Bueno, esta semana me toca curso en Guildford, y como ya sabéis, cuando tengo curso me quedo en el YMCA (Young Male Christian Association), que no pega mucho conmigo porque ya estoy dejando de ser joven, desde luego no soy un hombre (aunque algunos piensen lo contrario no tengo ni idea de por qué) y seguro que no soy cristiana. Ah, y no pertenezco a ninguna asociación (bueno, no cuento ni el videoclub ni la biblioteca).
El caso es que tanto tiempo en el YMCA, YMCA aquí, YMCA allá, YMCA pa'comer y pa'cenar, pues claro, una ya desarrolla preguntas existenciales que necesitan una explicación urgente. Y ¿quién mejor para explicarme estas dudas que la gente del YMCA?
Así que el domingo, cuando después de haber pasado por recepción le fui al tipo de la puerta y poniendo cara muy seria le pregunté:
“Oye, yo sé que YMCA es una asociación que está por todo el mundo, muy abierta y agradable, y que aquí se oye mucha música y hay mucha comprensión entre culturas, pero, la verdad, yo tengo una pregunta: La canción YMCA, ¿está prohibida en los alojamientos de YMCA?”
El hombre se puso muy serio porque pensaba que le estaba tomando el pelo, pero cuando se dio cuenta que no me iría de allí sin una respuesta me contestó: "No está prohibida; la puedes cantar si quieres, pero es que ya van muchos años con la coñita de YMCA, de gente que en medio de la borrachera entran, me piden una habitación y mientras miro el registro me cantan “Guayamsié” y a este grito se van corriendo"
No me cabe duda que debe ser un sufrimiento.
Bueno, por si alguien se ha perdido (que no creo) YMCA es esa fantástica canción disco de los 70 interpretada por Village People, que como sabéis no eran tampoco muy jóvenes ni muy cristianos, y para mí que eran muy hombres, aunque imagino que no todo el mundo opinará lo mismo. Lo que es yo, algunas veces lamento que la versión en español no fuera un éxito comercial porque rozaba los límites de la genialidad. ¿Lo recordáis?:
“El pozo es superior, aaaaaaaaaaay, síí!, señor”
Es genial, una combinación de todas las aspiraciones metafísicas de la Nación (ya empiezo a aplicar las nuevas normas de gramática) Española: Merendola, éxtasis orgásmico y devoción. Ni Santa Teresa de Jesús lo hubiera escrito mejor.
Bueno, bueno, bueno, pues ahora os tengo que explicar la venganza de YMCA por ir haciendo preguntas indiscretas por ahí.
Venganza número uno: cuando voy a YMCA siempre me ponen en habitaciones de mucho ruido, así que le pedí al recepcionista que me diera una habitación que no diera a la calle. Así lo hizo, pero a las dos de la mañana descubrí que no me podía dormir porque había un constante soniquete repicando en mi habitación. Algo así como Bzzzzzzz, casi imperceptible pero molesto de cojones.
Me tuve que aguantar hasta la mañana siguiente (lunes) pero cuando fui a recepción me dijeron que no tenían más habitaciones. Pero mientras me quejaba en el mostrador uno de mis compañeros del curso vino y me dijo que si quería me la cambiaba él. YO encantada de la vida, pero menos mal que le dije que me la enseñara. Así que me lleva a su habitación y por el camino me dice el tío "Bueno, no sé si te va a molar porque hay una farola mirando directamente a mi cama y no me he podido dormir en toda la noche". Mejor una farola que un Bzzzzz. Pero cuando entramos en su habitación se escucha un toc-toc-toc-toc-toc sonando todavía más fuerte que en mi habitación. Dan me dice: “ni siquiera me había dado cuenta de ese ruido”. Así que me mordí la lengua, pensé que era una quejita y me fui con my Bzzzzzz a mi cuarto.
Venganza número dos: Esta mañana, 6:30 am, silencio total, descanso un poco raro porque a alguien del pasillo se le ocurrió ducharse a las doce de la noche cantando sevillanas de maria del Monte... y de repente un ruido horroroso nos despierta a todos, a un volumen impresionante. !Una alarma!
Bueno, la alarma decía algo como "esto es una alarma. Despiértense que a lo mejor hay que abandonar el edificio" Vaya que si me desperté. Y también baje a la calle donde la gente esperaba en camisetas y pantalones a menos de cero grados. Yo por suerto me cogí un abrigo y las botas. Ahora que lo pienso, esto no fue una venganza porque hay gente que lo pasó peor que yo, sin preguntar lo impreguntable.
Bueno, chavales, espero sobrevivir el resto de la semana con estos jóvenes hombres cristianos…

No me resisto, no me resisto a enviaros esto que me han reenviado por mail.

