el entrecot de mi vida y la policia me paro no una ni dos sino cinco veces!!!
Ya os contare cuando pueda!
Vanesa

De nuevo en Bosnia!

2008-07-20T14:36:00.001+01:00

Esta maňana me he quedado muy triste al despedir a Bas para tres semanas! Ahora hace ya tiempo que no estamos tanto tiempo separados... en fin, que es por una buena causa, porque ya estoy en Bosnia de nuevo, dispuesta a acabar todo lo que necesito para escribir mi tesis...
La llegada al aeropuerto ha sido genial... sobre todo el taxista, a quien, sorpresa, sorpresa, le entendia!!! Tan entusiasmado estaba el hombre que me ha invitado a cenar, pero a pesar de estar aqui toda solitaria me he tenido que negar... Por cierto que este taxista es un fan de Los Serrano!
Bueno, os dejo que este teclado no invita a mucha floritura...
Besos

Glamour

2008-07-16T14:25:00.001+01:00

No sé que es que no tengo suficiente glamour. Voy a una tienda, por ejemplo, y parece que sea invisible: no me atienden, si pido que me atiendan lo hacen a desgana… o si estoy en un bar y quiero pedir unas copas, tengo que esperar la de Dios, a cualquier otra persona la atienden antes que a mí, y yo parezco ser del color del papel de las paredes… (y ya sabéis lo que dijo Oscar Wilde justo antes de morir: “El papel de las paredes y yo estamos echando un duelo a muerte: uno de los dos tiene que desaparecer”). En fin. ¿Será que no tengo glamour?
Claro que eso del glamour hay que ganárselo. Por ejemplo, el otro día quedo a tomar una (o dos) con mi amiga Marina, que es una inglesa encantadora. Íbamos tan tranquilas dando un paseo por el Southbank, cuando de repente me dice que espere un momento y se va a hablar con un chico guapísimo, y bien acompañado, y lo primero que le oigo decir al chico es: ¿vas a venir a verme a mi obra? Resulta que es un actor de teatro muy famoso, y cuando nos enseña la publicidad de su obra yo me quedé patidifusa. Así que invita a Marina a su barbacoa, y patatín patatán todos felices… Marina me estaba explicando que este era un amigo de su infancia, que era un actor muy bueno, que siempre era muy atractivo porque siendo actor sabía como meterse a la gente en el bolsillo…
Luego nos sentamos en el Instituto Británico de Cine, y no llevábamos ahí ni un minuto cuando se acerca otro chico bastante guapo, también acompañado, y Marina me susurra: “creo que conozco a ese chico pero no sé de qué…”, pero demasiado tarde, el chico se acerca y los dos se abrazan entusiasmados. “ ¿Qué tal? ¿Qué tal?” y “ ¡Cómo me alegro de verte!” y todo eso… Marina le dice: “Hay que casualidad, me acabo de encontrar con un amigo justo delante de la puerta.” Y el otro le contesta: “Ay, sí, ¡el otro día sin ir más lejos me encontré con alguien que hizo conmigo mi primera serie de televisión!” O sea, que nos lo tenía que colar: que era actor, que estaba en la tele, que tenía glamour… Y todo eran sonrisas, y ser superguay, y cool, y cuanto se alegraba supermucho de todo lo maravilloso que pasaba a su alrededor… Y yo no podía dejar de sentirme terriblemente inconveniente, malamente vestida (me da la impresión que me visto como una adolescente a veces) y la idea de estar perdiéndome algo importante. Por lo menos a Marina le invitó a su fiesta… a mí no. A mí me quedó solo irme a mi casa, a la tranquilidad de mis tés mirando por la ventana, a mi trabajo en el que tan solo espero algún día ser capaz de decir algo importante sobre como conseguir una sociedad y un medio ambiente mejor, a mi amado novio y a mi familia que están ahí cuando les necesito, a mis amigos con los que tan solo compartimos largas tardes delante de una copa de vino, a esas tantas otras pequeñas cosas pero sin nada de glamour. ¡Qué pena! (¡Qué pena que me da él, claro!)

Listos

2008-07-16T14:05:00.001+01:00

He tenido el honor de acomodar a mi prima Ruth por aquí diez diillas, mientras se aprendía un poco de inglés, y la cosa nos ha dado para mucho, desde dormirme en el Imax (jo, es que por muy tridimensionales que sean, los peces no dejan de ser eso, peces) a dormirme en el planetario (jo, es que con eso de ‘vamos a hacer un viaje a un agujero negro, pero al agujero no llegamos nunca, yo me dormí como si fuera en autobús). Entre otras cosas, nos dio para salir durante el fin de semana. El viernes se vinieron dos amigas del curro y nos fuimos las cuatro y Bas a ‘la disco’ de Woking. Allí, había de todo, un mercado de carne de toda variedad: desde enormes terneros hasta tiernas cordericas. Como dice Ruth: “Jo es que la cosa va rápida, van dos, se sientan, se ponen a hablar y antes de que te des cuenta ya se están morreando.”
El sábado, nos fuimos más tranquilos a comer a una pizzería/jazz club que hay en Londres, y donde las pizzas están realmente buenas. Teníamos enfrente una mesa larga, con unos diez sitios. Estábamos hablando cuando de repente vienen ocho maromos, bien peinados, bien revestidos y de todo. Yo de eso ya no tengo opinión (y menos con Bas al lado) pero Ruth me dijo entusiasmada que había varios guapísimos. Cual sería nuestra sorpresa cuando vienen detrás de ellos dos abuelas y se sientan con ellos. No sólo era curioso que hubiera ahí ocho chicos guapos de fiesta con dos abuelas, sino que además las abuelas no paraban de ligotear con ellos, incluso una de ellas se andaba dando besos en los labios con los que se dejaban. Yo la verdad que pienso que hay que ir más allá del cliché. ¿Por qué no pueden dos abuelas pasárselo bien con ocho chicos guapos? ¡Claro que pueden! A Ruth le tenían más intrigada y no dejaba de elucubrar las razones por las que semejante grupo habría venido a cenar a aquel sitio, y de aquella manera.
La cosa habría quedado así, una mera anécdota, si no hubiera sido porque al levantarnos para ir a pagar a la caja, vimos a la camarera salir corriendo. En la puerta del restaurante estaban las dos abuelas y uno de los chicos (que parecía más timidillo), y parecían estar negociando quien iba a pagar la comida. Volvimos la vista a la mesa larga: estaba vacía. ¡Los otros siete chicos se habían pirado sin pagar! Nosotros no somos de cotillear, así que seguimos nuestro camino fuera del restaurante. Una manzana más adelante nos reconocimos a uno de los que se había marchado corriendo, hablando por el móvil. El chico decía: “Si, mira a ver si me he dejado una chaqueta, me la he dejado allí en la silla…” Y luego le oí decir: “Bueno, luego te doy yo la mitad del dinero si hace falta…” Ruth me dijo: “ ¿Lo ves? ¿Ves cómo tenía yo razón? ¿Ves que había algo raro en el grupo ese?” Y yo pensé para mí en aquel pobre chico, que se sintió responsable por aquellas abuelas, y creyó que no se merecían salir corriendo detrás de los otros. ¿O quizá fue el único que la camarera pudo atrapar?

¡Qué gane Rusia, por favor!

2008-06-25T17:58:00.000+01:00

Tengo una teoría (no contrastada) que dice que en el caso de que a una le ocurran dos eventos, uno positivo y otro negativo, al mismo tiempo, el negativo será oscurecido por el positivo, y a la larga serán esos recuerdos positivos que nos harán felices (mientras que los negativos se quedarán sumidos en la neblina oscura del olvido).
Claro que tienen que ser dos eventos de la misma magnitud y signo completamente opuesto. Esto es algo así como una aplicación práctica del eterno dicho “un clavo saca otro clavo”. Vayamos a los ejemplos prácticos: ¿cuál es la estrategia más común para olvidarse de un amor no correspondido? Enamorarse de otro tío. Imaginaros a una chica X a la que un chico Y le deja en el mismo momento en que ella conoce al amor de su vida Z. A la larga, ni se acordara del señor Y, os lo prometo. Por ejemplo, yo apenas me acuerdo de cómo fue que terminó mi relación amoroso-masoquista con José Luis, de lo único que me acuerdo exactamente es que la misma semana en que nos peleamos por última vez conocí a Bas.
Así que después de corroborar mi teoría con la evidencia empírica disponible me propongo ponerla en práctica de la siguiente manera: cada vez que vea un hecho potencialmente negativo e infeliz acercándose por el horizonte, voy a tratar de coordinarlo con otro hecho de signo opuesto que compense por esa pérdida de felicidad que se avecine. Algunos avispadillos entre vosotros detectarán que estoy desarrollando en este post un argumento en línea con algunos de los más ortodoxos economistas, que asumen que la pérdida de satisfacción por la pérdida de un bien o servicio se puede compensar con la ganancia de satisfacción en otro bien o servicio. Así que como veis, lo que propongo aquí es un experimento de economía. La dificultad es que los eventos que realmente importan pasan así como de casualidad. Y crear esa casualidad no es moco de pavo.
Tomemos por ejemplo el caso de la semi-final de la Eurocopa mañana entre España y Rusia. ¡Qué gran momentazo para España después de tantos años de olvido sin pasar de cuartos- y a veces ni de octavos- de final! Pero vamos, yo ya voy anticipando que visto lo visto, ese gran momento de felicidad en el que por fin sabemos que España pasa a la final no se va a dar. Porque soy una gafe, que lo sé (y si no mirad al pobre Zaragoza donde anda). Sea como sea tengo que compensar esa pérdida de satisfacción personal que tendré si España pierde.
Lo difícil aquí es crear la casualidad que ponga juntos dos eventos, uno positivo y otro negativo. Lo que he hecho es lo siguiente: me he ido a una casa de apuestas y he apostado CONTRA ESPAÑA. Las apuestas están contra Rusia, así que si Rusia se clasifica ¡me gano un dineral! Y si Rusia no se clasifica, pierdo un poquillo de dinero, pero ¡por fin estaremos en la final! Pase lo que pase mañana, a mi plín, yo estaré contenta igual.
Claro, que algo falla, porque siguiendo mi teoría “un clavo saca otro clavo” necesito dos eventos iguales pero de signo contrario para minimizar el impacto negativo de la pérdida de España. Y claro, no es lo mismo comparar la pérdida económica de la apuesta con un mazazo en el mi orgullo patriotero. La cuestión es: ¿qué me importa más, la pasta o la patria? La teoría economista diría que da más o menos lo mismo: todos los bienes y servicios sociales son intercambiables. Yo no estoy tan segura. Lo comprobaré mañana viendo el partido. Estoy pensando en ponerme unos electrodos o algo así, para ver si cuando me pongo más nerviosa, si es cuando los españoles llegan a puerta o cuando los rusos.
¿Y vosotros? ¿Qué os tira más? ¿el orgullo o la pela?

Ausencias

2008-06-23T10:07:00.002+01:00

Hola querido blog!
Perdona mi ausencia pero es que mis musas, no es que se hayan tomado unas vacaciones, es que se han ido de excedencia. Todo empezó, imagino, allí por Febrero, cuando me dieron la noticia horrible del diagnostico a mi tía (cáncer). De allí, hasta abril, un calvario lleno de culpabilidad, dudas e impotencia. Mi madre me dijo un día que no se imaginaba cuanto debía estar sufriendo yo, en semejante situación y encima al otro lado del estrecho. Yo creo que ellos lo pasaron peor, porque desde la distancia yo podía pretender que no 'sabía', y creer ciegamente que se curaría. Desgraciadamente no fue así. Y esto es lo que he aprendido: que hay que ser optimista hasta el final, que la esperanza te ayuda a pasar el mal trago, que la gente siempre te quiere mas de lo que uno a solas se puede imaginar, que los que más sufren nos enseñan a avanzar con su fortaleza, que la religión es importante para algunas personas y los demás debemos respetarlo, que al final todos somos personas, y que la vida sigue. Esto aprendí en los últimos días de tanatorio, entierro y viajes locos, con la imagen de mi tía en la cabeza riéndose a carcajada limpia todo el rato (porque a mí tía, que era una optimista nata, todo le llevaba al buen humor; incluso cuando veía comportamientos inaceptables y rastreros nunca le salían de la boca reproches, solo carcajadas). Pues esto aprendí de los últimos días de la enfermedad de Maribel, pero de Maribel, la persona, aprendí muchas cosas más, lo que pasa es que son tantas que no me salen así de golpe, y si me pongo a recordarlas me aturullo. Bueno, ya me irán saliendo poco a poco.
Pero vamos, desde entonces hasta ahora han pasado las semanas volando voy volando vengo, y yo todavía no he escrito nada… la verdad, que pensé en cerrar el blog y no escribir nada nunca más. Creo que la culpa de esto la tienen las palabras, que son traicioneras e inexactas, y que quizá no te ayuden a expresarte cuando más las necesitas. Y luego, que los años han pasado y yo todavía no he escrito esa novela honesta en que plantar mi visión de la vida. No es extraño pues que mis musas se hubieran dado el piro, en busca de mentes más fértiles y menos exigentes (y quizá también porque estaban aburridas de todos estos rollos socio-filosóficos que ni soy capaz de explicar ni entiendo).
Necesitaba a alguien que me rescatara. Y ese ángel llegó este fin de semana y se llama Marta Pérez Martín. Y tiene un libro que todos podéis y debéis leer (Una piedra roja, una piedra azul, una piedra amarilla). El libro me lo regalaron mis amigos por mi 30 cumpleaños, aunque yo sé que la idea vino de mi otra Marta, mi Martita, también ingeniera de Montes y también del Oeste de Madrid. Y este libro me ha enamorado porque en el libro me encuentro a mi misma. Me imagino que otras muchas personas habrán sentido esto mismo. Me alegro de compartirlo con ellas también.
Aunque hay otras muchas cosas en este libro que son muy importantes para mí (estudiar Montes, los proyectos sobre pinos, viajar a Sudamérica, buscar trabajo en un mundo de hombres, el yoga, enamorarse de tíos que viven al otro lado del océano y tantas otras cosas) lo que más me ha impactado es precisamente eso que está más lejano: la enfermedad de Marta, la radioterapia, la incertidumbre, la necesidad de aferrarse a una esperanza. Y creo que he necesitado leer esto para entender todo lo que pasó en esos meses de Febrero a Abril, en reconciliarme con mi propia culpabilidad por no poder estar con mi tía y mi familia tanto como me gustaría, y en darme cuenta, realmente, de que la vida sigue.
Y por mis musas, creo que ya están de vuelta. Ya no necesito escribir esa novela honesta en que plantar mi visión de la vida, porque lo que ha escrito Marta ya me vale (¡tantas de mis propias emociones se pueden leer entre las líneas que ella escribió!), así que puedo dedicarme a contaros las pequeñas menudencias que me van pasando (el nuevo piso, mi tesis que nunca se acaba, las películas que voy a ver, mi vista desde la ventana del comedor), las cosas que no os he contado estos meses porque parecían no ser importantes, y en realidad son lo único que importa.

Leap Year

2008-02-29T15:57:00.001+01:00

Lo que son las cosas… hoy es ‘leap year’, o sea 29 de Febrero. La tradición dice en UK que éste es el único día (cada cuatro años) en que una mujer le puede pedir a un hombre en matrimonio!!!! El resto del año ella no puede. Y si decide pedirle a alguien el hombre que la rechaza tiene que comprarle un regalo.
Menuda estupidez, ¿no puede una mujer decir lo que desea cuando lo desee como todo el mundo? Amigos, no: las estimaciones que daban esta mañana en la radio es que hoy 700.000 mujeres pedirán en matrimonio a un hombre, solo en UK. ¿Podéis creerlo? ¿Me entendéis ahora cuando digo que estos ingleses están todos locos?

Echar de menos

2008-02-29T15:53:00.001+01:00

Lo que es la vida,
Juan Peña Llopis era un ecólogo de Castellón, muy conocido por su trabajo en Sistemas de Información Geográfica, que desgraciadamente falleció el pasado Diciembre a la temprana edad de 30 años.
Me enterado de esto por Internet. Ahora, me diréis, ¿qué tiene que ver contigo este chico? ¿Lo conocías o qué?
Pues no, no lo conocía, y eso es lo curioso del asunto. Nunca jamás antes de hoy había oído hablar de él, y sin embargo su vida es tan familiar: con intereses parecidos a los míos, nuestros nombres se han cruzado en varias ocasiones. Como yo, Juan era un apasionado de la investigación. Probablemente ambos fuimos grandes admiradores de los Sistemas de Información Geográfica y me da en el corazón que, como yo, Juan fue un enamorado de las aplicaciones prácticas de la investigación, de su uso en la gestión del territorio y de la mejora en general de la vida de la gente. Juan solo tenía un año o dos más que yo, y casi me da que nuestras vidas han ido en paralelo por mucho tiempo. Incluso si miro a su fotografía casi me parece haberlo conocido de toda la vida, casi creo que era él quien se sentaba delante de mi mesa en clase de naturales fascinado por la vida de las abejas y temas similares. Pero por más que reviso mi coco, no consigo situarlo, con toda la familiaridad que me despierta su rostro y su vida. Por todo esto me siento casi obligada a hacerle un homenaje.
Pero hay una razón más: la razón por la que me he enterado, precisamente hoy, de lo que había pasado. Estaba buscando una referencia y he cometido la banalidad narcisista de googlear mi propio nombre. Creo que muchos científicos deben hacerlo, para chequear si alguien les ha citado en otras publicaciones por ejemplo (el éxito de un científico se mide en nuestros días por la capacidad de ese científico de ser citado por otros científicos). Vamos, que no tengo excusa. La cosa es que de repente vi mi nombre en un documento del Estado y, como no, me ha entrado curiosidad y lo he abierto para ver de que se trataba. Era una lista de adjudicaciones de becas de Cooperación, unas becas que el ministerio de Asuntos Exteriores solía dar (no sé si lo hacen todavía) a estudiantes para ir a Sudamérica un verano a hacer un proyecto o una estancia de prácticas. A mí me adjudicaron una en Tarija, Bolivia, donde pasé uno de los mejores veranos de mi vida, hice el proyecto de fin de carrera y conocí a algunas de las personas que me han marcado para siempre, mi querida Claudita, Nelly, Vladimir, Jorge Ríos… no se si se acordaran de mí pero yo me acuerdo de todos, y hasta mi madre me puso so regalo (una dedicatoria pintada en cuero) en un marco en el salón y cada vez que lo veo me lleno de alegría. Ir a Bolivia me cambió la vida, no solo por ir a Sudamérica, que es siempre estupendo, sino también por mi proyecto, por mi naciente interés en temas sociales, por lo mucho que aprendí y por lo mucho que me ha ayudado en todo lo que he hecho después. A veces pienso ¿qué hubiera sido de mí sino hubiera ido a Bolivia? ¿Sería hoy la misma persona?
Y que curioso, porque estuve a punto de no ir. Era principios de Julio y Bas y yo estábamos en Guaso. Yo quería hacer mi proyecto sobre una restauración en Guaso y habíamos ido allí a ver si yo me inspiraba. De repente sonó el teléfono:
“ ¿Vanesa?”
“Sí, soy yo.”
“Le llamo de la Agencia de Cooperación Internacional. Es usted la suplente para ir a Tarija. El titular ha renunciado a la plaza. Le llamo para ofrecérsela a usted.”
“…” (Me quedé absolutamente anonadada)
“Necesito que me confirme si desea o no tomar la plaza porque el avión es para el día 16 de Julio”
“Pero eso, eso es en menos de una semana”
“Precisamente”
¿Os imagináis el momento? ¡Qué felicidad y a la vez que desconcierto! Huelga decir que acepté la plaza y como he dicho, me cambió la vida.
¿Os imagináis ahora con lo que me he encontrado hoy? Cuando abrí el documento vi por primera vez el titular de aquella plaza que recogí tan felizmente: “Juan Peña Llopis”. Él era el titular. Pero, ¿no era el él chico que se sentaba delante de mí en sexto? Eso me he preguntado. ¿Por qué no querría ir? Me he preguntado, y me han dado unas ganas inmensas de saberlo. Y también he pensado que Juan Peña, igual que yo, tendría un gran interés en el medio ambiente y las personas, en sostenibilidad, en justicia, y todo eso de lo que siempre hablo aburriendo a todo el mundo…
Y cuando he puesto su nombre en google pera enterarme de quien era este chico y por qué me sonaba tanto, un chico con él que- estoy segura- mi vida se ha cruzado y entre-cruzado muchas veces, me he encontrado con que había muerto, en diciembre. Y cuando he mirado su foto he pensado que le conocía de toda la vida y me han dado ganas de llorar.
Y luego aún me ha dado pena cuando he pensado en todos esos que había conocido a Juan y lo han perdido de verdad.

Por que no me gustan las travesuras de la niña mala

2008-01-18T15:44:00.000+01:00

Las travesuras de la niña mala es uno de los últimos libros de Mario Vargas Llosa. Mario Vargas Llosa es uno de tantos escritores con los que mantengo una compleja relación amor-odio. En la parte del ‘amor’ Vargas Llosa ha seducido mi imaginación y ampliado mi conocimiento sobre temas muy complejos. Por ejemplo recientemente en el libro ‘El paraíso en la otra esquina’ me deleitó con las aventuras de Paul Gaugin en la Polynesia, en capítulos intercalados con las aventuras de su abuela ‘La Española’ anarquista y lesbiana Florita. El libro es un deleite desde la portada hasta el último punto. Mi odio viene del propio personaje-autor Mario Vargas Llosa, de mi aburrimiento con sus desahogos en el País y en general de esta imagen de sabelotodo que me aburre 100%. Tanto es así que me había llegado a convencer a mi misma de que Mario Vargas Llosa-el autor y Mario Vargas Llosa el personaje no eran la misma persona. Os imagináis que semejante relación me causa un cierto desasosiego.

El señor Vargas Llosa, muy atractivo por cierto....

Y ahora viene la cosa a complicarse más, pues me acabo de leer un nuevo libro ‘Las travesuras de la niña mala’. Cuenta la leyenda que cuando mi tía Mavi le regaló el libro a Toné, éste, tras leerlo no pudo menos que decir: ‘No me has regalado un libro: me has regalado una obra de arte’. También se encuentra entre sus seguidoras mi madre, cuya imaginación el libro parece haber capturado. Imaginaréis que yo estaba ansiosa por leérmelo, y cada vez que lo veía en la encimera con el marca-páginas de mi madre me tenía que controlar para no hacerlo desaparecer para podérmelo leer sin tener que esperar a que ella se lo acabara. Tanto es así que una vez en mis manos el libro duró apenas un fin de semana, devorado por mis ojos.
El veredicto: una decepción. ¡No me ha gustado! Y simplemente no entiendo que le ven. Para empezar el libro es una sosería. El tema del libro parece ser el amor sin condiciones, el amar por muchas putadas que le gasten a uno. Pero es que ni siquiera me parece que los protagonistas estén enamorados… de hecho la vida les pasa por delante como si no les importara. Luego esta el personaje de la Niña Mala. Una mujer calculadora a la que lo único que le importa es el dinero. Yo no niego que haya gente que haga cosas como las que hace la niña mala- romper corazones a diestro y siniestro- pero ni la más cínica furcia sería tan malvada consigo misma. A mi el narrador me parece estar cerca de la misoginia, me parece no entender o no querer entender a las mujeres- y lo que es peor, se dibuja a sí mismo como una víctima sin amor propio que, en contraste, hace a las mujeres todavía más feas.
Ahora, quizá era este el contraste que Vargas Llosa quería lograr y mi repulsión para con el libro es precisamente lo que demuestra que el libro es un buen libro. Y si, uno puede decir que son personajes planos y sin embargo acarrean grandes dilemas de la existencia humana, como si personajes de Shakespeare se tratara.
Y sin embargo hay algo por lo que no paso. Estos personajes no viven en ciudades (Miraflores, Paris, Londres, Tokio, Madrid) sino en decorados. Ni siquiera el barrio de Lavapiés cobra vida bajo la pluma de Vargas Llosa. Parece poco más que un lugar de paso. Londres es un hotel con discotecas. Solo Paris parece tener cierta vida, pero todo eso se desvanece en la escena en la que el protagonista está a punto de suicidarse. ¡Qué diferencia con las historias de Gaugin en Polynesia, la manera en que Vargas Llosa describe las relaciones entre indígenas y colonos, la selva y los viajes entre Francia y Perú de Florita!
Me fastidia no compartir el aprecio por esta obra de (des)arte; sin embargo creo que a veces es bueno leerse un libro que no le gusta a uno por el simple hecho de que leer tal libro ayuda a comprender porque ese libro en particular no le gusta a uno y que libros pueden gustarle más en el futuro.

Lo mejor del libro era la portada...

York

2008-01-16T17:38:00.000+01:00

Ya sé que después de esas clases magistrales sobre cultural internacional que nos dio Mecano en los ochenta, muchos de vosotros os sentiréis confusos sobre la procedencia de ese bienamado manjar que es el jamón de York. Yo misma, durante muchos años, he dudado. Hasta la semana pasada en que mis pasos me llevaron a esa fantástica ciudad que se conoce como York, y de donde he deducido viene el jamón de Idem.
Pero no es el jamón lo que caracteriza a la ciudad de York. No, de hecho su industria más famosa es… el chocolate! No hay duda de eso ya que en cualquier lugar de la ciudad el chocolate se huele por doquier. Leo en la Wiki que en realidad eso de la industria chocolatera es algo que pertenece, más bien, al pasado de la ciudad, pero ya sabéis que en esta vida nada es real y todo es una ilusión, así que los Old-yorquinos mantienen esta tradición tan singular de aromatizar su ciudad con el perfume del mas codiciado manjar del nuevo milenio (algo así como la pizzería esa de Jaca, alrededor de la cuál el olor es siempre impresionante, tan impresionante como la decepción que se lleva uno al probar sus insípidas pizzas).
Un corto paseo por la ciudad de Yorkes suficiente para declararla la ciudad más bonita de este país. Una de las cosas que la hacen hermosa es su singularidad. Por un lado están los edificios representativos, catedrales y demás parafernalia. Pero bueno, de esto no hablo mucho porque lo podéis ver en cualquier guía de viajes.
Por el otro lado esta la dimensión realmente impresionante de York: paseando por sus calles uno tiene la impresión de haber viajado hacia atrás en el tiempo… uno no puede estar nunca seguro de cuantos siglos se ha comido en este viaje ya que hay edificios de todas épocas y en cada esquina personajes que podrían salir de cada una de ellas: tenderos gritones, boticarios despistados, posaderas de grandes caderas... Yo, personalmente, me quedé en una época algo tudoriana, con las casas esas que se caen hacia delante, divididas en dos pisos en los que una enana como yo apenas se puede poner de pie.
Uno de los problemas de las ciudades inglesas es que el centro siempre se ve invadido por comercios multinacionales: Starbucks, MacDonalds, los ubicuos Zara, Mango y similares, the Bodyshop. Vamos, que uno apenas puede distinguir en que ciudad está paseando por el centro de las ciudades históricas de este país. Es por eso que York me gustó tantísimo. Las tiendecillas estas están marginadas en un rincón cercano a la estación: el centro se ve repleto de tiendas de curiosidades y joyas, cualquier cosa que se podría haber vendido hace cincuenta años- ¡hasta caramelos de la abuela! Y en cada esquina se abre la puerta de un bar, invitando al viajero en el tiempo a reflexionar.

Mi coche y yo

2008-01-16T17:08:00.001+01:00

Mi coche y yo tenemos una Buena relación. El entiende que yo no soy una gran conductora y resiste sin protesta alguna mis desconcertantes cambios de marcha y mi torpeza en territorio desconocido. Y yo, a cambio, lo trato moderadamente bien. Le hago trabajar poco, y lo paseo por sitios bonitos. Ahora, siempre hay algo interponiéndose entre el y yo. Durante todo el año pasado era el termostato. Ese maldito al que le daba por reventarse en los momentos menos apropiados. En el garaje me dijeron que la culpa era de quien quiera que hubiera maltratado antes a mi pobre coche, poniéndole piezas de otras marcas y no unas buenas Volkswagen como el pobre se merece. Tras unos días convaleciente el nuevo termostato llegó y pareciera que nuestra relación por fin no iba a verse comprometida.
Y entonces me explotó la tapa del delco. Estas cosas ocurren así, sin avisar, se meten en tu vida, interfieren en tus asuntos y te vienen a hacer la vida más difícil. En este caso, yo iba conduciendo con toda tranquilidad, sin percatarme del sufrimiento de mi coche al límite. Cuando paré el coche en la estación, para recoger a Bas, y el pobre coche ni siquiera hizo una explosión a modo de grito de ayuda, pero cuando quise volver a ponerlo en marcha no había forma. Cuando vino Bas y nos montamos en el contacto se negaba a reaccionar. En vano lo tiramos por una cuesta pensando que era un pequeño problema de batería. Cuando la grúa llegó por fin, después de una hora estorbando el tráfico de una de las calles mas transitadas de Farnham, nos encontró con el coche subido a la acera, y nosotros mirándolo con intensidad como si nuestro apoyo lo pudiera devolver a la vida.
Un nuevo delco lo devolvió a la vida, y así fue cabalgando mi coche contra el viento, y cabalgando hubiera seguido de no ser por un energúmeno al que se le antojó pegarme una leche en la culera con su enorme SUV. La verdad que deberían prohibir conducir esos coches a la gente que no tiene ni idea del espacio que ocupan. Podría no haber sido nada, ya que mi coche salió zumbando de allí, como si nada. Pero el daño estaba por dentro. Hoy me han dicho que no saben si lo podrán recuperar. El sigue adelante, como un valiente, pero el daño lo lleva por dentro, y lo corroerá poco a poco, por lo menos hasta la próxima MOT (el ITV inglés).
Claro, que me devolverán el dinero del coche, y probablemente me podré comprar uno mejor, con termostato y delco, uno que no tenga tantos problemas, pero en mi corazón siempre habrá un jequecillo para el gorililla… Bueno, pero que digo, si este es como el fénix, seguro que resucita de sus cenizas!

LOS REYES MAGOS

2007-12-20T11:39:00.000+01:00

Extiendo la voz en esta campaña que me ha llegado por Internet. Por favor, hacer algo!

CAMPAÑA EN APOYO A NUESTROS QUERIDOS REYES MAGOS, MARGINADOS Y OLVIDADOS GRACIAS A UN INVASOR GORDO Y SEBOSO PRODUCTO DEL CONSUMISMO COMPULSIVO.
Estos tres pobres venerables ancianos llevan dos mil años con su PYME, atendiendo únicamente al mercado español y sin intención de expandirse y están sufriendo una agresión que amenaza con destruirlos.
Reivindicamos la figura de los Reyes Magos porque:
1. Los Reyes Magos son un símbolo de la multirracialidad y nunca han tenido problemas de inmigración.
2. Los Reyes Magos son fashion total, su elegancia en el vestir no ha pasado de moda en dos milenios.
3. Si no existiesen los Reyes Magos, las vacaciones se acabarían el 2 de Enero.
4. Los Reyes Magos son ecológicos, utilizan vehículos de tracción animal que con su estiércol contribuyen a fertilizar el suelo patrio (nada de trineos volando ni gilipolleces que no existen...) 5. Los Reyes Magos generan un montón de puestos de trabajo entre pajecillos, carteros reales y multitud de gente que va en la cabalgata.
6. De Papá Noel puede hacer cualquier pelagatos, pero para hacer de Reyes Magos se necesitan al menos tres.
7. Los Reyes Magos fomentan la industria del calzado y enseñan a los niños que las botas se deben limpiar al menos una vez al año. Por contra, el gordinflas exige que se deje un calcetín, prenda proclive a servir de acomodo de la mugre, cuando no de indecorosos 'tomates'.
8. Los Reyes Magos planifican concienzudamente su trabajo y se retiran discretamente cuando acaban la función.
9. Santa Claus vive en el Polo norte y por eso es un amargado, los Magos son de Oriente, cuna de la civilización y por ello de una elegancia no decadente.
10. Los Reyes Magos tuvieron un papel destacado en la Navidad, Santa Claus es un trepa que trata de aprovecharse del negocio y que no participó en nada en los acontecimientos de la Navidad.
11. Los Reyes Magos son de los poquísimos usuarios que mantienen en pie la minería del carbón en Asturias. No lo han cambiado por gas natural ni por bombillitas horteras.
12. Los Reyes Magos lo saben todo. Santa Claus no sabe otra cosa que agitar estúpidamente una campanita.
13. Santa Claus es un zoquete que no respeta los sentimientos de los renos de nariz colorada. No hay documentado ningún caso de maltrato psicológico por parte de los Reyes Magos hacia sus camellos.
14. Los Reyes Magos son agradecidos, siempre se zampan las golosinas que les dejamos en el plato.
15. Sin los Reyes Magos no se habría inventado el Roscón de Reyes.
16. Santa Claus tiene esclavizados a todo un ejército de duendes que trabajan durante todo el año para él. Los Reyes Magos son Magos y hacen los juguetes ellos mismos.
17. Santa Claus se cuela en las casas por la chimenea como un vulgar ladrón.
¿y qué pasa con las casas que no tienen chimenea? El gordo no piensa en las soluciones habitacionales. Los Reyes Magos entran a través de las ventanas cerradas, para dejar regalos.
18. Finalmente, Santa Claus se pasa la vida diciendo '¡Jo, jo, jo!'. Risa forzada y sin sentido. Señal de estupidez.
Empecemos la campaña en PRO DE NUESTROS QUERIDÍSIMOS Y ANTIQUÍSIMOS REYES MAGOS, QUE VUELVAN A AFLORAR LAS TRADICIONES CON ARRAIGO CENTENARIO...
Todos los años por estas fechas sufrimos una agresión globalizadota en forma de tipo gordinflón, una manipulación de las mentes de los niños de España y del resto del universo.
Ese adefesio carente del más mínimo sentido de la elegancia en el vestir, con aspecto de dipsómano avejentado y multirreincidente en el allanamiento de morada por el método del escalo, es un invento de la multinacional más multinacional de todas las multinacionales, Coca-Cola.
En los años 30, cogieron al San Nicolás de la tradición Nórdica, que originalmente se paseaba vestido de obispo o de duende un tanto zarrapastroso y lo enfundaron en un atuendo con los colores corporativos (rojo y blanco).
Desde entonces, generaciones de tiernos infantes de medio mundo han sido machacadas por la publicidad, alienándose hasta tal punto que piensan que un mamarracho publicitario representa todo lo bueno del ser humano.
¡Basta ya!, ¡reivindiquemos nuestras señas de identidad! ¡Abajo Santa Claus y vivan los Reyes Magos!

Que nervios

2007-12-10T14:47:00.000+01:00

Hola,
Ya se que me decis que escribo poco ultimamente, no os creais que no escribo en general- no lo que pasa es que les escribo tanto a los de la Union Europea que necesariamente tengo que recortar tiempo de algun sitio.
Ayer recibi mi primer golpe en la trasera- en la trasera de mi coche. Mi espalda parece hoy de plastilina, pero bueno, lo sobreviviremos- la poli me ha dicho que como minimo registraran sus detalles y se tendra que molestar en llevar el permiso de conducir. El seguro me ha dicho que le reclamaremos todos los males.
Pero bueno, no os creais que esto es unico- el tipo responde, como dice mi papito, al mal de la Navidad: todo el mundo ansioso de que llegan, nervioso porque no les llega el presupuesto, agobiado por el aglomeramiento y el stress...
Vamos que nos hemos olvidado que las Navidades son para disfrutarlas!!! Yo por mi parte me lo pienso pasar bomba... Llegamos el 29 a Sabi, y yo me quedare hasta el 9 de enero, a celebrar cumpleaños varios y a ponerles paja a los camellos de los reyes magos, aunque Bas se tiene que volver antes por trabajo.
Os veo, muchos besos

Concorde

2007-11-22T17:17:00.001+01:00

Que levante la mano quien no reconozca esta silueta. ¿Cómo? ¿Qué no sabes que es el Concorde? El Concorde es un mito increíble, el sueño que no pudo ser, la exclusividad hecha avión y básicamente todo todo todo lo que Ryanair y otras compañías de bajo coste no son: un desastre económico, un desastre social, un desastre ecológico y tantas otras cosas más.
¿Por qué entonces, os preguntaréis, me preocupo tanto por el Concorde? Un avión que ha servido Champán francés a caracteres como el Dictador congolese Mobutu (cuenta la leyenda que en medio de la pobreza de lo que entonces era Zaire, en Kinshasa, Mobutu tenía excentricidades como el tener una pista de aterrizaje especial para el Concorde. Obviamente, el Concorde hizo poco por la democratización de las líneas aéreas. Por otro lado su rendimiento en materia de medio ambiente era más que pobre…
Pero el Concorde, a pesar de todo, es el último gran milagro de la tecnología humana, antes de que todos nos volviéramos postmodernos y descubriéramos que la tecnología no nos importa tanto como creíamos. El último gran sueño de la física el Concorde representa el sueño de la supervelocidad: la velocidad de crucero del Concorde era dos veces la velocidad del sonido. ¡El Concorde era tan supersónico como superratón! No en vano, recuerdo claramente planear en mi infancia como sería mi gran vuelo en el Concorde. Me sentaría en el Concorde y desde la ventanilla saludaría a Superman. En sus mejores tiempos el Concorde despegaría del Aeropuerto en Washington al mismo tiempo que un Boeing, y antes de que el Boeing llegara a Paris el Concorde habría llegado, desembarcado, embarcado nuevos pasajeros y aterrizado de vuelta en Washington. Cuando el Concorde volaba todavía creíamos que todo- hasta los vuelos supersónicos- era posible. O por lo menos eso pensé el otro día en el que vi uno de los Concordes que se exhiben al público en el museo de la aviación de Brookwood. Dentro del Concorde atendimos una simulación de un vuelo del Concorde, con en sonido insoportable y el calentamiento de las ventanillas. En realidad, nunca podría haber dicho adiós a Superman desde el Concorde, ya que apenas te podías aproximar a la ventanilla, por las altas temperaturas que se producían en un vuelo supersónico.
No es casualidad que el Concorde y Superman emulen la misma cosa: la idea de la humanidad como una raza invencible. En los años dorados del Concorde- y de Superman- el mundo vivía la guerra de las galaxias pero a nadie le importaba. El optimismo de los años ochenta solo era equiparable a su estupidez: dos millones de Chernobyls y Bophals no nos hubieran abierto los ojos. De todos modos todo ocurría en aquel otro lado: era culpa de los comunistas y si no de los países subdesarrollados. Cuando el Concorde volaba nuestros cielos y superman nuestras pantallas ambos evocaban la idea de que el hombre podía conseguirlo todo, incluso el vuelo supersónico- incluso el viaje en el tiempo.
Hoy, nuestros tiempos postmodernos son mucho más tristes. Básicamente se basan en la realización de que la traducción de ciencia en tecnología y política ha requerido estupidez y simplificación- y que la realidad no se puede manejar con recetillas. Los movimientos medioambientales- entonces revolucionarios- hoy son poco más que un eco del sistema. Las multinacionales se plantean con un nuevo modelo de gobierno- y una nueva ideología (completamente inventada por más que invoquen a Smith y a Ricardo) que parece comerse a la masa. Cuando no se la come, las alternativas no son mucho más halagüeñas. Y el Concorde, nacido de los sueños más nobles que os podáis imaginar- el producto de una fe ciega en la invencibilidad del hombre (y la mujer cuando consigue no pasar desapercibida)- y uno de los hitos del diseño industrial es hoy una símbolo de la modernidad perdida y de la incapacidad del hombre (y su mujer[sic]) de crear un mundo inclusivo y solidario en el que haya sitio para todo y para todos.
En el museo no te dicen que le pasó al Concorde, porque lo retiraron. Yo se parte de la historia: el accidente en Paris en 2001, y las dificultades de British Airways y Air France para obtener el permiso de vuelo. Sin embargo, una vez lo obtuvieron decidieron que el Concorde no volaría nunca más. Bas dice que el seguro se volvió demasiado caro, tan caro que las compañías no lo podían pagar. A la vuelta del milenio el sueño de la supermodernidad fue destruido por la institución mas post-moderna que uno se pueda imaginar: las compañías de seguros.

PS: Quería acabar mi mensaje aquí pero no puedo menos que mencionar que tengo una compañera que trabaja en tecnologías de la aviación en Rolls Royce. Es ingeniera, inteligentísima y muy guapa por cierto. Mi tristeza emerge de sus declaraciones- que, ahora veo, translucen en este mensaje- de que la mujer, finalmente, no es nadie sin el hombre y que cualquier mujer del universo no se verá jamás realizada si no se supedita a los deseos de su hombre. Es triste que una chica como esta te diga esto, tan triste que me dan ganas ahora mismo de ponerme a llorar.

Polemica

2007-11-22T17:13:00.000+01:00

Bueno, no es que yo me vaya a sumar a la polemica de el Monaconegros- como le dice Antonio- ya que el debate debe estar calentito calentito de por si... mi unica contribucion es esta viñeta magistral!

Esquizofrenia

2007-10-18T13:56:00.000+01:00

Hoy leo el periódico y me envuelve el pavor: por un lado leo sobre el violento desalojo de unas chabolas de marroquíes y rumanos en la carretera de Valencia; por el otro la tala de 6700 pinos de un paraje incomparable en Ávila para construir nada menos que 7500 viviendas en una aldea poco más o menos como Bailo (un asunto del que se ha hablado largo y tendido en el blog de Juanma).
Leía recientemente en una revista de opinión americana (Harpers) un artículo de la escritora canadiense Naomi Klein en la que argumenta que el sistema capitalista es ahora un sistema basado en la destrucción. Naomi Klein documenta cuidadosamente como empresas multinacionales arrancan el beneficio económico de la desgracia en programas de destrucción y ayuda. También explica la continua creación de comunidades creadas a las que los no elegidos no tienen acceso más que para limpiar basuras. Podríamos argumentar que al menos, en España, la cosa no parece haber ido tan lejos. Sin embargo, al leer hoy el periódico no podía menos que pensar que Naomi Klein tiene mucha razón.
Por todas partes se ven los mecanismos de exclusión. El de la vivienda es uno de los más persuasivos. Por alguna razón que no alcanzo a comprender la vivienda es todavía hoy vista como una posesión, y no como una necesidad. Es este argumento que permite una comprensión de la vivienda como un mero bien de consumo, en particular un bien del que se pueden sacar pingues beneficios. Desde hace tiempo diversas organizaciones sociales de todas las orientaciones posibles nos remarcan la importancia del acceso a la vivienda y la imposibilidad de realización humana cuando no se tiene acceso a ella.
Vivir en una chabola es algo que no place a nadie. Es imposible dudar que, si los precios de las viviendas y los alquileres no fueran los que son, o si el acceso a la vivienda estuviera facilitado por unos principios fundamentales directos, claros y con poder legislativo, quizá no hubiera personas que tuvieran que vivir en chabolas. Pero esta campaña por ‘el fin del chabolismo’ no habla de mejorar las condiciones de acceso a la vivienda de estos ciudadanos (o cuando menos, humanos) sino de tapar, erradicar, esconder lo que no nos gusta. No se trata de resolver un problema sino de barrerlo debajo de la alfombra… In lo repito. Nadie elige vivir en una chabola. Si se vive en una chabola será porque no hay otro lugar donde ir.
En el otro extremo la inmoralidad llega a aquellos que lo tienen todo, y que habiendo dejado detrás al común mortal compiten por la destrucción total del medio ambiente. Así es posible destrozar el hábitat del águila imperial ibérica, sin ni siquiera tener adjudicados los contenciosos derechos de agua para construir- no viviendas para marginados, no sustitutos de chabolas- sino chalets y campos de golf para aquellos que, no contentos con una o dos residencias necesitan de algo más para contentar a su bolsillo. Nadie niega que el desarrollo, en su justa medida es necesario, precisamente para evitar incidentes como el de Madrid, pero esto señores no es desarrollo, es avaricia, es inmoral y vergonzoso. Y la pena es que nadie hablará de desalojo, porque la constructora tiene ‘dinero’ para papeles.
En los años sesenta los planes de desarrollo en Huesca habían encontrado la solución para la provincia: traer a todo el mundo a las ciudades para tener mano de obra barata para el recién encontrado desarrollo; la montaña sería un excelente reservorio de agua y un excelente parque de recreación para los señorcitos a los que les apeteciera irse el fin de semana de caza. Más de cuarenta años después el Pirineo ha sobrevivido, no gracias sino a pesar de las burradas cometidas en el nombre del Pirineo. Muchas de las contradicciones que arrastramos no son más que el producto de la estupidez de aquellos que podían escribir aquellas burradas en los planes de desarrollo regional. Cuando pienso en esto, me gusta creer que no era más que el fruto de la intransigencia y la opresión del momento histórico… sin embargo, cuando leo el periódico en días como hoy me pregunto si de verdad hemos agotado la falta de vergüenza de esos que tienen dinero y poder.

Que lastima....

2007-10-08T01:42:00.000+01:00

En homenaje a la muerte del Che, de la que hoy se cumplen 40 años, aqui cuelgo una poesia de uno de sus poetas favoritos- y de los mios- Leon Felipe. En este poema Leon Felipe les canta a las cosas pequeñas, a los que vivimos la vida que tenemos y no la que nos cuentan (es larga pero vale la pena leerla: os reto a no derramar ni una lagrima)

¡QUE LASTIMA!

¡Qué lástima!
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!

¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima
que yo no tenga una patria!
Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca.

¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
en la estepa castellana

Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:
Pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
Y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña.

Después ... ya no he vuelto a echar el ancla
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.

¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada!
Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!

Porque .... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria,

ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?

¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!

Sin embargo... en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...

Una luz muy clara

que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente al través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa

cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama
¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja muy blanca...
En una caja muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana ...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por este cristal de mi ventana ...
¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa ...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

Perdida en la inmensidad

2007-10-08T00:43:00.000+01:00

Hola,
Ya voy por la mitad de mi viaje en los Estates y hoy me encuentro no muy bien porque hace un calor horrible, y me doy cuenta de que esa idea mia de vivir en Andalucia es mala mala, porque a mi mas de treinta grados me sientan fatal.
Es casi como andar en un desierto en el que solo hay centros comerciales gigantescos... ya sabeis todo a lo grande. Estoy impresionada con la cantidad de cosas que se tiran y con lo gorda que esta la gente de aqui en general. No me tomeis mal, pero es que es verdad, es que ves una cantidad de gordos impresionante.
Ayer me fui a ver una colonia de Amish. Por un lado me encanto, por otro casi me horroriza. Es como ver algo de otro mundo, como si estuvieran haciendo un teatrillo para turistas. En realidad son comunidades cuya identidad se maraca por el aislamiento del resto del mundo. La separacion es lo que da realizacion. Por ejemplo, pueden utilizar electricidad solo si no se produce de la red nacional y al mismo voltaje. Con un generador de 12 Voltios si se puede porque ni una pequeña radio puede funcionar con doce voltios y el aislamiento de la comunidad se mantiene. El telefono se puede usar para emergencias pero no se debe tener en casa porque promociona el chismorreo...
Fue una de esas experiencias raras raras... hoy he estado en un parque nacional visitando unas cataratas. Un poco como el sitio donde se grabo Dirty Dancing...
Bueno, os dejo que me voy a poner el aire acondicionado...

Por cierto que si alguien quisiera darme un telefonazo (seis horillas menos que por alla)... decirme y os mando el numerito

Ayer vi a Sean Connery

2007-10-01T17:41:00.000+01:00

En vivo y en directo! Bas que es un vergonzoso, me prohibio terminantemente decirle nada para no avergonzarle, pero ah, amigos, si creeis que Sean Connery es un bombon en el celuloide en la realidad es simplemente impresionante!
En otro orden de cosas mañana vuelo a los US!
Os veo cuando vuelva
Besos

Dos mundos, dos maneras de ver la actualidad

2007-09-14T14:21:00.000+01:00

El tema de la semana es como no la fórmula Uno y el rollo McLaren/Ferrari. No me toméis mal, me parece lo más interesante que le ha pasado a la competición en mucho tiempo, en particular ese impagable gráfico animado que publico Marca ayer y que me tuvo riendo toda la tarde. Vamos, que a quien se le ocurre ir a fotocopiar el dossier robado a una tienda normal y corriente; claro que cuando uno esta en Woking (que por cierto esta al ladico de aquí) uno no se imagino que su fotocopiador de toda la vida sea un rotundo fan de ferrari.
Pero de lo que os quiero hablar no es de Fórmula Uno, de lo que se poco y me interesa menos a no ser que sea porque parece una película de espías, sino de la diferencia abismal con que se cubre la noticia aquí y en España. Aquí, Alonso, despechado ha traicionado al equipo compuesto de santos que nunca echaron una ojeada al dossier maldito… en España, por el contrario, los de McLaren son unos idiotas que han jodido el campeonato a Alonso para poner allá arriba a un niño mimado. Bueno, señores, ni tanto ni tan calvo. Alonso no sería ni primero ni segundo sin McLaren, ahora los tíos estos han metido la patita con el dossier de las narices.
Pero no es sólo en fórmula Uno. Por ejemplo, otro caso alucinante es el de los McCann, los padres de la pobre niña Madelein que desapareció en Praia da Luz. Aquí en Inglaterra son víctimas de la policía de Portugal; en Portugal, y por extensión España, son unos conspiradores con influencia mediática. La verdad que la cantidad de evidencia acumulada contra ellos es bastante impresionante, pero, vamos, como periodistas, no deberían ambos, ingleses y ibéricos, plantearse que es un caso difícil y que sería mejor que esperaran a ver que concluye el juez, que al final es quien tiene que decir algo en este asunto?
Y los ejemplos se extienden infinitamente. Ayer hablaba con Bas y él me decía alucinado que en la televisión se habían pasado toda la noche hablando de Isabel Pantoja. Me decía: ¿cómo puede ser la vida de una sola persona tan relevante? Yo me descojonaba, porque me parece normal: pero no debería! Es una aberración la manera en que se trata la información en estos días, y como se barre para casa hasta en los más mínimos detalles...

Para mi horror...

2007-09-12T13:50:00.000+01:00

Para mi horror leo hoy en el periódico sobre la publicación de otro libro sobre la Guerra en Bosnia, aunque en este caso el libro atiende más a las consecuencias que a las causas. El libro se llama ‘Paz y castigo’ y está escrito por una colaboradora de la fiscal general en el tribunal de la Haya sobre temas relacionados con la antigua Yugoslavia Carla del Ponte. La noticia se puede leer aquí:
Lo que tiene de nuevo este libro es venir a confirmar que Rusia, los Estados Unidos, Reino Unido y Francia han obstruido la búsqueda de Ratko Mladic y Radovan Karadic los criminales responsables por el genocidio durante los tres años de guerra en Bosnia y en particular el tristemente famoso genocidio de Srebenica. Y la razón por la que los han ocultado es porque estos tipos tienen ‘información’, vamos que pueden demostrar la complicidad de la comunidad internacional en dichos sucesos.
Aunque la noticia venga a confirmar mis propias ideas sobre la guerra en Bosnia y la reproducción del sentimiento nacionalista vía estímulo internacional, la noticia me llena de tristeza, igual que me llena de tristeza recordar esos tantas veces oídos comentarios de ‘estos Serbios, aún están ocultando a sus criminales’, cuando en realidad fue la comunidad internacional quien alertó a Karadic sobre el incipiente arresto que el gobierno Serbio pensaba ejercer, y además los asesinos fueron ocultados durante largo tiempo no en Serbia sino en Bielorrusia! ¡Qué vergüenza! Y pensar que a la comunidad internacional se le llena la boca a la hora de condenar al pueblo serbio y les demandan conseguir algo que ellos mismos están obstruyendo. Así son las cosas, unos ponen las normas y otros nos preguntamos tristemente a dónde nos conduce esta existencia ridícula.

La persistencia de la i-podia

2007-09-10T12:45:00.000+01:00

No me puedo resistir a colgaros este dibujillo que he robado por Internet... se admiten comentarios...

Besos

Choirfest

2007-09-03T12:48:00.000+01:00

La vuelta de las vacaciones siempre es durilla, este año un poco menos porque Bas no se ha ido de vuelta a Africa, sino que se ha ido a pasar un mes de aculturacion hispana por las Zaragozas. Entre tanto yo vivo cantando (hey) literally because I have spent two weekends of singing.

Last week I went to two workshops in Southend, en la boca del Tamesis, para practicar mis conocimientos de Samba y Bossa Nova. Me lo pase pipa, aparte de sentir mucha mas confianza en mi misma de la que nunca he sentido.

Este fin de semana, por el contrario, el cante era menos serio, ya que he ido a un festival de musica tradicional aqui cerca en una granja que se llama Mellow Farm.

Nos hemos aprendido diez cancioncillas tradicionales, de Inglaterra y Gales, unos 'Spirituals' de los Estados Unidos y hasta una cancion africana muy chula.

Por la noche hicimos una Céilidh (pronunciese Kaili) que es como una fiesta gitana, pero con musica celta. La cosa es mas o menos asi: unos amiguetes que tienen una banda se ponen a tocar unas canciones populares, y antes de tocar cada cancion explican a los asistentes como se debe bailar (con coreografias como el Tin-tan o el villano), y asi todos cantamos felices. Y como prueba aqui unas fotillas (como siempre me reconocereis por mi inmensa pechonalidad)

Como las canciones nos salian tan bien al dia siguiente las cantamos en un concierto publico en el parque de Alton (mi pueblo adoptivo aqui en UK) con una audiencia masiva de diez oyentes (mas o menos un quinto de las voces). La edad media de los oyentes debia ser unos 70 años por cierto!

La cancion mas bonita que cantamos fue una llamada para focas, que tenia como un toque ancestral. Era una cancion chulisima, asi como sigue:

Aionda

Aiondo

Aionda

Rodada

Aiondanda

Rodada

Por cierto que los jubilados que nos estaban escuchando salieron corriendo espantados por la manada de focas que aparecio tras 'nuestra llamada'.

Para terminar el concierto, muy apropiadamente considerando el auditorio, cantamos un espiritual negro sobre un entierro. Es que fue de coña! Por cierto que el fue mi jefe hasta julio toco el violin en una de las canciones (sus hijas y su mujer eran las conductoras del coro, por cierto).

Bueno, besitos, y practicar la llamada esa de focas por si os entra hambre alguna vez que vayais al polo. Si quereis identificarme en la foto siguiente os dare dos pistas (bueno tres):

Por los brazos me conocereis.
Jugaba de defensa-centro
Llevaba una cazadora de cuero...

Venga, animo que se me ve muy bien!

Besos

The High Tatras...

2007-07-20T18:14:00.000+01:00

Jo cuanto tiempo sin escribir, pero es que he estado liada como nunca! Viajando de aqui para alla... Slovakia ha sido sin duda lo mas interesante. Dos semanas en un spa, bajo las montagnas, respirando aire verdadedaremente puro!!!! Una maravilla.

Que mejor que unas foticas (que no son mias sino de mi amigo portugues Gualter...)

Besos

Slovakia

2007-06-24T20:01:00.000+01:00

hello
Os escribo desde Slovakia, un pais pequegno, en concreto desde los carpatos, el High Tatras...
Solo decir que estoy superliada, pero que tengo mogollon de historias que espero en breve traer a este mi humilde forum... entre tanto, que sepais que aqui hay vino, montagnas y comida como en casa...
Muchos besos

La ecuación del flechazo

2007-05-25T14:51:00.000+01:00

Bueno, este mensaje contiene una felicitación para mí misma por, otra vez, haber conseguido pasar un enamoramiento pasajero y reafirmar mi relación con mi Holandés africano favorito. No sé porque me da por escribir esto, supongo que necesito desahogarme un poco. La semana pasada fui a un curso, y acabé pasando todas las tardes con uno de los chicos que hacen el curso conmigo. La verdad es que es adorable, tiene un poco todo lo que me solía gustar en un chico antes de salir con Bas… rubio, con una sonrisa fantástica, manos pequeñas... un aire a casa Enrique que no me podia pasar desapercibido...

Martes y miércoles los llevé bien. Sin embargo el jueves salimos hasta bastante tarde, y después de ocho pintas yo parecía tener por dentro un imán que me llevaba todo el rato hasta él. Me pasé toda la noche imaginando lo que nunca pasó y al día siguiente estaba un poco desesperada, yo creo que soñando ser otra persona, sin novio ni nada, para echar una canita al aire.

Se lo conté a mi amigo James, que se va a casar en Noviembre después de ocho años con su novia, y James me dijo: “no puedes controlar lo que sientes, pero puedes controlar lo que haces”. Tiene toda la razón… ¡Uno no se enamora en una semana, y mucho menos se olvida de los cinco años y medio de amor con Bas.

En fin, esto me ha llevado ha diseñar mi modelo de flechazos indeseados, que esta bien conocerse a uno mismo, así no se cometen errores. Es valioso ser fiel, pero más aún ser tentado y seguir siendo fiel!

El grafico explica bien la situación a la que me vi sometida la semana pasada, cuando Cupido trató de imponerse en mi camino. El camino a) es el camino que me dictaban mis hormonas: crecimiento exponencial del amor pasajero, dar rienda a la pasión con el efecto secundario de pérdida repentina de conciencia. El camino b) es el atajo que me tomé para seguir queriendo a mi Bas con la conciencilla limpita. Observese también la influencia de la variable ‘alcohol ingerido’ en la gesta amorosa (aunque no sirva de excusa).

Partida de una grande

2007-05-23T16:38:00.000+01:00

La semana pasada murió a los 86 años Mary Douglas. Mary Douglas es la antropóloga más famosa de su generación; en sus inicios estudió las tribus del Congo, y estas enseñanzas se trajo a Europa, donde ha escrito un sinnúmero de trabajos sobre ‘teoría cultural’.

La primera vez que me encontré con Mary Douglas fue en Wageningen, en el artículo del holandés Hoekstra sobre cuatro maneras de percibir el agua (y la política del agua). Hoekstra, siguiendo las enseñanzas de Mary Douglas, entiende que hay cuatro maneras distintas de percibir el agua: la igualitaria, la jerárquica, la individualista y la hermética. No me voy a poner aquí a explicaros cada una de ellas, pero sirva decir que estas perspectivas sirvieron de eje para mi tesis de Master que escribí en Wageningen, en la que argumentaba que mientras la política del agua tradicional en España ha seguido enseñanzas de tipo jerárquico, en la práctica ha servido a intereses individualistas-oportunistas. Más sobre todo esto en mi tesis si alguien le apetece leerla…
Pero no es esto lo más importante que me he llevado de Mary Douglas; lo más importante esta relacionado con la idea de polución/suciedad y como estas ideas son utilizadas por distintas sociedades para establecer determinadas estructuras de poder. Ella explica esto muy bien en su obra maestra, “Pureza y Peligro: un análisis de los conceptos polución y tabú”, donde analiza el libro judío del Levítico, y explica como la prohibición que se establece en aquellos animales que parecen no pertenecer a una categoría clara: por ejemplo, el levítico prohíbe comer aves que no vuelan, porque al no volar, como los pájaros, se convierten en seres sin identidad clara. En efecto, lo que Mary Douglas argumenta es que ‘suciedad’ o ‘polución’ no es otra cosa que ‘materia fuera de lugar’ y que solo lo percibimos cuando se contraviene una norma previamente establecida. En este libro, Mary Douglas explica como estos conceptos se aplican a diversos tabúes sexuales de nuestra sociedad.

Y esto me lleva a explicar que es lo que hace de Mary Douglas alguien tan especial: no en vano ha sido pionera en usar la antropología para estudiar nuestra sociedad occidental. Primero en ‘Pureza y peligro’ y luego en estudios sobre teoría cultural y percepción del riesgo. En sus estudios sobre el riesgo Mary Douglas se anticipa casi diez años a la teoría de la sociedad del riesgo, que ha sido el filón de estudios sociológicos durante los últimos diez años.

Una gran pensadora, una gran mujer, una desconocida para la mayoría. Yo la echaré de menos; los que no, a redescubrirla.

VIVA de transferencia

2007-05-21T13:55:00.000+01:00

Si ya se es un titulo un poco raro, pero bueno, intentare ponerlo en claro- hay dos momentos en mi doctorado que determinaran el exito del mismo; son dos examenes a los dos años y al final del doctorado. Hoy he tenido el de la mitad (dos años) y ha sido un exito, asi que esta noche nos toca curry para celebrarlo!
Besos

Por qué soy de izquierdas (y por qué seguiré siéndolo por ahora)

2007-05-09T16:30:00.000+01:00

Uno aprende lo que mama y yo he mamado teoría marxista (de filtro maoísta sospecho) como nadie. Desde muy pequeñita tengo esta idea de que lo mejor que puede hacer uno es sentarse en la ventana y pensar que es lo que se puede hacer para crear un mundo mejor; creo que esto es una cosa que me ha contado mi padre tantas veces que al final me he creído que la que se sentaba en la ventana a pensar era yo…
Lo de ser de izquierdas en estos días es un poco complicado. Por un lado en los gobiernos más poderosos de la tierra, los de izquierdas ni se acercan: en UK los de izquierdas son una caricatura de derecha; en Francia los de izquierdas no saben elegir a sus líderes; en Alemania los de izquierdas no se atreven a ser de izquierdas; en US los de izquierdas no existen; en Japón los de izquierdas están secuestrados por la derecha; en China los de izquierdas controlan el capital indiscriminadamente; en Russia los de izquierdas son fantasmas (en todos los sentidos posibles de la palabra) y en Italia los de izquierdas son tan polifónicos que gritar más fuerte que los otros les lleva todo el tiempo. En el resto de Europa parece que la política no importa: en Europa del Este los de izquierdas avergüenzan a sus ciudadanos; en los países nórdicos los de izquierdas usan pseudónimos; en el Benelux los de izquierdas no importan; en Portugal los de izquierdas sueñan demasiado; y en España los de izquierdas tienen sus voces ahogadas: ¡en España son los de derechas los que hacen las protestas y las huelgas! En el resto del mundo, si eres de izquierdas serás machacado por la prensa internacional…
Así las cosas parece que esto de ser de izquierdas no está muy valorado, yo me parto la camisa y me echo al pozo de los deseos: ¡y es que lo que quiero es un mundo nuevo!
Nunca está de más el engancharse a uno de esos intelectuales que saben poner en palabras mis pensamientos mejor que yo los pienso. Esta semana le toca a uno de nombre raro, Zygmunt Bauman. En la última edición de la revista ‘Soundings’, Barman se pregunta si hay algún futuro por la izquierda (ya que algunos sugieren que la izquierda debiera abandonarse para siempre) y expone unos argumentos brillantes que demuestran la vigencia del pensamiento ‘de izquierdas’ y la inmortalidad de la obra de Marx. Entre otras cosas, Bauman aleja la idea de la izquierda del rescate de las pesadillas comunistas de la guerra fría, de la mera oposición a la derecha, o de la tercera vía de Blair. Barman explica, poniendo mis propios sentimientos en pocas palabras que ser de izquierdas significa el mantener dos enunciados fundamentales. En sus propias palabras (a través de mi pobre traducción):

“El primer enunciado es el deber de la comunidad de asegurar sus miembros contra la mala fortuna del individuo. Y el segundo es que, al igual que la fortaleza de un puente se mide por su apoyo más débil, la calidad de vida en una sociedad se mide por la calidad de vida de sus miembros más débiles.”

O lo que es lo mismo: ser de izquierdas no es solo una responsabilidad moral: es también la única manera de que nuestras sociedades sobrevivan al desastre que esta por venir. Y si no, reflexionemos: vivimos en una sociedad donde la comercialización de TODO (hasta la vergüenza se comercializa hoy en día) ha hecho de la nuestra una sociedad donde la felicidad parece un sueño imposible. Además, tenemos el proceso de globalización, que diluye las fronteras y transforma el poder haciéndolo invisible. La izquierda es la única postura que nos puede ayudar a buscar soluciones. Bauman explica que la izquierda…

“…es el adversario natural y enemigo jurado y firme de todo pensamiento único, ya sea en su concepción actual o de cualquier otra manera- como por ejemplo la postura de ‘esta es la única alternativa posible’. Si un optimista es ese que cree que vivimos en el mejor de todos los mundos posibles, y el pesimista es alguien que sospecha que el optimista debe tener razón, la izquierda se coloca en un tercer campo: ese de la esperanza.”

Así pues es la izquierda la que tiene valor para esperar- y reclamar- algo mejor. Por eso soy de izquierdas, por mi negativa a CONFORMARME. Dejadme añadir un pensamiento final, también de Bauman, que espero deshaga algunos malentendidos sobre la izquierda (aunque ya se que para algunos de sus críticos sea imposible escuchar los argumentos desde la izquierda, tan ahogados como están en su propia cacofonía de voces):

“La mejor manera de describir a la izquierda es como una posición que permanentemente critica las realidades de la vida social, que permanentemente faltan a los valores que la sociedad profesa y que promete servir. La izquierda no está confinada a ningún modelo específico que tenga que incluir a todos los humanos. El único modelo que rechaza tolerar es un régimen que se juzga a sí mismo como perfecto - o como el mejor de todos los mundos posibles - y por lo tanto se cree inmune a cualquier tipo de crítica. La izquierda desea una sociedad humana, que se esfuerce por la justicia para todos sus miembros. La izquierda define una sociedad como justa aquella que reconoce que todavía-no-es-suficiente, y que este reconocimiento se debate, cuaja y estimula la acción.”

Zapato ortopedico....

2007-05-07T12:54:00.000+01:00

Asi es la vida amigos, unos dias uno tiene un cuerpo normal, al dia siguiente un medico descubre que tus pies son casi planos y que esa es la miserable cause de la tendinitis infernal que ha amargado mi ultima semana... el sabado, tras varios dias de sufrimiento, me levante con el pie dormido y con un dolor horroroso subiendome por la pierna. Gracias a Dios, uno de mis compis, Ewan, me sugirio ir al hospital. Antes de eso, tuve que llamar a la seguridad social inglesa (NHS) por telefono, para enterarme de donde seria mejor ir para combatir mi dolor infernal.
La señorita que me atendio al telefono era amabilisima. Con mucha atencion me indico que le explicara la naturaleza del dolor. Yo le explique como una pequeña molestia se habia convertido en un dolor insoportable, y que mis pie se habia hinchado. La señorita me hizo las preguntas de rigor:
"Tienes los pies frios?"
"Hm, eh, no, o bueno, si de hecho los dedos del pie que me duele estan mas frios que los del que no me duele..."
"Ahhh"- me dice mi interlocutora- "ah" (significa esto que me voy a morir?)
La siguiente pregunta no se hace esperar:
"Tienes el pie azul o incluso negro?"
Yo me miro el pie con paciencia. No veo nada. Le pregunto a Ewan. Ewan me dice:
"No, no tienes nada, bueno, espera, que es eso?"
Yo le digo a la telefonista:
"Ejem, I am not sure is my feet is blue- o menos romanticamente- puede que mi pie este algo azulado, es dificil de decir" (pero es azul o no?)
"Ahhhh"- contesta ella- "ah" (significa eso que mi pierna tiene gangrena y me la van a tener que amputar?)
Y ya me suelta la ultima preguntita de marras:
"Y has perdido la sensibilidad en alguna parte del pie?"
Yo me toco el pie para ver si hay alguna parte que no me duele. Todo me duele.
"No, no, la sensibilidad la tengo enterita"

La telefonista finalmente me mando al hospital, dandome un millon de explicaciones. Le explique todo a Ewan y ambos concluimos con nuestros amplios conocimientos en medicina que tenia una burbujita en la sangre que me limitaba la circulacion. Barajamos unos cuantos escenarios y enseguida concluimos que lo peor que podia pasar es que el pie se me gangrenara y me lo tuvieran que cortar. Como el azul del pie no se notaba mucho concluimos que lo de la gangrena era improbable, porque ya estabamos en el camino para el hospital y como mucho nos harian esperar unas seis horas. Ya convencida de que la posibilidad de muerte era todavia una posibilidad lejana, me quede mas tranquila, con la cabeza lejos de mi mas temido destino: el de tener GOTA.

En el hospital nos costo cinco minutos que nos atendieran (tuve que salir corriendo del vater para atender al medico, en medio de mi incredulidad). Antes de ver al medico le lance a Ewan una mirada asustada ("no me dejes sola por favor") pero estaba muy ocupado leyendo el periodico.

El medico me miro el pie medio segundo. Luego me dijo:
"Esto es tendinitis. Tienes los pies casi planos. No cojees y se te pasara"
"Jo pero duele infinito"
"Si eso es porque llevas unos zapatos que son una mierda. Vete a 'Clarks' (es una marca de zapatos) y comprate unas plantillas y unos zapatos que sirvan para caminar. Y te compras pastillas para el dolor. Si quieres te las receto, pero de hecho si te las compras tu te saldran mas baratas, comprate ibuprofen. Y nada, si ignoras el dolor, andas normal, y te compras unos zapatos de calidad la tendinitis se te ira en un pis-pas."

Asi que me fui a Clarks y ahora tengo unos zapatos ortopedicos, para mis pies casi-planos, que me elevan el empeine. En el camino tuve unos cuantos pensamientos para aquella telefonista tan amable, y tan acojonante- acojonante en el mal sentido de la palabra.

La tendinitis la tengo toa todavia pero remitiendo, o es que llevo tantas pastillas encima que ya ni la noto.

Por qué luchar (y por qué no)

2007-05-01T14:26:00.000+01:00

Más de una vez me encuentro a mí misma reprochándome el no haber sido capaz de sumergirme en el mundo de activismo y revolución que en mis sueños podría cambiar el mundo. La verdad que me gustaría poder decir que lo que hago tiene un impacto verdadero en nuestras vidas, que de verdad mi trabajo contribuye a hacer una sociedad mejor…
Y sin embargo me siento continuamente como un peón más que contribuye a mover la máquina capitalista. ¿Qué hace de mi trabajo algo distinto, algo verdaderamente positivo? Nada. Y sin embargo, mis prácticas de consumo contribuyen, como las de cualquier hijo de vecino, a hacer de este mundo un lugar cada día más insoportable.
Lo que más me acongoja son esas retahílas de: el mundo es así, total, que otra cosa quieres, los hombres son malvados demonios a los que no se les puede confiar nada, sólo se les puede controlar con cárceles, o dejarlo todo en el mercado invisible que lo controla todo (a pesar de no existir) o yo que sé. De corazón os digo que si me pongo a creerme todo estoy me echo de cabeza a luchar en el Rainbow Warrior para abogar por la desaparición del hombre en el mundo; o mejor me voy a las filosofías hindúes que dicen que debemos dejar al hombre que se destruya a sí mismo, que la naturaleza ya se regenerará después de la desaparición del hombre… vamos, de aquí a predicar el día del juicio final, un paso de los de Torrebruno.
En su infinita sabiduría Zen la cultura japonesa nos a arrojado metáforas e historias sobre la eterna lucha entre el hombre y la naturaleza. Un ejemplo muy hermoso de esto es una de las películas de animación más fantásticas de todos los tiempos: La Princesa Mononoke. Sen, la princesa Mononoke es una chica a la que han criado los lobos y ahora les ayuda a destruir a los humanos que gradualmente destruyen el bosque para extraer hierro.

Ashitaka es un príncipe que busca el camino para alejar de sí una maldición contraída después de matar a un demonio, un cerdo salvaje. La película explica el conflicto entre los humanos y el bosque. No explico más para no destrozar la película, que es muy hermosa (no sólo la historia, sino también los dibujos).

Porque hablo de la Princesa Mononoke, me diréis. Bueno, la mayoría de la gente cree que esta película explica como la lucha entre la naturaleza y el hombre solo puede acabar con la destrucción de ambos. Para mí, la película habla exactamente de lo contrario: para que el hombre y la naturaleza crezcan juntos necesitar confiar el uno en el otro. Cuando hablo en confiar, me refiero a que deben dejar que el otro se aproveche de su generosidad para protestar. La destrucción empieza cuando el hombre intenta la completa dominación del bosque.
Pero, ¿quién quiere dominar la naturaleza? Nos han metido en la cabeza las ideas de esta lucha sin final cuando en realidad siempre hemos vivido con (y no sobre) la naturaleza. Así pues, siempre hemos cultivado, deforestado y machacado nuestras tierras, pero siempre las hemos dejado volver a su lugar.
La pregunta que nos concierne aquí es: ¿en la cúspide del desarrollo industrial, tiene el hombre el poder suficiente para dominar, y por lo tanto para destruir, la naturaleza? Y si lo tiene, ¿hasta donde vamos a llegar? Y en el camino a la destrucción, la Princesa Mononoke también habla de esto, ¿qué ocurre con aquellos cuyas voces ni siquiera llegan a ser escuchadas? En la Princesa Mononoke, el bosque tiene que ser explotado dando así una oportunidad a las prostitutas y a los leprosos que la sociedad rechaza.
Estos son los interrogantes que me vienen a la cabeza cuando me levanto, y a los que trato de responder, de una manera más o menos abstracta, con mi propio trabajo. Por supuesto, alguien diría, esto será útil tan pronto como se encuentre la respuesta… pero a falta de respuesta a uno le dan ganas de cuestionar si es que son estas las preguntas adecuadas…

Bienvenidos a Edimburgo

2007-04-22T09:38:00.000+01:00

Hola,
os escribo desde un precioso hotel en el sur de Edimburgo donde Bas y yo estamos pasando un fin de semana de mini luna de miel. La pena es que hoy es domingo lo que significa que en menos de 24 horas Bas estara en un avion rimbo a Edimburgo y yo de vuelta a Londres. No es que me importe tanto esta vez, primero porque me vienen dos mese de vertigo en los que de todos modos no podria ver a nadie y segundo porque ahora vuelvo a Londres pero vuelvo a un casa donde se me quiere y se me trata bien (mis chicos me llevan a jugar a futbol, a cenar, al cine, es como tener tres novios a la vez) asi que no estoy tan tristilla como otras veces que parecia que cuando se iba bas me quedaba sola en el mundo. Esto muestra lo que hace la comunidad a tu alrededor, y lo importante que es sentirse querido, de un modo u otro...
Pero esto no es de lo que quiero hablar hoy, lo que quiero hacer hoy es escribir una mini guia de supervivencia en Escocia...

Lo primero es el idioma. Si, ya lo sabemos todo, es ingles, no deberia ser muy dificil. Por que, entonces, no entiendo una mierda? Porque se habla con ese acento cerrado. Uno se hace a la idea de la diferencia entre el castellano y ese idioma desconocido que hablan los lugareños en Lepe... pues aqui, hagamos lo mismo, sonriamos, como si lo entendieramos todo y para delante.

Lo segundo es el caracter amistoso de los escoceses: son simpaticos, curiosos, si pueden hablaran contigo. Si una mujer se te abalanza en el autobus, no pienses que esta loca, no: te ha oido decir que no sabias donde tenias que bajarte y viene a darte explicaciones. No confundais la amabilidad con otros comportamientos menos civilizados (ya, viniendo de España no se nota tanto la diferencia como cuando se viene de Londres)

Lo tercero es el orgullo nacional: no te descojones si ves a un escoces con faldas porque se llevan las faldas de cuadros a todas partes. Y si oyes a un gaitero tocar, no pienses inmediatamente que es un pobrcillo pidiendo unas monedillas, porque puede ser parte de la comparse de un boda. Ayer, fuimos a una isla preciosa donde hay un monasterio misterioso del siglo doce, y en el barco nos pusieron un comentario sobre las maravillas de Escocia. Parte del comentario decia: "Asi pues, Escocia es tan maravillosa, con toda la naturaleza y sus grandes hombres, con todas las maravillas de la ingenieria y la ciencia concebidas aqui, que NO SE ENTIENDE por que tenian la necesidad los escoceses de unirse a Inglaterra, pues no fue señores mas que porque Escocia se fue a la bancarota y los Ingleses (falta añadir aqui USUREROS) COMPRARON nuestra amada escocia... Falta decir que el barco se oian respingos a diestro y siniestro... los mismos que tendriamos nosotros al subir a Montserrat con comentarios en catalan?

Lo cuarto es la comida: muy bueno el salmon y todo lo demas; las caldaradas de mejillones etc etc etc, pero: cuidado con los HAGUIS. Parecen deliciosos pero... lo son? Bueno, si os gustan las chiretas...

Esto solo es una lista breve de algunas de las cosas que espero os vayais aprendiendo, primero porque tarde o temprano os voy a traer de visita a esta una de las partes mas bonitas del mundo, y segundo porque - toca madera todca madera toca madera- es mi deseo que Bas finalmente pueda conseguir el trabajo para el que ha venido a hacer la entrevista, y nos traslademos a vivir aqui- toca madera toca madera toca madera otra vez. La entrevista la hizo el viernes y le salio bien aunque no le diran el resultado hasta la semana que viene asi que ya le estais poniendo velitas, a Santa Barbara, a San Nicasio, a Santa UEFA o a quien haga falta, porque nos huelga un poco de apoyo moral en este momento tan crucial!
Muchos besos

Conferencia sociologica en Londres

2007-04-17T13:43:00.000+01:00

Bueno, voy a escribir un poquillo, la verdad es que me acabo de dar cuenta que he escrito varios mensajes que no se han publicado y no se por que...
Bueno, la novedad es que este finde Bas viene a Edimburgo para una entrevista de trabajo asi que todos encendiendo velitas para ver que pasa. La otra novedad es que mi hermano me va a visitar el finde siguiente asi que voy a tener un par de semanitas movidillas...
Este finde he estado liadisima, porque he ido a una conferencia en Londres, sobre sociologia. La Conferencia era gigantesca, 600 personas, pero estaba un poco mal organizada porque habia un monton de sesiones a la vez y era muy dificil saber que te interesaba y que no... De todas maneras me lo he pasado genial, como siempre he conocido a una gente muy interesante. Tambien tuve que presentar, creo que mi presentacion gusto bastante aunque no vino mucha gente, unos 15, que para una coferencia tan grande es una ridiculez. Conmigo presento una chica canadiense una historia sobre como Hollywood esta dominado por judios blancos, que reproducen cliches racistas en sus peliculas. Aunque las peliculas se tienen que adaptar a lo que es politicamente correcto (y asi los blancos aparecen salvando a los negros) muchas peliculas reproducen el cliche del negro delincuente etc etc etc. Ella ponia el ejemplo de la pelicula CRASH. Luego presento otro chico sobre regeneracion en Cardiff; este chico nos enseño un monton de fotos sobre como en Cardif se ha creado un puerto que todo el mundo esta muy orgulloso de el por ser parte de la identidad local, pero la razon por la que estan orgullosos es porque parece 'cualquier ciudad de Italia'. El chico explicaba como la identidad local se ve reforzada con el rechazo a los simbolos que tradicionalmente constituirian esa identidad.
Tambien fui a una presentacion muy interesante sobre el legado olimpico y como este legado se va a utilizar en Londres. Es una cuestion dificil y a la gente le gusta mirar a Barcelona como ejemplo de regeneracion, aunque la regeneracion de Barcelona no se deba en exclusiva a los juegos olimpicos. Espero que Londres se sepa dar un lavado de cara porque lo que es ahora continua siendo un poco desastroso (el otro dia en el metro habia un raton muerto, que asco).
La presentacion mas bonita fue de una chica italiana que explicaba en su presentacion la historia de Milan en el cine local; nos enseño imagenes futuristas, Vitorio da Sicca y sus personajes marginales, Marcelo Mastroniani tan guapo como siempre... ah Italia!
Por cierto que me toco hacer el ridiculo... primero no se como guie a unos compañeros a un restaurante español en Greenwich, donde todos se pidieron paella, menos yo que temiendome lo peor pedi pimientos rellenos. Os lo imaginais, no? La paella estupenda, con mejillones y gambas frescas... los pimientos un desastre, resecos y todo. Luego, ibamos hablando de la cultura del alcohol en Inglaterra y de como los jovenes en Inglaterra sexualizaban su indumentaria de una manera degradante... y de repente entramos en el metro y nos encontramos con un grupo de chicas españolas con litronas, gritando a cuatro vientos que esa noche se iban a joder a mengano y a fulano; hombre por Dios, venir a hacer a Londres de lo que nos reimos en Salou, si es que hay idiotas en todos lados...
Bueno chiquillos esta es la pequeña cronica de la conferencia en Londres

Esquiar a punto de nieve

2007-04-04T15:58:00.000+01:00

Para los que desde pequeñitos nos ha encantado esquiar, ya sabemos que es una vida muy dura y que hay que pasarla mirando al cielo continuamente… cuando los padres de Bas nos invitaron esta año a ir con ellos a los Alpes para esquiar, Bas y yo anticipamos que nos íbamos a pasar las vacaciones paseando por los verdes prados cual Heidi y Pedro cualquiera. Y en efecto así fue los dos primeros dos días, en los que ni nos molestamos en alquilarnos esquís, hasta "La Gran Nevada", la mayor tormenta de nieve que jamás he visto, emulando a aquella clásica nevada que cayó un año en Bailo por Semana Santa tras la que construimos un iglú en la fuente las eras y un Belén de nieve en la puerta de la iglesia a tamaño natural. La nevada más increíble que jamás he visto y tras ella la nieve más maravillosa en la que jamás he esquiado.
Ya sabéis que cuando voy a Austria, normalmente me dedico a hacer esquí de fondo con Bas (porque el alpino le acojona). Como había tanta nieve, solo estaba abierta la pista de fondo bajo el Piz Buin, a unos 3000 metros de altitud. Para allá nos fuimos Bas y yo: cogimos el telesilla y luego un autobús que te lleva a través de un túnel hasta las pistas. Y cuando llegamos, el espectáculo era éste: Increíble; sin mencionar que fue justo en este momento en el que los posibles futuros jefes de Bas le llamaron por teléfono para la segunda entrevista. Bas apenas pudo explicar el espectáculo ante sus ojos, y sus futuros jefes en seguida entendieron que le tendrían que llamar al día siguiente. El día fue increíble. La pista recorre un lago helado, que a veces cruje y da un poco de yuyu, pero la sensación de inmensidad, el glorioso deslizarse de la nieve polvo bajo los esquíes... eso amigos no se borra con nada.
No puedo dejar de mencionar que la cosa tiene un tinte suicida, no solo por esquiar casi solos en la inmensidad de los Alpes sobre un lago helado a 3000 metros de altitud, sino más que nada por el viajecito para llegar hasta ahí: el autobús, servicio local, es una locura: discurre por un túnel de mantenimiento de una central hidroeléctrica y apenas hay espacio para el autobús. Por supuesto, a esta altura no llega el quitanieves, así que el hielo y la nieve bromean con las ruedas por doquier. Para completar el cuadro, los conductores no parecen tenerle miedo alguno a la muerte y son felices tratando de alcanzar los 100 km por hora en los túneles de la muerte.
Bas y yo en el autobús de la muerte.
Al día siguiente no me pude resistir y me subí a hacer alpino. No podía pensar en otra cosa. Pero cuando fui a la tienda de alquiler de esquís me di cuenta de cómo ha pasado el tiempo, y como he perdido la comba de que es un buen esquí o no. Tengo que confesar que estaba un poco acojonada en el telesilla: ¿sabré esquiar o no? A lo mejor se me había olvidado para siempre… Pero no se me había olvidado: fue ponerme los esquís y como si me echara a caminar… ¡qué felicidad!
La otra parte de la felicidad la componen el padre de Bas y su amigo con el que fui a esquiar: un par de bajadillas y una cervecilla; otro par de bajadillas, otra cervecilla. Y si nos cansamos, ¡a casa! Aquellas maratones horribles de esquiar sin parar sin apenas tiempo para comerse el bocadillo quedan atrás… ahora, menos mal que no nos hicieron soplar al subir al telesilla.
Besos

Vanesa y la limpieza total

2007-04-04T15:25:00.000+01:00

¡Hola!
No se como me lo monto pero últimamente no encuentro tiempo para escribir en el blog ni por casualidad... Parte de la culpa es que estoy ocupadísima como nunca, aunque otra parte de culpa la tiene que me acabo de mudar de casa y todavía no acabo de instalarme.
Mi nueva casa es definitivamente especial. Es una casa “list”, vamos que esta en la lista de edificios que no se pueden reformar por su interés histórico. Y si, es una casa “historica”… como histórico es el polvo de sus repisas y la mierda de sus cortinas.
Por otro lado mi casa tiene dos ventajas esenciales:
1- Tengo unos compañeros de casa maravillosos, que me cuidan mucho, la mantienen limpia (como ellos dicen) en términos higiénicos (esto es verdad, en la despensa no se puede entrar pero el váter lo limpian cada día) y tienen siempre un montón de cosas interesantes que hacer (por ejemplo el Sábado nos fuimos a Southampton a ver una peli francesa sobre como el ejército francés utilizó en sus guerras a soldados norteafricanos para dejarlos en la mierda).
2- El precio de mi habitación es ridículo: £160 (el sitio más barato en el que he estado hasta ahora eran £300) y la verdad que con la cantidad de espacio disponible, considerando que hay lavadora y garaje y por encima de todo sintiéndome bienvenida, creo que mudarme a esta casa, a pesar del polvo añejo, es lo mejor que me podía pasar.
Pero claro, vivir en una casa como esta da lugar a grandes aventuras… por ejemplo, en una casa tan antigua parece que los interruptores se han ido acumulando, y aparecen como setillas aquí y allá… no es extraño pues que cuando voy a hacer la colada a las once de la noche, como no podía ser antes, me toca repasarme todos los interruptores a ver cual es el adecuado.
Esta mañana, después del almuerzo, estaba con Paul y Ewan (dos de los tres magníficos compañeros de casa) cuando nuestro otro compi, David, viene y nos dice que al levantarse se ha encontrado su frigorífico empantanado en agua.
- Alguien debió apagar por equivocación el interruptor que controla el frigorífico, y todo se ha llenado de agua.
- Ups, fui yo, ayer por la noche, al hacer la colada, no encontraba el interruptor del cuarto de la lavadora- he dicho, a lo que David me ha respondido:
- Uy, no te preocupes, si total la tenía que descongelar… ya ni podía cerrar la puerta...
Obviamente nuestras carcajadas han despertado al personal somnoliento tras el almuerzo. David es, sin lugar a dudas un tipo curioso. El otro día cociné un salmón con nata, delicioso… y se negó a probarlo porque no come ningún tipo de pescado o marisco. Yo dije, vale, pero es que luego el colega limpió toda la cocina de arriba abajo para asegurarse de que eliminaba todo resto posible de pescado. Ya se que suena raro, pero en realidad me pareció genial, no solo porque no tuve que lavar los platos, sino también porque sin protestar ni nada, cogió y limpió lo que quería ver limpio, pero sin el más mínimo reproche. Vamos, que mucha relajación es lo que hay en esa casa, y yo estoy superagusto...
En la misma tónica he empezado mi plan “limpieza total”: lo que voy a hacer es poco a poco y sin hacer ruido ir limpiando todas las esquinitas de la casa, hasta que recupere la decencia. La cosa es que en cuanto empiezas a tomar la iniciativa se desarrolla un efecto en cadena total. Por ejemplo, el otro día pasé quince minutillos limpiando la pila del fregadero, que parecía muy sucia pero en realidad solo era cal. Al día siguiente oí algo como "¿Quién ha limpiado el fregadero?” pero la cosa quedó allí. ¡Esta mañana, alguien misterioso había limpiado las repisas! Claro, si yo lo entiendo, entre hombres eso de la dedicación a la limpieza suena un poco raro, pero en cuanto alguien empieza, todo el mundo sigue la corriente.
Así que de momento estoy más feliz que una perdiz; mi habitación es pequeña pero todas las habitaciones que he tenido hasta ahora lo han sido, y unos buenos compañeros de piso, eso si que no se paga.

Saludillos desde Viena

2007-03-16T12:33:00.000+01:00

Hola a toditos...
bueno, ya se ve que he tenido una etapa de inactividad blogera... la razon es que he estado ocupadisima; en dos semanas he tenido de todo, tanto es asi que me tengo que venir a Austria para tener un rato libre y escribir en el blog.
La verdad es que Viena es un sitio hermoso; hoy hace un dia primaveral como nunca, y los dias son largos... he tenido mucha suerte con este viaje, y lo mejor, ayer despues de un satisfactorio dia de trabajo volvi al hotel, y ahi estaba Bas esperandome recien llegado de Nigeria.
Bueno, en cuanto tenga tiempo os cuento lo de mi audicion el lunes pasado...
Besos

Genocidio y politica no se mezclan bien

2007-02-26T14:42:00.000+01:00

Hoy hemos tenido una noticia chocante aunque quizá esperada: El tribunal de la Haya exculpa a la Nación Serbia de genocidio en Srebrenica (aunque con la aclaración de que la nación serbia no hizo lo suficiente para evitar la masacre).
El veredicto me ha pillado totalmente de sorpresa. Y como siempre me produce reacciones encontradas: por un lado la certeza de que Milosevic (y otros más que él) apoyaron al ejército serbo-bosnio en sus burradas me produce un sentimiento de falta de justicia, ya que el Tribunal de la Haya no ha conseguido demonstrar las barbaridades politicas que llevaron a la muerte de miles de personas. Por otro lado, haber conseguido culpar a toda la nación serbia de semejante cosa me hubiera parecido una barbaridad igual, ya que la culpabilidad se vertería sobre un país entero, un país que, no lo olvidemos, también sufrió las atrocidades de esos mounstros.
El problema de este veredicto es que intenta hacer la racionalización de lo irracional; intenta generalizar lo que es complejo y confuso. Este es también el problema de la distribución de la culpabilidad y el control. Por un lado, ¿hasta que punto representan las actuaciones de invividuos o grupos la acción de un Estado? Y el problema inverso: ¿pueden las acciones de un Estado representar a su población?
Porque si bien es probable nacionalistas radicales en Serbia alentaran las actuaciones de Mladic y Karadzic no estoy segura de que eso se pueda extender a un Estado; pero considerando que algunos de los promotores tenían puestos de responsabilidad en el gobierno de aquel entonces se puede concluir que el Estado si que tuvo un papel en la masacre; demosle una vuelta más: ¿representa entonces este Estado al pueblo serbio, muchos de los cuales no son nacionalistas (o al menos no lo fueron hasta las guerras de los Balkanes)?
En resumen, quizá esto nos muestra que la representatividad de un Estado es un elemento altamente cuestionable.
Ahora voy a ver si encuentro el veredicto del Tribunal de la Haya y me lo leo en profundidad para enterarme bien. Ya os ire dando noticias de esto.

Superar el miedo

2007-02-20T14:27:00.001+01:00

El año pasado en Noviembre, dos chicos intentaron robarme el bolso por el procedimiento del tirón. Por primera vez desde que me acuerdo sentí verdadero miedo, miedo a la realidad, a encontrarnos demasiada gente horrible y no saber como actúar. Empecé a imaginarme de todo: que me entraban en casa, que me atracaban. Tan neúrotica estaba que acabé teniendo un accidente de tráfico, una chorradilla al darme de lado con un camión a 40 km/h, pero chorrada suficiente para que naciera en mí un miedo patológico a la conducción. Y durante los últimos tres meses conducir ha sido un auténtico suplicio, provocado por la certeza de que a la siguiente vuelta me la iba a pegar...
Fue la semana pasada cuando me di cuenta de que tenía que cambiar esto. Por supuesto me puedo poner mil millones de excusas como: “conducir es una mierda”; “no quiero contribuir al cambio climático con emisiones adicionales de CO2” o “las carreteras tienen más coches de los que pueden acarrear”. Sin embargo, todas las excusas del mundo no me llevaran a cambiar el hecho de que a)hay transporte público en esta area y ni hablar de carril bici, por lo tanto no conducir es jugarse la vida y b)conducir es una práctica necesaria, es algo más que debo saber y aprender.
Así que mi amiga Dani vino el otro día y me dijo: ‘Vanesa, conducir es de lo más normal; sólo necesitas hacerte un viaje largo y verás que no tienes ningún problema’.
Así que eso fue lo que hice la semana pasada: me cogí el coche y me fui hasta Westclift on Sea, a unos 150 Km de mi casa, y cogiendo la M25, que es la carretera que rodea Londres (algo así como la M30 de Madrid). Y, sorpresa sorpresa: no me pasó nada. Igual que cuando estuve en Chicago, fui, volví, y tan tranquila. Y por primera vez al salir del coche no miré en las esquinas a ver si había alguien esperando con una navaja...
Ya sé que suena ñoño, pero os aseguro que este es uno de los mayores logros que he tenido en los últimos meses...

Estrategia Española a la cabeza de Europa

2007-02-14T16:02:00.000+01:00

Todo mi cabreo de ayer se ve recompensado. Leo en el Heraldo que el gobierno español ha publicado la Estrategia Española de Cambio Climático cuyo principal objetivo es recortar el consume de energía. El Heraldo dice que el plan “Redescubre el tren y propone la creación de redes eficientes de transporte ferroviarios, de cercanías y de largo alcance, para pasajeros y mercancías. Sugiere la creación de "autopistas del mar" que reemplacen la transporte por carretera, y plantea recargos fiscales para los vehículos, privados o públicos, de mayor consumo de combustible y a la inversa, ventajas para los de baja cilindrada y movidos por biocombustibles. En el capítulo residencial, opta por castigar el consumo eléctrico excesivo en domicilios, oficinas o locales por medio de las tarifas. Los fabricantes de electrodomésticos deberán incluir su certificación energética y se promoverá el su reemplazo por otros de menor gasto energético. La construcción de edificios deberá incorporar medidas de ahorro energético - paneles solares, entre otros-, las calderas de carbón quedarán erradicadas en 2012 a más tardar, y los ciudadanos tendrán que poner de su parte y asumir, por ejemplo, el uso sistemático de bombillas y aparatos de bajo consumo."

Que alegría Díos Mío ver que España va por delante de estos retrógrados, y que se empeña en quitar los obstáculos para mejorar la eficiencia energética sin rollo moralista y sin penalizar a los consumidores. Aquí en lugar de esto se promociona la energía nuclear y se planea tasar a los más pobres y establecer políticas de discriminación que mejoras las ventajas competitivas de las grandes multinacionales. Pero en España Carbona ha hecho sus deberes; sólo una llamada de atención: los biocombustibles no son la solución, ya que requieren una extremada degradación del suelo y están causando conflictos alimenticios a lo largo y ancho del mundo, como el problema de 'las tortillas' en Méjico hace sólo un par de semanas. Por lo demás la estrategia me parece excelente.

Por cierto que habréis visto que en España los niños son más felices; prometo intentar ir a España a formar una familia, ya que aquí mis hijos crecerían en una red de presiones idioticas sobre la talla de pantalón o el salario de sus padres.

Una y otra vez

2007-02-13T11:33:00.000+01:00

Una y otra vez me encuentro discutiendo el rollo este del cambio global; y no señores, no es que no tengamos que preocuparnos de lo malita que esta la tierra por culpa de este sistema hyperconsumista en el que vivimos; el problema es que el cambio global parece estar creando una nueva raza de seres malvados: aquellos que no reducen sus emisiones de carbono.
Y para muestra un botón, ayer vi un programa en la tele en el que se argumentaba que todos los cristianos del mundo deberían estar reduciendo sus emisiones de carbono, ya que no hacerlo es poco menos que un pecado. ¿Qué? ¿Pero qué demonios tienen que ver el merengue con la lechuga? O sea, que no sólo nos cargamos el planeta, sino que encima, ahora, vamos a juzgar a aquellos (como yo) que después de haber sido programados para consumir, deben reprimirse y no hacerlo. ¡Es de locos! Y lo más de risa es eso de: "pregúntate que es lo que puedes hacer tú- instala paneles solares en tu casa". Vamos, no me entendáis mal, siempre he sido una ardua defensora de los paneles solares, pero de ahí a relacionarlos con el virtuosismo… actuar contra el cambio global va más allá de la virtud, señores. Ser consecuentes con el cambio global significaría mandar a tomar por culo nuestro estilo de vida; no podemos poner paneles solares y sentir que somos más correctos que el señor que use energía de gas natural, porque todavía seguimos encendiendo el interruptor: a la única persona que voy a escuchar dando lecciones sobre cambio climático es a aquella que use solo velas y vaya en bicicleta a todas partes. Y si pones paneles solares no es para sentirte como el defensor de la moral, sino simplemente porque es lo que debes o puedes hacer, sin más consecuencias que tu buen interés. Desde luego, no me va a venir a dar lecciones un gacho que conduce un SUV, por muy híbrido (o Toyota) que sea (por cierto que Toyota se está llevando una buena ración del pastel señores, pero bueno, me alegro eso se llama anticipación empresarial).
Y decir esto, decir que nos estamos tirando a un pozo no solo medioambiental sino también social NO ME CONVIERTE EN UNA ESCÉPTICA DEL CAMBIO CLIMÁTICO, solamente me convierte en una observadora crítica que se niega a creerse a pies juntillas todo lo que le digan, lo diga un cura, uno de Greenpeace, el presidente del gobierno o la pitonisa Lola.
Y todavía más, parece que nadie se da cuenta de lo que estamos hablando. Hoy el New York Times me mandaba una viñeta espectacular (‘pie’ significa 'pastel')

O sea, que solo a unos pocos les toca pastel. Lo que esta viñeta refleja es el verdadero problema del cambio climático: si todos nos desarrollamos las emisiones de carbono a la atmósfera serán insoportables para cualquier ser viviente. Sin embargo, eso no significa si todos nos desarrollamos i.e. si todos tenemos una mansión de tres plantas y un cuatro por cuatro. No señor. Lo que significa es que si todos tenemos unos mínimos de electricidad y bienestar, si los 6000+ millones de personas del planeta pasan el límite de la pobreza, entonces no podremos sobrevivir. ¿Es eso cierto? La verdad es que no lo sabemos. Casi me parece ver a la famosa 'mano invisible' esta vez buscando la excusa perfecta para mantener la desigualdad a lo largo y ancho del planeta: Ojo, que no digo que no haya que actuar contra el cambio climático: lo que digo es que hay algunas aristas del argumento que son muy peligrosas y que parecen sugerir que la desigualdad y el sufrimiento humano se perpetúen por siempre, en salvaguarda del estilo de vida occidental. Y es que parece que no hay pastel para todos, esa es la verdad...

¿Quién tiene miedo de Ryanair?

2007-02-07T13:04:00.001+01:00

Un artículo de Sp!ked Online (www.spiked-online.com) traducido por Vane
¿Cómo pudo una línea aérea de sin comodidades a bordo que vuela a hombres de negocios a precios de ganga y a turistas de bolsillos apretados a cualquier destino en Europa convertirse en un símbolo del mal, la avaricia, y de una humanidad fuera de control?
Leyendo sobre Ryanair en la prensa y en la blogosfera cualquiera podría ser perdonado por pensar que esta línea aérea es la madre de todo lo malvado, que está intentando por todos los medios destruir nuestro hermoso planeta verde y agradable. ‘¡Ryanair es malvado!', dice un bloguero. Ryanair es ` la cara irresponsable del capitalismo' dice el ministro británico para el cambio climático, Ian Pearson. Reserva un vuelo en Ryanair ‘hoy para garantizar un auténtico desastre climático en el mañana' dice un anuncio de una página del grupo de la campaña contra-aviación ‘Stupid Plane’ en la prensa nacional. Exactamente: reserve un vuelo de vuelta a Magaluf en Ryanair y usted puede ayudar también a propulsar el mundo en un futuro de inundaciones, huracanes y malestar civil....
Vamos hombre... En primer lugar, la contribución de la industria de la aviación a las emisiones del carbón no es tan grande como los títulos chillones sobre los peligros de la aviación sugieren. Un estudio exhaustivo publicado en The Economist el año pasado encontró que ‘la contribución de la aviación a la suma total de emisiones en todo el mundo es el alrededor 3%’. La producción eléctrica, la industria, la agricultura y el mantenimiento de zonas residenciales contribuyen más CO2 que todos los aviones que recorren el mundo. Y la contribución de Ryanair a ése tres por ciento de emisiones artificiales es minúscula. El rey irlandés de los vuelos baratos no es nada en comparación con American Airlines y las líneas aéreas británicas, que vuelan a más gente a más destinos, y en el proceso se peden más CO2, del que el coco-cum-jefecillo de Ryanair, Michael O'Leary, jamás podría soñar.
Por ejemplo, se sabe que en 2005 los vuelos de Ryanair quemaron un total de 245.817.605 US galones de combustible. Con todo, vuelos de los miembros de la asociación británica del transporte aéreo (BATA) - que incluye seis líneas aéreas, incluyendo las líneas aéreas británicas - quemaron 2.901.374.804 US galones de combustible. Si usted divide esta figura por seis, entonces la cantidad de combustible quemado por cada línea aérea de BATA está alrededor 483.562.467 galones de combustible por año - casi 238.000.000 más US galones que Ryanair. Y, ¿no hemos escuchado historias terroríficas y documentales sobre como sobresalen las cubiertas interiores de Excell Airways (uno de los miembros de la asociación aérea BATA), o cuando escuchamos a un político laborista denunciar que BA connect (otro miembro de BATA) es mentiroso, engañifas e irresponsable? Ryanair es más amigable con el medio ambiente que la mayoría de estas líneas aéreas rancio-elitistas porque tiene una flota joven de 130 Boeing 737-800s, que emiten menos gases que los aviones viejos y chirriantes de otras líneas aéreas, y porque tienden a abarrotar a más gente a bordo en cada vuelo. De hecho, una investigación conducida por la organización holandesa del consumidor sugiere, lo creas o no, que Ryanair es ‘la línea aérea menos contaminante en Europa ' en términos de las emisiones del dióxido de carbono por cada 1,500km’.
¿Entonces por qué Ryanair toma tanto espacio del debate político contemporáneo conducido por el blindaje antiaéreo- medioambientalista ? El ataque contra Ryanair muestra el carácter represivo y snob de los argumentos anti-vuelo, y del discurso ambientalista en general. Parece que el objetivo de Ryanair sea facilitar las vacaciones sin cabeza y derrochadoras de las clases obreras, que al parecer van al extranjero solamente para tener una diversión insustancial y a divertirse en una playa o en alguna ciudad desafortunada. Los blogueros se refieres a Ryanair como portadores de los ‘chav’ [familiarmente, gente de clase obrera y poca cultura] que lleva a nuestros matones de la cerveza a zonas vírgenes y inexploradas ‘que hasta el momento no han sido penetradas por las Adidas o el casquillo cutre del Burberry'. Tras los ataques contra vuelos baratos está al acecho el disgusto por ‘la gente cutre’. Incluso Ryanair no se considera una compañía capitalista apropiada… no como los elegantes británicos, que dirigen compañías como BA, de caracteres sofisticados y bien educados en como disfrazar su propio beneficio de charla sobre responsabilidad social. Esto ‘capitalistas auténticos’ ven a la gente de Ryanair como un puñado de ‘vaqueros irlandeses’, ‘hombres de Gombeen’ sin remordimientos en hacer dinero rápido.
Sí, Ryanair es una máquina de hacer dinero, justamente como cualquier otra aerolínea. Sus pasajeros se sientan en asientos incómodos en aviones atestados y sufren a veces retrasos; éso es lo que se obtiene cuando se paga £12 por un vuelo. Pero Ryanair es también una línea aérea de enorme popularidad con turistas que buscan un paseo barato y alegre en ultramar - y éso es lo que críticos de Ryanair no pueden soportar. Han convertido a una línea aérea pequeña en uno de los diablos populares de nuestros días, al cual se le debe cercar y luchar encarecidamente contra su rabia. Pero quizá lo que necesiten sólo sean unas vacaciones.

El principio de la violencia

2007-02-07T12:03:00.000+01:00

Ayer fui a ver la nueva película de Leonardo Di Caprio que se llama Diamante Sangriento (Blood Diamond) y que narra una historia durante los años de la guerra en Sierra Leona. Es una pena que películas como ésta necesiten de los eternos clichés y final pseudo feliz sin los cuales una película norteamericana jamás conseguiría auparse a la cartelera; pero si uno deja a un lado los requerimientos de los productores, la película cuanta una historia extraordinaria sobre un tema largamente ignorado y desechado y pone en evidencia algunas de las vergüenzas de nuestra sociedad moderna (y además tiene a un atractivo Di Caprio imitando el acento blanco de los Zimbawbeanos- y que memorable ' Yo nací en Rodhesia'- en un gran momento y más parecido que nunca a mi hermano). El director es el mismo que el del 'Ultimo Samurai' que tambien parecia que iba a ser cutrecilla y luego la peliculilla resultaba estar bastante bien (Muy a pesar de Tom Cruise)

La película no sólo explica la sinrazón de una guerra promovida por fuerzas externas (especialmente los traficantes de diamante) y las consecuencias locales de lo que internacionalmente se ignora. Más allá de eso la película reflexiona sobre la idea de África como un continente abocado a un destino trágico, un destino inmerso en su propia tierra, donde la vida de nadie es lo suficientemente valiosa. Otro memorable momento nos lo deja el jefe de la fuerza Rebelde cuando dice: 'Crees que soy un diablo, pero sólo es porque he vivido en el infierno.'
La violencia sin sentido puede despertar en cualquier lugar del mundo (en este blog por ejemplo me gusta escribir sobre la antigua Yugoslavia); sin embargo hay una cosa en África, en estas guerras modernas, que va más allá de los límites de mi comprensión: el reclutamiento de niños soldado es el eje central de la película. La guerra en Sierra Leona y en Liberia parece estar acabada. Puede ser. Pero allí están los demás: Sudán a la cabeza; Congo; Costa de Marfil; Nigeria; Somalia; pronto Zimbawbe... la guerra parece no acabar nunca, se extiende como un cáncer. Y va más allá de motivos económicos.
Bueno, no escribo más sobre esto que me deprimo. Ir a ver la peli, y ya me contaréis.
Ah, y no se os ocurra comprar un diamante jamas.

Queda espacio para disfrutar del mundo

2007-02-05T10:17:00.001+01:00

En la línea de mis habituales paranoias la semana pasada me fui a un seminario sobre la percepción del ambiente urbano y durante dos días estuve rodeada de gente simpatiquísima que no hablaban, aunque no os lo creáis, ni del cambio climático ni del asesinato del alcalde de Fago.
Una de las cosas más curiosas fue que el día previo al seminario hicimos un ‘paseo sonoro’ por la ciudad de Manchester. El paseo consiste en lo siguiente: cójase a una banda de pirados/artistas/intelectuales y demás personal con tiempo libre (osease, yo); pongáse en fila india, uno a un metro del otro; comiencen a andar sin prestar atención al ambiente visual sino al sonoro, y muy importante, sin hablar con el de delante o el de detrás. El resultado puede parecer ridículo visto desde fuera: ver gente andando en fila india como zombies uno detrás de otro parece una idiotez que solo puede atraer a pirados. Sin embargo, participando en ello el resultado es espectacular. De repente el paisaje urbano se convierte en algo completamente diferente; es como si se estuviera escuchando a una increíble orquesta: los graves los lleva el zumbido que la ciudad se guarda de fondo; la sección rítmica, el taconeado de los viandantes al pasear; el trecleteo del semáforo y de las unidades de calefacción; la melodía la llevan las tiendas, las voces de gente hablando por el móvil, los motoristas y los coches parados junto al semáforo; y finalmente los solos los arrojan diversos medios como el chico que vende el periódico (‘El noticiero vespertino’) o el pobre pidiendo en una esquina (‘¿Tiene un céntimo por el amor de Dios?-tuc-tuc-tuc-tuc ¿Tiene un céntimo por el amor de Dios?’) y así ad infinitum, una sinfonía increíble con giros y matices nunca esperados. Yo la verdad nunca me había apercibido de algo semejante, de como se podía encontrar una vida palpitante tras, como llaman, la tiranía de lo visual.
Aparte de esto, el seminario estuvo lleno de anécdotas increíbles. Para empezar estaba alojada en el famoso ‘Hotel Britania’ que le debe venir la fama de la segunda guerra mundial porque debe ser uno de los hoteles más mierderos en que he estado jamás. Bueno, pues lo divertido fue que llego allí con mi reserva, bla bla bla, todo muy bien, y me dan la llave para ir a mi habitación que estaba en el quito piso; o en el quinto pino también, porque una vez llego al quinto piso, empiezo a mirar donde estaba mi habitación y no había forma de encontrarla. Yo llevaba la 560. El primer pasillo tenía habitaciones de la 500 and la 514. El segundo de la 515 a la 532. Y el tercero de la 533 and 558. ¿Dónde cojones estaba pues mi habitación? A esto, por cierto, hay que añadirle la marejada de pintores, enyesadores y gente variada así como de cubos de pintura, basuras, restos de papel de decorar, y unas telas guarrísimas encima de la moqueta. Y yo sin encontrar la 560. Así que me meto por el pasillo de la 533 a la 558 y comienzo andar, china chana china chana, y al final del pasillo hay como una puertilla, así como esa de Alicia en el país de las Maravillas, y la abro lentamente y voilá, allí estaban una al lado de la otra, enfrente de la escalera de incendios, la 559 y la 560. Así que meto una de esas llaves de tarjeta en la puerta poco convencida de que fuera abrir aquella desvencijada cerradura, pero sorpresa, la abrió. Al abrir la puerta no me sorprendió encontrarme con la habitación más pequeña y cutre que he visto en mi vida, con los pies de la cama tocando el aparador de la televisión y el techo inclinado con el que me daba la impresión de darme un coscorrón en cualquier momento. Pero, ¿qué veo? Son esos un par de pantalones tejanos sobre la cama? Y es eso que oigo el grifo abierto en el cuarto de baño? Y una cuchilla, preparada para afeitar en la repisa? Y sobre el aparador, ¿es eso una cartera con su chequera? ¡Aquí hay alguien!- me dije sin percatarme de que en tan pequeña habitación si hubiera alguien ya nos hubieramos chocado de narices. En fin, no me llamaba la perspectiva de pasar la noche en la cama con un desconocido (o con una desconocida barbuda), así que muy a mi pesar tras mi heroico descubrimiento de la habitación 560 bajé a recepción con cara un poco enfadada. En recepción se deshacían en perdones, y tan mala cara debía yo llevar que me dieron una habitación doble (cuatro veces la 560), con una cama conformable y un techo bajo el que cabía yo de pie. La verdad es que me puse muy contenta, y me fui al paseo sonoro. No fue hasta tres horas más tarde, cuando tras la cena nos fuimos a beber una pinta, cuando hablando con un señor muy simpático la conté lo que me había pasado y entonces el me preguntó: ‘¿Era esa la habitación 560? Porque yo he llegado a la una (tres horas antes que yo) y me han dado esa habitación y ¡ya estaba ocupada!’ Así que nos descojonamos vivos y concluímos que el hotal Britannia era una birria.
Por cierto que aún me pasó otra cosa divertida. Estaba hablando con un sueco sobre mi proyecto, y le estaba contando mi trabajo sobre paisaje y significados culturales, cuando el hombre me dijo: ‘¿Oye y no has leído un libro sobre ‘Place and Placelessness’ de RELPH’; y mi respuesta fue abrir el bolso y decir: ¿no será, causalmente, éste? – que sí lo era; y lo estupendo del asunto es que es un libro rarísimo, que fue publicado hace 30 años y muy especializado- pero fue guay porque esto nos mostro que teníamos intereses comunes, aunque yo simplemente había cogido ese libro de la biblioteca una semana antes. Eso sí, es un libro estupendo.
Bueno, como véis el seminario estuvo lleno de momentos divertidos; las presentaciones fueron espectaculares e interesantísimas y después de comer fuimos a ver un museo que tiene una reporducción de una calle de la época victoriana, tal y como Manchester era hace un siglo. La verdad que Manchester me encantó aunque me costó una vomitera porque me mereé en el tren. Desde luego, estos británicos aún tienen que descubrir nuestro maravilloso AVE.
Ave Césares, Tabajaturi te salutam.

Hannibal no tiene razon

2007-01-29T13:32:00.001+01:00

Por qué Hannibal no tenía razón…
Es curios over como hasta la gente más pacífica puede llegar a identificarse con la personalidad de Hannibal el Caníbal, en su gesta por destruir a aquellos cuya existencia insulta su sensibilidad. Por ejemplo Hannibal mata a un músico en la una orquesta filarmónica porque desafinaba y en su gesta consigue mejorar considerablemente el sonido de dicha orquesta. Por ejemplo recordar que en su película Hannibal el hombre rico que odia Hannibal porque le había hecho desfigurarse la cara, es más odioso que el mismo Hannibal, tan odioso que su propio enfermero lo arroja a unos cerdos asesinos. Y a uno casi se le hincha la venilla: “Sí, sí, muerte al odioso”.
La película que más me a inquietado sobre este tema ha sido Dogville. Dogville es una de esas pesadillas escritas por el Danés Lars Von Trier e interpretada en este caso por Nicole Kidman en la que es en mi opinión su mejor intepretación (entre muchas sublimes interpretaciones) hasta la fecha. Sin dar muchos detalles que desguacen la película, lo realmente impresionante es que al final deseas la muerte de casi todos los personajes, precisamente de aquellos personajes que se presentan como amigables, y la presencia de mafiosos para matar a la gente que es simple y cutremente odiosa es casi indispensable. Pero como esta, tantas otras películas en las que el vengador de las buenas formas tiene que matar a seres que son simplemente odiosos (desde el Zorro hasta V de Vendetta) y al final de la película uno sale del cine con la sensación de haber visto como tiene que hacerse justicia en aquellos casos en el que algunos seres humanos son tan odiosos que el mundo debe parecernos mejor sin ellos.
Eso por ejemplo debió haberle parecido a aquellos que ordenaron la muerte televisada de Sadam (y no hace mucho de otros tantos, como por ejemplo Ceaucescu y su familia). Parece que con la muerte de Sadam se quiera recompensar a aquellos que lo sufrieron, y sin embargo muchos de los que lo sufrieron pueden estar bajo la misma opresión ahora, con o sin Sadam.
Queda decir que parece que a un alto grupo social la muerte de estos asesinos haya satisfecho una cierta represión colectiva, y parezca que con la muerte se satisfaga su necesidad de limpiar el mundo de seres absolutamente nefastos y horribles.
Esto, en mi opinión, es un error terrible. La muerte de nadie ayuda a nadie a otra cosa que a incrementar el poder y la opresión. Yo desconfiaría de un líder que se apoyara en la muerte para llegar al poder (casi desconfiaría de cualquier líder directamente, pero de uno así más). La muerte de otra persona no es una opción viable.
Y no digo, como las películas que he mencionado demuestran, que no haya lugares recónditos en nuestra alma que no disfruten un cierto placer sádico con la muerte de aquellos que consideramos ‘no personas’ o por lo menos, no ‘lo suficientemente persona’ para compartir el mundo con nosotros. Pero esos sentimientos no demuestran que la venganza sea una opción plausible, en particular cuando lo que te molesta a tí puede ser una niñería para otros y lo que es una niñería para tí molesta a otros. No me confundáis, no digo que lo de Sadam fueran niñerías (eran crímenes horribles). Lo que digo es que los crímenes que merecen la muerte la merecen sólo desde determinados puntos de vista. Por ejemplo, Hanibal pensaba que un músico debía morir por desafinar. Si empezamos a poner límites sobre que merece o no la muerte de repente encontramos demasiadas excusas para matar a la gente (nos osbran los ejemplos en 40 años de dictadura). Una vez que se empieza a matar no se para: por eso es mejor no empezar. La muerte no compensará jamás por ninguna muerte.
Lo que me lleva a otra película, esta vez maravillosa, ‘La Muerte y la Doncella’ en la que Sigourney Weaber, víctima de un régimen opresivo en Sudamérica confronta a su torturados diez años después y sabiendo que nunca será condenado, se debate si matarlo o no. La película nos muestra como la generosidad del alma humana va mucho más allá de la muerte.
Bueno, esto es solo por comenzar el debate: que no me alegre de la existencia de seres horribles como Sadam no significa que quiera su muerte. El mundo no es mejor tras su muerte; si acaso aún más revuelto.

Una película desconocida...

2007-01-17T14:18:00.000+01:00

..sobre el problema más antiguo del mundo.
Ayer tuve la serte de ver una película estupenda, Uruguaya, que se llama "En la pu... vida" de la directora Beatriz Flores. Mientras todos hablan de la segunda guerra mundial y Japón en los globos de oro, a mí me da por las películas sudaméricanas, que nos ofrecen los mejores retratos sociales sin caer en la lágrima fácil. Ésta, en particular, nos ofrece un retrato de la tristeza de la trata de blancas, y no os cuento nada que a poco que diga os desarmo la película.

Lo que esta película viene a mostrar claramente es uno de los modos en que las mujeres del mundo (y también aquellos con alma de mujer, los travestis) son explotadas. Yo me quedo con dos frases:
Una, de la protagonista que le dice a un policía: "de lo que te tienes de preocupar es de deterner a esos cabrones que nos pagan por pasar 7 minutos con nosotras" (7 minutos es el tiempo máximo que un cliente puede pasar con la puta).
Y otra:
Ante las protestas de la chica alguien que no le conoce le pregunta: "Pero, ¿tú ya sabías cuando fuistes (a España a prostituirse) a lo que ibas no? ¿De qué te quejas ahora?"
La primera frase señala claramente quienes son los culpables del problema. En una revista no hace mucho leí que una chica de Europa del Este traída a UK mediante engaños había sido follada (perdón, en realidad quise decir VIOLADA aunque en la revista estuviera escrito de otra manera) por más de veinte hombres, y sin embargo ella no había dejado de llorar en todo el tiempo. ¿Qué clase de persona hace eso a una mujer? Respuesta: muchos hombres que nos parecerían normales en otro contexto.
La segunda frase muestra la hipocresía de la sociedad que señala a las putas como las verdaderas culpables de lo que les ocurre. Al margen de los engaños (por ejemplo en esta película las mujeres no van a España engañadas) la prostitución es el resultado de la combinación de el egoísmo y prepotencia de unos con la desesperación de las otras. En esta situación la mujer raramente puede ser acosada por su propia sociedad de la que sólo es un síntoma.
Esto me sirve para llevar mi crítica a una viñeta, que personalmente solía gustarme mucho: Clara de Noche.

No es que Clara no me guste: de hecho Clara me encanta. Clara es la puta independiente y comprensiva que va trayendo felicidad a pobres hombres que no la reciben en sus casas. Clara es tierna, generosa, tiene un niño al que quiere con locura, y lo más importante: no depende de nadie y se saca su buen dinero. Un personaje como éste, el de la buena puta, puebla las pantallas y los libros de los que nos han dado ejemplos Dolly Parton, Julia Roberts y hasta Aitana Sánchez Gijón.
Clara, sin embargo, no existe. Si quieres una esquina del barrio Chino tienes que pagarla. Además en la prostitución hay armas, drogas, violencia, tristeza, y un montón de seres nauseabundos que aprovechan la desgracia ajena. Clara es lo que nos gustaría que fueran las putas, como nos gustaría tolerarlas, y quizá lo que son las putas en países donde la prostitución está regulada y, de este modo protegida (veáse Holanda donde los chulos se las tienen que ver con la burocracia). En la Pu... Vida, nos muestra como Elisa, en su periplo desde Montevideo a Barcelona, imagina que es Clara pero no consigue más que arriesgar todos sus sueños.

Gramáticas y gramatistas

2007-01-17T13:57:00.000+01:00

Esta semana Rubiales en su blog El Océano nos plantea una interesante questión, al hilo de los pensamientos de Gabriel García Márquez. El dilemma en cuestión es la necesidad de una gramática en el mundo de hoy.
Da la casualidad que dedico una gran parte del día en pensar en cosas como ésta, aparentemente irrelevantes, y sin embargo, cosas que están en el corazón de nuestro ejercicio diario de la personalidad.
En primer lugar el lenguage no es una cosa que 'es' sino, mal copiando a Deleuze, el lenguage es algo que 'deviene'. Esto es, el lenguage es creado y recreado en multitud de interacciones diarias, las cuales estan simultáneamente dentro y fuera de nuestro control. Lo que quiere decir, que en vano se ponen trabas y reglas a un lenguage en constante evolución.
Por otro lado, la existencia de la gramática no es superflua, ni mucho menos. Comprendiendo la gramática comprendemos el intringulis de las relaciones humanas. Por un lado parecen sujetas a millones de reglas talladas en nuestro subconsciente (eg yo pregunto tu respondes, etc etc etc). Por otro lado la excepción y la sorpresa es lo que hace la interaccion realmente interesante. Como una gramática, sostenida en unas cuantas reglas pero presas de las excepciones y la gramática.
Mi argumento: la gramática es innecesaria como cerrajera del lenguage y sin embargo es extremadamente necesaria para la integración del lenguage en los aspectos más cotidianos de nuestra vida. Si bien la gramática no dictamina necesariamente lo que se dice o no (de hecho el lenguage coloquial es más bien agramático, y por eso, tan difícil de representar en las novelas y libros) la gramática es esencial para obtener una imagen coherente del lenguage como un aceptable medio de comunicación. Y si no, pensemos en el lenguage gestual: no hay gramática alguna de los gestos y por tanto nos parecen carentes de significado dentro de un sistema coherente de comunicación y sin embargo son la base de la comunicación diaria. Sin gestos no hay comunicación y sin embargo es difícil explicarlos sin recurrir al subconsciente o al instinto o como mucho al hábito.
No olvidemos que el lenguage es ante todo un instrumento de racionalización (quizá también de opresión) y como tal necesita tener una base racionalizada para crear la ilusión de que nos permite una comprensión racional del mundo. Podemos decir que en realidad, por culpa del lenguage, la parte que comprendemos del mundo es muy pequeña. Pero hasta que alguien no demuestre lo contrario, el lenguage nos da la receta de la única sociedad viable.
Sí a la gramática (pero en el fondo mantengo la esperanza de que un abandono total de la gramática revolucione el mundo y nos volvemos nuevos)
Y otra cosa, ¿ por qué la ortografía es un sufrimiento y no un maravilloso divertimento?
Me parece un tema interesantísimo, pero no vale escudarse detrás d euno de los grandes, Rubiales, ¿qué es lo que tu piensas?
Muchos besos

De vuelta a ¿casa?

2007-01-17T00:43:00.000+01:00

La semana que viene, el domingo, me vuelvo a Inglaterra; llevo toda la semana con tortícolis porque en cuanto me voy a la cama me pongo a soñar con tíos que me atrapan en cabinas teléfonicas y bodas de caniche; lo que es una soberana gilipollez, porque aquí, en secreto, os voy a confesar que hay mil cosas que me gustan de Inglaterra.
Una cosa que me encanta es que la gente pase de tí, para lo bueno y para lo malo. Claro, que me dio por culo el día que aunque casi me quedo afónica gritándole al ladrón nadie se molestó ni a asomarse a sus ventanas. "La próxima vez"-me dice mi tío adoptivo Josini- "tienes que gritar fuego, hombre, que al grito de fuego acude todo el mundo". Ya claro, la gente acude donde haya espectáculo. Pero en la vida diaria, mientras no haya nadie con la vista en tu bolso, el que la gente pase de tí es una maravilla. Otra cita de ese genio del mundo Turco que se llama Iván: "Esto de Londres es de libro. La gente va de cualquier manera. No te preocupes que podrías ir a una discoteca vestida con un pijama y aún así ligarías con tres o cuatro tíos". Esa es la maravilla de la diferencia que sólo se encuentra en Londres.
Otra cosa que me encanta es el curro. Si, ya sé que suena cutre, pero es que me gusta. Estoy pensando en ir al psicólogo porque esto no es normal: ¿a qué persona del mundo mundial le gusta ir a trabajar? A mí. Y es que me encanta el café con sus conversaciones intrascendentes sobre todo o sobre nada; sus pequeños detalles como la tarterada para recoger fondos para un hospital, sus "quiz nights"; la comida (cómo me gusta la comida de mi cantina- debe ser el único restaurante decente en todo Inglaterra)y mi bosquecillo maravilloso donde todos los días después de comer nos damos un paseo. Lo echo todo de menos.
Otra cosa que echo de menos es el ritmo desenfrenado: clases de francés, de canto, la piscina, los mil y un cursos, seminarios, conferencias. Particularmente esto último me encanta, porque cada vez que voy a estos sitios me invaden múltiples ideas, poco útiles normalmente pero sugestivas (ahora sin embargo tengo el cerebro más seco de lo que están las cuencas del Segura y el Júcar). Y los museos: mi visita semanal al museo. Una semana es el mundo Egipcio, otra los pintores impresionistas, otra retratos fotográficos de los Pet Shop Boys. Me encanta todo eso también. Y me encanta un puñadillo de gente que siempre estoy echando de menos, casi todos gente del curro.
Así que no os quedéis tristes porque espero pasarmelo bien en UK, aunque sea de diferente manera....

Alcaldes

2007-01-16T14:37:00.000+01:00

La muerte del alcalde de Fago ha sido probablemente la noticia que más ha conmocionado a nuestro Pirineo desde que me acuerdo. La noticia, de por si chocante parece si cabe más llamativa por el hecho de que los vecinos habían denunciado no estar contentos con la actuación del alcalde como se manifestó en el programa de la 2 Línea 900 . De momento aventurar teorías sobre la muerte de este hombre, a quien al parecer se tendió una emboscada, es una irresponsabilidad por la posibilidad de herir los sentimientos y las conciencias de todas las personas afectadas por este hecho. Sin embargo me llama la atención un hecho: a cualquiera se le ocurre que hay en España alcaldes famosos y sin famosear a los que más gente y con más poder que aquellos cuyos intereses se fijan en Fago odian tanto que podrían matarles. Con escándalos a lo largo y ancho de la costa mediterránea y el interior, ¿cómo es posible que algo así ocurra en un supuestamente tranquilo y pequeño pueblo del Pirineo?
Bueno, ahi dejo la preguntilla porque es más o menos lo único que me atrevo a decir de semejante suceso.
Un abrazo

Deseos para el dosmilseis

2006-12-31T11:23:00.000+01:00

¡Hola!

Pues ya se nos acaba el año 2006... Voy a hacer balance:
El dosmil seis ha sido un año excelente... en le trabajo me ha ido muy bien, con mis presentaciones en Finlandia y USA, mi curso en Barcelona y mi trabajo de campo muy exitoso en Bosnia y Austria. Pero más importante, este año he visto a casi todas las personas que quiero volverse felices, y los que ya lo eran encargar más felicidad a Paris. Los que no han encontrado trabajo, se han librado de viejos fantasmas, se han comprado el piso de sus sueños o encontrado cosas que ni sabían que les gustaban... yo también he recuperado viejas amistades de Wageningen que hacía tiempo que no veía.
Un capítulo especial se merece Bas: nuestra relación ha ido por muchos altibajos este año, normal porque ya llevamos mucho tiempo separados, pero también nos hemos dado cuenta de lo mucho que nos queremos y hemos pasado algunos de los momentos más felices de nuestra relación en Serbia, Barcelona y Egipto. La verdad es que este año ha sido el que me ha hecho darme cuenta que me tengo que conformar aunque las cosas no me gusten y adaptarme un poco a Bas (no pretender que solo él se adapte a mí)
Para el 2007 tengo unos cuantos deseos:
Uno quitarme el miedo, que ha sido lo único malo del 2006, este miedo que me agarró con el invierno y que todavía no me ha soltado
Conseguir que venga Bas por fin y tener u8na vida en común de nuevo con él... sólo... ¿dónde?
Ver a todos los que quiero por lo menos una vez al año (esto es defícil)
Y uno materialista: ¡publicar una de mis novelas en una web de autoedición que me sugirió el Manolo Presa!
Bueno, ¿cuáles son vuestros deseos?

Desde que estoy en Sabi...

2006-12-14T17:57:00.000+01:00

Desde que estoy en Sabi se me pasa el tiempo echando hostias y la verdad es que me cunde mucho menos... tengo que preparar mi disertacion para despues de Navidad, o sea que ya me puedo meter caña y vidilla... en fin, una de las cosas por las que el tiempo se me pasa rapido es porque tengo que hacer varias cosas cuanto antes y cuando tienes fechas de entrega parece que el tiempo cunda menos. Lo que entregue ayer ha sido uno de los grandes retos que he afrontado este año, uno de los temas mas complejos del universo.
Algunos de vosotros recordareis a Stephen Hawkins, el cientifico ese turuleta que va en una silla de ruedas y habla con todo el mundo apretando un boton. Bueno, no es que me quiera meter con el señor Hawkins por su enfermedad, porque es un ejemplo a seguir de como luchar contra la adversidad. Pero como cientifico, amigo, eso es otra cosa. Imagino que dependera a quien le preguntes pero lo que es a mi lo tengo claro: hace unos años Mr Hawkins declaro una bravuconada: que estaba cerca de conseguir escribir la ecuacion total, la ecuacion que describiria todo el universo. Hace un año o dos Mr Hawkins declaro con pesar que su empresa era imposible.
¡Y tanto que era imposible! No solo era imposible sino que ademas era una estupidez total. Y eso es sobre lo que estoy escribiendo. Quiero decir, no sobre el señor Hawkins y sus delirios de grandeza, sino de la enfermedad congenita que afecta a una gran parte de los cientificos mundiales que les hace creer la ilusion de que el mundo es algo que se puede reducir en ecuaciones matematicas. Gracias a Dios (a la evolucion mas bien) el mundo es una cosa compleja que se resiste al reduccionismo recalcitrante y nos sorprende con giros inesperados que hacen que tengamos que recordarnos una y otra vez que solo somos hombres/mujeres, mortales y finitos y que nos queda mucho para entender donde vivimos.
Aun dire mas: seamos felices de que no solo estamos lejos de conocer el mundo sino que ademas es imposible que lo conozcamos: porque el conocer implica simplificacion y la simplificacion implica la representacion imperfecta de una parte de la realidad (solo se que no se nada, dijo Socrates, uno de los grandes sabios de su tiempo)- y otra cosa mas: nunca sabremos nada sin haberlo interpretado antes, por lo tanto el conocimiento de cada uno es estrictamente personal, y al mirar al mundo e interpretarlo lo 'construimos' de modo que podamos hacernos un huequito en el (o 'el hombre es la medida de todas las cosas' que dijo Protagoras, otro de los hombres mas sabios del tiempo de Socrates).
No me digais eso de que los griegos estaban retrasados y nosotros vivimos en la era del progreso... ¿progreso? Un conductor de autobus me dijo el otro dia:`'para unas cosas vamos para alante, pero para otras... para atras': Lo que es el saber popular. El progreso avanza, llevandonos a limites inesperados de bienestar y consumismo, pero en el camino, justificaciones incomprensibles se inventan para destruir y oprimir a aquellos que no tienen el poder de decidir las reglas del juego. En el camino del progreso se han sumado los oportunistas de la opresion.
Por eso yo me quejo de la ciencia, porque es uno de mis tesoros. La ciencia es esa cosa maravillosa que nos permite construir conocimiento y transmitirlo, y transformarlo para realizar los limites de la imaginacion humana. Pero en el camino la ciencia se ha convertido en un mounstrou ajeno, del que no podemos dudar,al que no podemos sonreir, un Frankenstein incontrolable que cree que siempre tiene razon sin atender a las demandas de la sociedad o al sentido comun.
Por eso me quejo de la ciencia, porque creo en una cie3ncia autocritica y democratica, lejos de la ilusion de alcanzar la verdad absoluta que ni siquiera necesitamos, y emperrada en la empresa de conseguir una vida mejor para TODOS (donde todo el mundo cuente como TODOS).

El poder del miedo

2006-12-02T20:51:00.000+01:00

Si uno busca en Yotube la palabra Bosnia los videos más vistos están llenos de chorradas sobre el integrismo musulmán en Bosnia y como radicales integristas musulmanes fueron a luchar a la guerra de Bosnia. No os puedo explicar exactamente que es lo que dicen en estos videos porque la verdad es que me revuelven las tripas y no los puedo ver enteros. Pero hay una cosa muy clara: el integrismo musulmán tiene poco que ver con la guerra de Bosnia, aparte de por si algunos de estos decidieron apoyar a los musulmanes.
Lo que si tiene que ver con esta guerra es la idea y el sueño de Yugoslavia. Por un lado estaban todos aquellos que deseaban que el régimen comunista no se fuera a la mierda; por otro estaban los nacionalistas que no se habían comido un colín buscando el camino de hacerse con el poder. En mi último viaje a Bosnia le preguntaba a alguien de Tuzla que si había represión en tiempos de Tito, y la respuesta que me encontré fue algo así como: ‘Yo creo que Tito debía ser muy listo, porque todos los que estaban en la cárcel por aquel entonces fueron los que llevaron a este país a la mierda y ahora se llaman a sí mismos políticos para robarnos…’ o ‘Fue sacarlos de la cárcel y empezar todo esto…’. Esto no aplica por igual en todas partes, claro, porque si algunos nacionalistas se alinearon estratégicamente con el anticomunismo otros, particularmente los serbios, usaron la idea de Yugoslavia para potenciar su nacionalismo.
Y esto llevó a confusión a algunos. Por ejemplo, el excelente director de cine Emir Kusturica, que recordaréis por joyas como Underground o Gato Negro Gato Blanco. Un amigo de Tuzla me cuenta que Emir era un musulmán de Sarajevo que durante la guerra estuvo en Hollywood filmando ‘El sueño de Arizona’ con Jonnhy Depp. Poco después regresó a Yugoslavia, a Belgrado, y para sorpresa de todos sus seguidores, parece (aunque esto no lo he confirmado) que declaró su apoyo a Milosevic por la unión de Yugoslavia. Queda por saber si estaba confundido, o fue fruto de una decisión meditada, o un compromiso, o un intento de inspirar el fin de la guerra…
Porque la guerra también trajo la confusión de la identidad. Por ejemplo entre musulmanes había muchos que eran simultáneamente musulmanes y serbios, como Kusturica. Ser musulmán y serbio no era necesariamente incompatible. Hoy en día sin embargo, ser serbio significa ser Católico Ortodoxo, pero esto encaja difícilmente con la población de lugares como Belgrado, donde el laicismo es ampliamente apoyado.
En resumen, Yugoslavia no era un hervidero de avispas que a la menor agitación se lanzó a la guerra. Los Bosnios no pasaron casi 50 años pretendiendo ser amables con sus vecinos de distintas etnias esperando el momento en el que se lanzaran a la limpieza étnica. No. La existencia de diferencias culturales y religiosas, se tradujo en la creación de distintas identidades, y creó la absoluta certeza de la amenaza y el miedo. Sí, había nacionalistas radicales guiando la locura, pero cuantos de estos hubieran respondido de modo diferente en distintas circunstancias, con una comunidad internacional no sumida en el desconcierto, el prejuicio y la primacía de sus propios intereses; con mesas de negociación apropiada; con una mente abierta lejos de las misconcepciones sobre países del este de Europa… Pudiera ser que otra Bosnia sería posible hoy, una en la que la paz del futuro estuviera más asegurada.
Debo añadir que mi narración es desde luego desinformada y parcial, y que la historia que tenemos que escuchar es solamente esa narrada por sus propios protagonistas.

Bosnia

2006-11-28T15:40:00.000+01:00

Hola a todos, chicos,
ya veo que os lo estais pasando teta jugando a los 'video'-juegos por las espagnas... adelante adelante... os escribo para contaros que escribo con tantos errores porque estoy en Bosnia, en Tuzla de nuevo que sigue oliendo a azufre y donde la comida sigue siendo estupenda...
Bueno, por aqui todo bien, ya os contare algunas historietas cuando este de vuelta. El dia seis llego a Granada, donde pasare unos dias con Rut, y luego a Sabi, para preparar las navidades. Bueno chicos, muchos besos
Vane

¿Es Frodo gay?

2006-11-21T18:38:00.000+01:00

Hola a todos. Me alegro mucho que estéis tan animados, y veo que la semana pasada propuse un tema de verdad difícil porque os habéis hinchado a comentarios. Opinéis lo que opinéis, lo que más me gusta es que vuestras conversaciones tienen la profundidad necesaria para estar bien argumentadas. Lo importante no es llegar a un acuerdo, sino poder discutir en los mismos términos. Por eso, vuestros comentarios me encantan.
Pero si me permitis me voy a pasar a otro tema, aunque no exhento de polémica. Se trata de la homosexualidad de Frodo Bolson. Frodo Bolson, como ya sabéis, es el principal héroe del Señor de los Anillos, ni más ni menos que el portador del Anillo Único. Aunque en realidad los verdaderos héroes de la película son Sam y Gollum. Sam por mantener vivo el sentido de la amistad, y llevar a Frodo donde no hubiera llegado solo con la convicción de poder hacer el bien, y Gollum, porque el fue el verdadero destructor del anillo (No olvidemos que Frodo acaba sucumbiendo al Anillo también).
Ahora, la verdadera pregunta es: ¿qué coño pinta Frodo en esta historia? Primero, no es hijo sino sobrino lejano de Bilbo, otro solterón empedernido... con el que tenía una relación muy cariñosa: dos hombres viviendo solos... hm. Y luego en este viaje con Sam. Y cuando todo se ha acabado y regresan felices a la comarca, y SAM SE CASA, se queda Frodo tranquilito???? No, se va con Bilbo y los libertinos esos de los Elfos más allá de la Tierra Media.
Si tras leer el libro uno ya sospecha, estas sospechas se confirman completamente al ver la película. En cada escena Frodo parece no poder deshacerse su amaneramiento. No hay más que verlo al lado de Arwen o Galadriel, parece ser una niñita perdida más que el portador del anillo. Y luego vienen todos esos líos con Sam, el te quiero, no te quiero, el ahora me pongo celoso de Gollum. Seámos serios, amigos, parece una pelicula de Drag-queenillas. Y luego su obsesión con las joyas y el maquillaje siempre perfecto, aunque se haya cruzado el desierto de Mordor sin comida ni agua en la cantimplora. Vamos, que ni Jesús Vázquez consigue tal perfección estética. Yo reconozco que lo de volver a la Comarca y ver al Sam casarse con una cualquiera tiene que joder, pero vamos, hay que aceptar lo que hay, colega.
Y bueno, esto nos demuestra que el Señor de los Anillos es en verdad una historia de amor.

Que no os lo creeis? Mira, mira:

Una charla entre Rut y yo

2006-11-15T12:32:00.000+01:00

Un día, sentadas sobre las piedras de una playa en Almería, mi amadísima Rut y yo tuvimos una agitada discusión sobre el significado mismo de ser libre y la libertad. En esencia, la discusión empezó cuando ella me preguntó en que demonios estaba yo pensando mirando al océano con la mirada perdida, y yo le dije que estaba pensando en que era la libertad, y en como podíamos entender lo que la libertad era. Así que le pregunté a Rut que pensaba ella del tema.
Rut me dijo que libertad era la capacidad de elección sobre todos los aspectos de nuestras vidas. Yo le dije que la libertad no podía ser simplemente la capacidad de elección, porque muchas veces la capacidad de elección no incrementa sino que disminuye tu libertad. El ejemplo perfecto es la moda: cuanto más fácil es el acceso a la moda (o sea, cuanto más podemos elegir entre determinados estilos y complementos etc) mayor es la coacción consumista, mayor es la necesidad de comprar lo que esta a la moda (o lo que no), mayor es la necesidad de expresar una identidad en nuestra ropa y nuestros complementos. O sea, que aumenta tu capacidad de elección pero reduce tu libertad.
Otro ejemplo: la existencia que grandes almacenes. Cuando vamos a grandes supermercados nos encontramos con un rango mucho más elevado de posibilidades de elección, y sin embargo esto no aumenta necesariamente nuestra satisfacción: en ocasiones, la variedad de productos es tal que al final confundimos criterios o elegimos en base a criterios que a priori no nos parecerían muy adecuados. Otras veces la presencia de muchas opciones es en detrimento de opciones mucho más fundamentales (aquí en UK por ejemplo es común tener a tú disposición múltiples variedades de queso de las cuales todas saben a lo mismo; al final, es imposible tener un buen queso de calidad. En mi opinión, yo me sentiría más libre poniendo a mi disposición un queso de buena calidad que un montón de quesos de baja calidad. Pero sin embargo, la necesidad de proveer a los consumidores con múltiples variedades de queso resulta en una disminución de la calidad general del queso, ya que al final se imponen los criterios más populares (bajo coste, mucho embalaje, variedad de producto)). Creo que estos ejemplillos de supermercado muestran que en general no se puede afirmar que capacidad de elección sea lo mismo que libertad.
Esto desde luego en política se da con mucha frecuencia. A veces votando uno se siente como si votara al menos malo (para mí no tanto en los últimos años en España, pero en general, y desde luego aquí en UK siempre). Y uno tiene la sensación esa de “salir de Guatemala para caer en Guatepeor”.
Pero claro, cuando intentas explicar lo que la libertad es, en sustitución a la definición tradicional, no hay mucho que decir en su lugar. En la definición filosófica tradicional libertad sería la capacidad del hombre para decidir su destino. Parece pues equivalente a capacidad de elección. O sea, que tener más opciones entre las que elegir nos haría más dueños de nuestro destino. Este era el argumento de Rut, como siempre en todo lo que ella dice, parapetado tras una impecable lógica. Y como ocurre siempre que las cosas se visten de lógica absolutamente convincente. Y sin embargo, incapaz de convencerme: he aquí donde yo me planteo la contradicción implícita en el concepto de libertad.
Voy a poner un ejemplo teórico sin ninguna base real, pero que me parece ilustrativo. Imaginemos un bosque impenetrable dentro del cual vive una comunidad, cuyo estilo de vida, con prácticas más o menos cuestionables dependiendo de la cultura con que se mire, hace creer a sus habitantes que viven en la máxima felicidad posible. Ahora, imaginemos una cultura externa a dicho bosque, de valores completamente opuestos a los de la sociedad escondida en el bosque, cuyos miembros pugnan por explotar el bosque e incluir a los miembros de la sociedad del bosque en la suya propia. Dicha sociedad externa amenaza con destruir la vida en esta pequeña comunidad, porque al ponerse en contacto ambos mundos creara una contradicción entre los valores de ambas sociedades que hará que los valores más débiles (los de la sociedad que vive dentro del bosque) se desintegren. Y ahora el rompecabezas: ¿Cuándo son los habitantes de la comunidad de dentro del bosque más libres? Las opciones son:
1- Cuando son invadidos por la sociedad externa y se ven obligados a elegir entre los valores tradicionales o los nuevos valores, pero la desintegración de los valores tradicionales les obliga a decantarse a los nuevos valores?
2- Cuando permanecen dentro del bosque ajenos a la existencia de otra cultura manteniendo los valores tradicionales?
Yo argumentaba, sin mucho convencimiento, que quizá la segunda opción fuera la más libre; Rut sin embargo creía firmemente que cuando la cultura tradicional puede elegir entre ambas culturas sus habitantes son más libres.
No conseguimos llegar a un acuerdo. Pero mi argumento es que tener más opciones de elección puede crear más libertad pero puede que no. Esto tiene consecuencias políticas importantes, pero que para no extenderme elaboraré otro día.
Siento el rollo ya sabéis que hay un filósofo pesado que habita dentro de mí...
Besos

Mis propios miedos liquidos

2006-11-14T16:38:00.000+01:00

Bueno, vaya día: si es que soy un desastre. Hoy ha sido el día de mi primer accidente de tráfico. Vamos, nada una rozadura idiota, pero un rollo total con el seguro y todo lo demás. No faltaba más que eso para aumentar el miedo que tengo en el cuerpo desde hace dos semanas. Pensaba que era solo por lo del robo (bueno, hoy ha habido un anuncio de un robo en la biblioteca, pero vamos, que no estoy solea en ello) pero en el fondo mis miedos son algo más que eso, algo más metafísico, más allá de lo que puedo llegar a comprender.
Me he refugiado en mi hogar natural, la biblioteca, y he buscado en los libros la respuesta que no podía encontrar en ningún otro sitio. Tras un par de horas tanteando diversos libros he encontrado finalmente algunas respuestas, si no incompletas, a este sinsentido que me acompaña las últimas semanas.
El libro que finalmente me ha ayudado ha sido “Miedo líquido’ uno de un sociólogo llamado Zygmunt Bauman. Bauman es un famoso pensador de los llamados ‘postmodernos’. La postmodernidad de Barman se resume (según la sacrosanta wikipedia) en la existencia de dos características principales en nuestra sociedad:

1- La dirección de la sociedad hacia un objetivo que no se puede identificar con claridad que reside en un conflicto entre la apreciación y el rechazo de todo lo que es (o parece ser) diferente.

2- Un modo de vida en la que la diferenciación intrínseca entre seres humanos es aceptada y asimilada: todos aceptamos que tenemos que asumir (o tolerar en el lenguaje políticamente correcto de nuestros días) las diferencias.

Espero que Bauman no me matara al leer esto... porque hoy sus ideas parecen ser la única manera de calmarme. Particularmente vivo inmersa en una continua autocrítica que no me permite afirmarme en nada de lo que hago. Por eso lo que Bauman dice me parece muy razonable en particular:

‘Hemos tratado de exorcizar nuestros miedos, y hemos fallado, habiendo añadido tan solo en el transcurso de nuestro juicio de la suma total de horrores de la modernidad, que también el clamor contra estos horrores debe ser confrontado y expulsado. El más espantoso de los nuevos miedos (de la modernidad) es el miedo de ser incapaz de reconocer o escapar la condición de vivir preso del miedo. Ahora que el optimismo inicial (de la modernidad) ha desaparecido, nos aterroriza que las catástrofes que asolaron a nuestros antepasados no solo pueden volver a ocurrir sino que además son ineludibles.’

Vamos, que lo más podidamente horrible de tener miedo es el pensar que todas estas cosas están fuera de nuestro control. Por ejemplo, el rollo del coche. Me da por culo tener coche. No me hace la más mínima ilusión tener coche y además, no me hace ninguna ilusión conducir cada día. Es agotador y aburrido. Pero las opciones son:

• Confiar en compañeros de trabajo que me llevan en su coche a regañadientes;
• Coger un autobús que tarda mil años y me deja a quince minutos andando del trabajo (después de haber tenido que cambiar de autobús)
• Usar una opción similar pero en tren.

Vamos, que puedo tirar tres horas en el tren o en el autobús cada día o tirar una hora en el coche; y eso a menor coste diario (aunque claro si uno cuenta las reparaciones de rozaduras que parece que voy a tener cada día…)
Parecido el caso al pánico que me da ahora mi calle....
No ayuda tener la sensación de que falta una red de emergencia social a la que recurrir…
Sin embargo Bauman también dice otra cosa: dice que en nuestro mundo ya no nos apoyamos en la confianza en uno mismo: en su lugar buscamos garantías de tranquilidad en la seguridad que nos ofrece la sociedad. Bauman usa estos argumentos con propósitos diferentes de los míos (no en vano el es un intelectual y yo me quedo en ciudadana de a pie) pero, ¿significa esto que si pudiéramos confiar en nosotros mismos un poco más nuestra seguridad aumentaría? Pero volvamos al ejemplo del coche: tu seguridad en el coche no depende de ti sino que depende de un millón de circunstancias: el diseño del coche, la gente conduciendo a tu alrededor, las normas de circulación; pero por encima de eso, tu seguridad depende de factores que sólo tú puedes controlas y que sin embargo parecen fuera de tu control, como la confianza en uno mismo, la presión para no equivocarse siguiendo las normas de circulación. De algún modo el coche es una cosa muy complicada porque el más mínimo error desencadena un millón de consecuencias desagradables: por ejemplo una rozadura en mi coche esta mañana (al otro coche no le he hecho nada) me ha jodido absolutamente todo el día, me ha jodido el seguro, me ha jodido dos días de rutina sin el coche y por encima de todo me ha ayudado a formar una imagen de mí misma como una más de las contribuyentes a la inseguridad en la que se vive en este país. Así que sin quererlo me he convertido en causa de inseguridad, y en zozobra para todos los que han sufrido las consecuencias de mi acción.
Vamos, que conduzco con el culo pero no encuentro la manera de conducir mejor o de evitar el tener que conducir.
¿Es esto parte de la modernidad líquida de Bauman? Me gustaría preguntarle, a ver que piensa.

Maneras de vivir

2006-11-13T18:01:00.000+01:00

Estoy na más que escribiendo un artíulo ciertamente filosófico sobre differentes maneras de mirar al mundo. En diversas teorías de sistemas complejos, este tipo de problemas se llaman ‘problemas de escala’, esto es, dependiendo de la unidad de medida que uses para mirar al mundo verás diferentes cosas. Vamos, tanta innovación para venir a decir una cosa sacrosanta en la sabiduría popular: ‘todo depende del cristal con que se mire’.
Esto, que a priori parece una obviedad, tiene consecuencias muy importantes sobre todo para resolver todo tipo de problemas políticos y sociales. El resultado obvio es que las políticas y soluciones concretas que demos a un determinado problema estarán muy relacionadas con los términos de referencia que hayamos usado para explicar el problema.
Debo estar bloqueada porque de repente no se me ocurre ningún ejemplo, pero ejemplos hay miles de millones...
En fin, lo voy a dejar por hoy, pero ya me diréis si tenéis una opinión sobre lo que digo arriba... me parece que hoy estoy bloqueada...
Besos

La reina mas poderosa

2006-11-11T11:32:00.000+01:00

Uno de los más largos y felices reinados del antiguo Egipto fue probablemente el del faraón Hatshepsut. Hatshepsut fue en realidad una mujer, la primera feminista de la historia y una de las mujeres más poderosas de la antigüedad.
Hatshepshut fue una reina poderosa que amplió el templo de Karnak con cuatro fantásticos obeliscos de los cuales dos todavía continúan en pie haciendo alucinar a los que tenemos la suerte de visitar Karnak. La historia cuenta que Hatshepsut tuvo un sueño en el que el Dios de Dioses Amen le pedía que le erigiera un obelisco de oro. Tras esto, Hapshepsut decidió hacer realidad la petición de Amén, pero careciendo de recursos envió una expedición a Punct que tras ocho meses regresó victoriosa trayendo cientos de maravillas a Karnak, incluidos árboles nunca vistos antes (cuyas raíces todavía se conservan a la entrada del templo de Hatshepsut) y dos enormes piedras de granito que servirían para tallar los obeliscos de Amén, sino en oro, en una piedra tan hermosa que relumbraría como éste. El pueblo, favorecido por los largos años de prosperidad bajo el reinado de su faraón reina, apoyó a ésta durante más de veinte años. Nadie recordaba ya los inicios de su reinado, en la que la reina tuvo que convencer a todos que podía reinar presionando a los sacerdotes de Karnak para que le dieran su apoyo, creando una leyenda en la que ella era la misma hija de Amén o vistiéndose de hombre para demostrar que una mujer también podía ser faraón.

Sin embargo, tras su muerte todas sus huellas fueron borradas. Tutmosis III, su medio hermano y sucesor, habiendo sido ordenado sumo sacerdote para no frustrar las aspiraciones de Hatshepsut al trono de Egipto, había desarrollado la envidia inimaginable de 20 años tras el éxito de su hermana. La primera medida tomada la llegar al trono fue borrar el nombre de Hatshepsut, toda su grandeza, de todos los monumentos. Sólo una cosa no se atrevió a tocar: el magnífico obelisco de Amén. Para no desafiar al Dios de los Dioses, pero odiando a su hermana con toda su alma, Tutmosis levantó un gran muro de diez metros que tapara el obelisco para siempre. Así, la historia se fue olvidando, hasta que el recuerdo de Hatshepsut fue borrado de la memoria de la gente, y con ella, la idea de que una mujer pudiera ser faraón desapareció para siempre...

Pánico (a una muerte ridícula)

2006-11-11T11:12:00.001+01:00

Os preguntaréis que ha motivado este largo silencio después de mi entusiasta regreso de Egipto… yo venía dispuesta a llenar mi blog de historia Antigua y de fotos, pero una serie de eventos han truncado esto…

El principal evento fue el atraco del que fui objeto el otro día. Volvía de Londres, a eso de las doce con una amiga que vive al lado de mi casa. A unos doscientos metros de mi casa, detrás de la calle principal de Guildford, vemos de repente un coche aparcado: todo normal porque es una calle con mucha animación. El coche es completamente nuevo, bastante guay, Ford creo, y hay un chico dentro, sentado en el asiento del conductor, y un chico fuera muy guapo y bien vestido (por lo que la situación nocturna permite observar). Manu y yo íbamos bien vestidas, porque habíamos ido a un concierto a Londres (yo llevaba hasta tacones). De repente uno de los chicos se vuelve así como sonriendo, y yo gilipollas de mí me creo que esta ligando, pero ellos llevan una charla muy animada así que pasamos al lado de ellos, y cuando me doy cuenta siento un tirón en el hombro...

Al principio no supe que pasaba. Me pareció que se me echaban encima, que me querían hacer algo peor. Mi primera inclinación fue la posición de defensa del karate, con las piernas muy tensas, y gritar como una loca. Me volví hacia el tío con el corazón en un puño y le ví con mi bolso: sólo entonces comprendí que estaba pasando. Pero entonces oí como mi bolso se rompía y me dí cuenta que no les importaba lo que pasara. Yo pensé que alguien vendría y nos ayudaría, así que seguí gritando, sin parar, con todo mi corazón. Nadie vino, pero los atracadores se asustaron también y el chico que tenía mi bolso lo soltó, saltó en el coche y se fueron a toda leche.

Después de eso corrimos a casa, pero nos pareció volver a ver el coche, como si nos estuviera siguiendo. Esa mañana había sacado dinero del banco y estaba convencida de que me habían seguido desde allí. Después de una hora sentada en la cama, acojonada, por fin tuve fuerzas para llamar a la policía. Después de una charla por teléfono, decidieron venir a tomarme declaración al día siguiente.

No fui capaz de ir a trabajar, ni siquiera de salir de casa. Vino una chica por la mañana, extremadamente amable y muy consoladora. ¡Me hizo reir y todo! Yo le farfullé un montón de palabras, suposiciones y descripciones inconexas, y ella lo tradujo todo en un resumen que tenía bastante sentido. Cuando se fue me sentí mejor.

Pero ahora, no me siento bien. Tengo mucho miedo. Tengo miedo de cualquier desconocido. Lo que más miedo me da es que no lo ví venir. Podría haber acurrido cualquier cosa... yo no lo ví venir. Y ahora miro coches azules, oigo el sonido de un coche arrancando, veo a un chico joven de pelo rapado y todo mi cuerdo se deshace en temblores... ¿qué me pasa? ¡Yo nunca he sido así!

Me he comprado un coche, el Gorililla, y ahora voy con él a todas partes, como una pringada.
Una vez que te atrapa el miedo no hay forma de quitarselo...
¿Consejos?

Akhenaton, hereje, libertario, obsceno

2006-11-01T20:58:00.000+01:00

Akhenaten esperaba sentado apoyado sobre el alfeizar de la ventana de su palacio en la ciudad que había creado para llevar a Egipto el Único Gran Dios del Amor, Aten, el dios del sol del amanecer, el Dios que su corazón había amado aún antes que los sacerdotes del Templo de Tebas le hubieran intentado robar su alma para entregarla a los Dioses de la guerra y el Odio, el Dios de las plumas mal llamado creador de todos los Dioses Amun, y todos los Dioses de la muerte y la tristeza, Anubis, Osiris, Hathor, Horus y todos los otros, cuyos nombres Akhenaten ya había olvidado. Cuando su padre reinaba en Egipto, Akhenaten veía a su pueblo sufrir la furia de los sacerdotes, que por medio de la superstición y el miedo se aprovechaban de la gente de Egipto. Por eso, cuando los dioses le eligieron para ser el Gran Faraón de Egipto Akhenaten supo que su Dios se le había revelado para crear un nuevo mundo. Por eso había luchado durante todo su reinado para combatir la superstición, para destruir las imágenes de los antiguos ídolos, por encima de todo el terrible Amun… el, había creído en la belleza de Egipto tanto que había construido una ciudad que recibiera toda su belleza, Akhet-Aten, el horizonte de Aten, la ciudad más bella de Egipto. Y durante quince años, la ciudad había resplandecido bajo su mandato, y el consejo de Aten, el amor había florecido y transpirado en las cosechas, en los ciclos de la ciudad, y sus habitantes se habían rendido ante la belleza de Aten, el único siempre presente Dios de la luz y de la vida.
Akhenaten miraba ahora los hermosos jardines que el Nilo llenaba de vida cada año, donde cada mañana él y su familia recibían al dios Aten, se bañaban en su gracia y resplandor.
Hoy, sin embargo, la grandeza de Aten no llenaba su corazón.
Hoy, Akhenaton esperaba a la legión de médicos y charlatanes que examinaban a Nefertiti, le hermosa Reina de Egipto, la Reina más hermosa que jamás conoció el Nilo, la Reina de la piel de Jade, amante de Akhenaton y Aten, madre de sus seis hermosas hijas. Akhenaton amaba a Nefertiti porque ella era la misma encarnación del Dios Aten, y había llevado en su seno el fruto del amor.
Hoy, sin embargo, Nefertiti olía a muerte.
Akhenaton miró al jardín, donde la joven Meket-Aten jugaba entre las flores, despreocupada de la muerte de sus dos hermanas.
Ella será mi reina, pensó Akhenaton, ella, que no lleva en su rostro la belleza de Nefertiti sino que ha heredado mi deformidad, ella sabrá como llevar al Dios Aten de vuelta al Amor, como hacernos olvidar esta muerte que nos ha enviado.
Meket-Aten jugaba en el jardín con el pequeño príncipe Tutank-Aten, heredero de la belleza de las grandes Reinas de Egipto, su madre Nefertiti y su abuela Tiye. Akhenaton no sentía afinidad por aquel príncipe que le recordaba a las imágenes de los antiguos faraones, aquellos que rechazaban la verdad, que se disfrazaban de guerreros y predicaban guerras en lugar de rejuvenecimiento. Tutank-Aten sólo soñaba consigo mismo, las enseñanzas de Aten no le interesaban lo más mínimo. Pero si se casaba con su hija podría conjurar el pasado y las maldiciones de los sacerdotes de Amun. Ella traería a Aten de nuevo, y nos haría olvidar la muerte y devolvería la confianza a aquellos que nunca creyeron en Aten, Ay y Horenheb, mis grandes aliados, mis grandes traidores, mis amigos, mis hermanos.
Cuando el médico abrió la puerta de la habitación de Nafertiti Akhenaton vió la tristeza en sus ojos. Y supo que su amada Nefertiti había muerto. Akhen-Aten dudó un momento de su Dios y juró renunciar al amor de su vida. Pero al entrar en la habitación vio a Nefertiti, yaciendo en la cama, con su túnica deslizándose sobre el pecho y los rayos del sol bañándole la cara con su Amor. Akhen-Aten vio en la sonrisa de Nefertiti el reencuentro con sus amadas hijas, en el seno de Aten. Y supo que su Dios no le abandonaría nunca.

El veredicto de la historia:
Akhenaten fue el Dios hereje creador del culto del Dios Sol, Ra, Aten, la primera religión monoteísta de la historia. Perseguido por los sacerdotes de Amun, creo una nueva capital, (Akhet-Aten, hoy Tel-amarna) para adorar a su dios, con su hermosa mujer Nefertiti.
Akhenaten reinó en paz durante más de una decada, pero en los últimos años de su reinado casi todos los miembros de la familia real murieron de repente, probablemente por la aparición de la Peste.
En los últimos años de su reinado Akhenaten se casó con una misteriosa Reina, probablemente su hija, pero que al morir Akhenaten repudió el culto de Aten y volvió a Tebas, probablemente convencida de que los dioses rechazados en el monoteísmo de su padre les habían enviado una venganza en forma de muerte. Parece ser que se casó con un príncipe Hitita pero éste fue asesinado y eventualmente el Rey niño, el famoso Tutank-Amon (llamado primero Tutank-Aten y marcando la transformación religiosa) quien moriría muy joven, acabando con la dinastía que engendró Aten y siendo sucedido por los generales de Akhen-Aten que volvieron a Tebas, Ay y Horenheb. Tutank-Amon, Ay, Horenheb y los que le sucedieron después trataron de hacer desaparecer todo rastro de la religión monoteísta de Aten eliminando el arte y los monumentos de esa época. Hasta la apertura de la tumba de Tutank-Amon y el descubrimiento en el desierto de Tel-Amarna a principios de siglo la herejía del faraón Akhen-Aten permaneció completamente olvidada.
El arte de la época de Aten es muy muy hermoso, me recuerda a Modigliani y representa el aspecto horroroso que en verdad debía tener el faraón junto a la belleza incomparable de Nefertiti. Las facciones exageradas de Akhenaton representan una ruptura con el arte idealizado y estandarizado del resto de los faraones.
El ‘plot’ de Indiana Jones En Busca del Arca Perdida cruzada tiene mucho que ver con la historia de Akhenaten. Se supone que la peli ocurre en Cairo pero en realidad están buscando una tumba enterrada, lo que tiene mucho más que ver con Tebas- Luxor. De hecho la vara que tiene que ser atravesada por un rayo de sol parece estar muy relacionada con el culto del Dios Aten. Además, cuál podría ser la relación entre los faraones y el Arca de la alianza, dada por Dios a los hebreos en su huida de Egipto? Sigmun Freud tenía una respuesta (que a mí me parece imposible, pero a los de Indiana no tanto): Akhenaten no fue otro que Moisés.

Aviso

2006-11-01T20:02:00.000+01:00

Egipto, un lugar misterioso y sobrecogedor para el observador occidental, más allá de los límites de la imaginación. Así lo he encontrado. Ha despertado en mí un interés increíble en su historia antigua, una civilización a la que dejé de prestar atención tras sufrir las consecuencias de mi desinterés en historia antigua al entrar al instituto. Luxor, fue, para Egipto, la ciudad del Reino Medio, cuando la capital se trasladó de Menfis (hoy El Cairo) a Tebas (hoy Luxor)... Thebas fue la capital de los faraones hasta que los griegos conquistaron su decadencia y trasladaron su capital a la gran Alejandría. Mover la capital de Menfis a Tebas trajo grandes diferencias: nuevos dioses ocuparon el panteón religioso faraónico y nuevas modas llevaron a abandonar las pirámides para construir nuevos estilos funerarios (tumbas escavadas en tierra) donde ocultar la opulencia de la época más grandiosa del antiguo Egipto.
Yo sólo os voy a contar un poco de lo que me he aprendido... las historias de Tebas, la capital que conoció Egipto en su más increíble grandiosidad... pero siglos de historia salen mal resumidos... En lugar de eso, me gustaría abrir una ventanita a las historias que más me han fascinado. Así que va el aviso: los próximos capítulos de este blog van a estar llenos de traiciones, infamias y amores dignas de un culebrón venezolano: van a estar llenas de guerra, muerte y momificaciones, pero también de amores e ilusiones sin límite… no creo que pueda transmitiros la fascinación que me ha causado Egipto, pero haré lo que pueda…

El Londres mas pijo

2006-10-15T21:12:00.000+01:00

Hola, parece que no me comunico, pero no, es que mi nueva vida de ciudadana de Guilford me hace estar ocupadísima y chico que no doy abasto… aunque me va a durar todo porque mis fantásticos compañeros de piso se vuelven a Barcelona (que suerte la suya) así que tengo que volver a ponerme a buscar casa…
Pero en fin, tampoco se trata de amargaros el mensaje. Os voy a contar lo que hice ayer, que me lo pasé superbien en Londres, para que veáis que después de tanto tiempo todavía le quedan a una cosas por descubrir…
Quedé con una amiga, Nadia, que viene de una familia bien y por tanto está acostumbrada a ciertos lujos… me encanta estar con ella porque de verdad que me descubre cosas que a mí jamás se me ocurrirían. Lo primero que hicimos fue tomar un café y contarnos las penas pero una vez pasado el rollo nos dedicamos a hacer cosas más divertidas. Fuimos a una exhibición preciosa sobre los impresionistas; ir a ver cosas de pintura siempre me hace soñar… luego fuimos al Instituto de Arte Contemporáneo en el que tenían una exhibición de lo más curiosa. La exhibición se llamaba “Mira a través de mis ojos y descúbrete a ti mismo”- no me preguntéis el autor porque ni lo sé ni me importa- y básicamente consistía de tres habitaciones: una estaba completamente vacía, y lo único notable era la salida de emergencia. La otra tenía dos ventanas con persianas que se cerraban y se abrían automáticamente. La sala final tenía tres macetas con tres plantas y un proyector que no proyectaba nada. Total que nos sentamos allí durante diez minutos, pensando que el proyector estaba en el intermedio y que abría una proyección de diapositivas, o algo, pero no; el guardia de la exposición nos vino a explicar que la película no era más que eso. Así que yo le dije: “pues no le veo la gracia, chico”- a lo que me contestó: “pero te has leído la descripción de la exposición? Porque se explica en el panfleto…” El panfleto en cuestión eran tres o cuatro páginas de texto infumable… Le miré con cara de desesperación y nos echamos a reír: a él la exposición tampoco le hacía ni puta gracia… Al salir vi la inscripción con luces de neón sobre la puerta: “si no nos conocemos en este mundo nos veremos en el próximo. Pero no llegues tarde, no llegues tarde…”
La siguiente parada fue Picadilly. Desde allí andamos hasta “Old Bond Street”. Nadia quería ir a ver una galería con cerámicas, pero cuando llegamos ya habían cerrado. Como ya estábamos allí pensamos que igual podríamos darnos una vuelta por las increíblemente caras tiendas de diseño de la calle: Prada, Gucci, Vitorio y Luchino… bueno, un descojono padre porque hay que ver lo caro que es el mal gusto. Así andando pasamos por DKNY, la marca que siempre me recuerda a los labios de plástico de Ester Cañadas, y Nadia me explicó que dentro del mundo del diseño, DKNY es de lo más normalito. En el escaparate tenían un abrigo precioso así que me pareció buena idea entrar a probármelo. La verdad es que me sentaba horrible y me hacía gorda, pero cuando lo estaba dejando en la percha vi una preciosa cazadora de cuero verde, super suave, como entalladita. La vi y me enamoré de ella automáticamente (me imagino que estas cosas siempre funcionan así). Me sentí aliviada cuando me di cuenta de que no tenían mi talla, pero entonces uno de los dependientes (SUPER SUPER GAY) me vino a preguntar “¿Te puedo ayudar en algo?”- y para mi horror me oí respondiendo: “hm, me gustaría tener mi talla de esta cazadora”. Le pedí la 42 y me sacó la 40: me iba perfecta. Era una preciosidad. Me miré, me volví a mirar, veía la etiqueta colgando pero me estaba dando pánico mirarla: 900 € del ala amiguitos. Así el dependiente se acercó y al ver mi cara compungida me dijo condescendiente: “No te queda bien, ¿verdad?”- y yo le dije- “No, no me queda perfecta. Lo que pasa es que es demasiado cara”. Y el me dijo: “Es que es de cuero”. Y yo se la tendí mostrándole la etiqueta “Made in China” y le dije: “aún así: es demasiado cara”. Y me fui más contenta de lo que había entrado. Todo esto, por supuesto, promovió una discusión entre Nadia y yo, porque estos desequilibrios sociales me parecen ridículos. Hoy nos reíamos con Manu y las demás: “Tengo para elegir lo que me costaría vivir un mes en Guildford, o dos en Montecarlo, o tres en Granada, o lo que me costaría comprarme una casa en Turquía, eso, o una cazadora verde… pues no se que te diga, yo casi me quedo la cazadora…” Que mundo señor.
Bueno, pero la cosa no acabó así. Nadia me llevó… ¡a comer ostras!!!!!!! Y yo que no había comido desde los días del Unzate, o como se llamara el cura de la resi de Tone, pensaba que las ostras no me gustaban… pero lo que es la vida: ¡me encantan! A lo mejor la próxima vez que vaya a España me pongo morada de caracoles. Lo bueno es que nos pedimos las baratas, que ya eran muy buenas, pero como nos habíamos sentado en la barra donde las abrían; el camarero que era colombiano, se hizo coleguita nuestro y nos invitó a nativas. Y si hay diferencia. Hay que decir que me sentí pija y pedante después de comer ostras en un bar de Londres pero estaban buenas de la leche. Y al final se olvidaron de cobrarnos el vino, así que ni siquiera nos salió muy caro (vale 15 € seis ostras- tela).
La verdad es que me lo pasé bien, porque todo esto son cosas que a mí sola jamás se me hubiera ocurrido hacer, pero pasé un rato buenísimo con Nadia, descubriendo otra cara de Londres, menos sofocante aunque más pretenciosa.

Una parada en Casa Gervasio

2006-10-10T15:30:00.000+01:00

Este fin de semana he ido como todos los años a la tradicional comida de los “Coscus”; este año sin embargo ha sido un poco distinto. Los Coscus se caracterizan por la moderación tanto en la bebida y la comida. Por eso pienso que quizá ir a comer a Casa Gervasio de Alquézar fue una decisión desacertada. Casa Gervasio es probablemente el único lugar del mundo en el que a pesar de servirse una comida de la mejor calidad, al salir uno piensa:”a este lugar no vuelvo a venir”.
Bueno, aunque a lo mejor si yo comiera "como un turolino"- como dice Ja- hubiera pasado el mejor día de mi vida. Sin embargo como a pesar de mi tamaño mi capacidad de ingesta es limitada, el pasado domingo en Alquézar sufrí más que la Dolorosa en Viernes Santo.
He aquí el menú:
Entremeses: incluyendo chorizo, longaniza, queso joven, queso curado, jamón serrano, paté casero, Chiretas (que todo el mundo disfrutó de lo lindo), canelones rebozados
Primer plato: garbanzos en salsa de pescado; judías con chorizo; pella con bacalao
Segundo: Guiso de cordero y jabalí con setas, guiso de conejo; guiso de ternera; costillas a la brasa.
Postre: contessa o fruta
Vino, pan, café, licores.
Sobremesa: visita al señor Roca.

Y contad que estos platos NO ERAN A ELEGIR. Te servían de todo (lo que te cupiera). Y a mí no me pareció que comiera mucho, pero es que solo de probarlo todo….
Lo bueno también es como lo sirven: te ponen los platos en la esquina de la mesa y tú te sirves lo que te apetezca. Como si estuvieras en casa de la abuela. Lástima que en vez de hule tuvieran un mantel como si fuera un restaurante de moda…
Bueno, pues ya sabéis. Si vais a Alquezar, ese maravilloso pueblo a la orilla del río Vero, tal vez a hacer un barranco, o tan sólo a disfrutar de la maravillosa escenografía, grabaros este nombre: Casa Gervasio. Aunque sólo sea para podéroslo pensar dos veces antes de entrar…

Una de las maravillosas esquinas con las que te puede sorprender esta villa tan hermosa.
Por cierto: el precio de la bacanal fue 25€ por barba; una ganga... #

PS: Creo que las chiretas merecen una explicación: las chiretas parecen como una especie de morcilla rebozada, que se hace con tripas de cordero, si no me equivoco. Las tripas, especias y demás se mezclan con arroz y se usan para rellenar otra tripa- y si no me equivoco, se cuecen. Luego ésta se corta a rodajas y se reboza con huevo antes de freír.
Las chiretas son un plato típico aragonés, quizá del norte de Huesca. Yo la verdad que nunca las he visto en la Jacetania pero son muy populares en el Sobrarbe. En "los viejos tiempos" se hacían chiretas para las fiestas del pueblo; hacer las chiretas era en sí mismo una fiesta. Luego, cuando las fiestas llegaban se convidaba a chiretas a la gente que participaba en la fiesta. Además, como los trayectos entre pueblo y pueblo costaban tanto de hacer (andando o en burro) muchos jóvenes se iban andando a otros pueblos y se quedaban a dormir allí dos o tres días... las chiretas formaban parte de todo este universo. Yo creo que, al menos en el Sobrarbe, las chiretas están tan asociadas con fiesta y alegría que a todo el mundo le encantan (a mí no mucho la verdad).