Texto de Albert Boadella: (de "Els joglars ").EN MI CASA HEMOS DECIDIDO QUE SOMOS UNA NACIÓN.Bien, he hecho una encuesta en mi casa, el resultado es el siguiente:

• Tanto por ciento de la población encuestada....................100%
• Hablan la misma lengua.......................................................5
• Tienen la misma cultura.......................................................5
• Viven en el mismo territorio (los lindes de mi casa).................5

Después de observar el resultado, creo que somos una nación, por lo tanto tenemos derecho, como mínimo, a un nuevo Estatuto.Hemos empezado su redacción, nos hemos puesto de acuerdo, tenemos el 100% de los votos a favor de él.Pasado mañana, voy a ir a entregárselo, al Sr. Benach y espero que no se recorte ni reforme nada, porque me respalda el 100% de la población de mi territorio, y se podría liar una guerra civil.Entre otras cosas, pedimos que no se vaya tanto dinero de mis impuestos, fuera de la valla de mi casa, porque entonces, no puedo comprarme el mercedes rojo que me gusta, tampoco puedo comprarle a mi hijo la moto, que lleva tanto tiempo pidiéndome.¡Ah! he encargado a mi hija que si viene alguien a casa y habla otro idioma distinto al nuestro, que lo apunte, que le pediremos que pague una multa por herir nuestros sentimientos.Se me olvidaba, cuando esto era un descampado, mi tatarabuelo, de paso hacia Francia, se sentó debajo de un árbol que había en la que ahora es casa de mi vecino a descansar, es por eso que también reivindico, en este nuestro nuevo Estatuto, una parte de su jardín como mío, aunque él se opone, pero yo le tiro la pelota a su jardín y le mando al pequeño, para dejar constancia que seguimos pisando su suelo.En fin no quiero cargaros más, con nuestros problemas. ¿Creéis que tengo posibilidad de que se apruebe, sin retoques en el Parlament?

Vaya vaya como pasa el tiempo y que poco me da por escribir en el blog. Ayer, gracias a mi nueva radio que coge Radio Nacional De España, estuve escuchando una discussion sobre los 30 años desde la muerte de Franco entre Carrillo y Fraga. Que a gusto, oye, cuando las cosas se discuten con amabilidad y comprension. Casi les di la razón en todo a los dos (y eso que argumentaban cosas distintas). Me gustó mucho que ambos concluyeron que la tranquilidad, la comprensión y la amabilidad son formas esenciales de hacer politica.
Pero cambiando de tercio (antes que Che se tire de todos los pelos y se quede todo calvo).quería contaros que el miércoles fui a ver una película preciosa, que se llama Flores Rotas (Broken Flowers) y que es de un hombre triunfador, con X años, casa enorme y amantes jóvenes, y recibe una carta de una vieja amante que le dice que tuvo un hijo suyo hace veinte años. La carta no está firmada así que el pobre hombre se dedica a buscar a esa vieja amante, de avión en avión por toda américa. La película es preciosa, con unas imágenes de una américa desconocida y con un humor “subcutáneo” de ese que no te hace reír a carcajadas, pero te despierta una sonrisa interna. Y la película tarda un poco en mostrarlo, pero poco a poco, en un millón de detalles, te das cuenta de que la flor más rota es el protagonista, quien está tan solo que casi sueña con ese hijo que ni conoce. Es la pelicula más delicada y hermosa que he visto en mucho tiempo.
Y para terminar un poco de indignación: Os podéis creer que ayer en la BBC 4 radio echaban un programa sobre desertificación en España. Bueno, el programa vergonzoso, sacando a un gilipollas alemán de Adena y va el gacho y dice que en España no nos preocupamos del agua porque no tenemos conciencia del Medio Ambiente. Menudo subnormal, como si el agua no se fuera en los miles de complejos turísticos llenos de Alemanes y Ingleses hasta la bandera. Que morro, eso si que es tirar la piedra y esconder la mano. Como me entere que sois donantes de Adena of WWF (los del Panda) os corto el acceso al blog! (O algo peor que me tengo que pensar).
Y otra gorda que han echado en el programa estúpido ese. Dicen que la desertificacion es causada por los subsidios a la agricultura de la Union Europea. En primer lugar dicen que se gasta en los cultivos de olivares en Jaen, porque al regar, las olivas tienen más peso (que curioso, a nadie se el ha ocurrido pensar que los cultivos de olivar de Jaen pertenecen casi en toda su totalidad a la Duquesa de Alba, que por cierto, no puede recibir más de un máximo porque sus subsidios están regulados con lo que regar esos olivares no tiene el más mínimo efecto). Por otro lado en el programa no se dice nada de los cultivos bajo plástico de Almería, que son regados intensivamente y NO RECIBEN SUBSIDIOS. Lo de la politica agrícola europea está muy mal entendido, así que antes de criticarla, les recomiendo que se lean las regulaciones, o al menos, que se miren las ruedas de prensa o las websites de los correspondientes ministerios. Estos ingleses no se han enterado que en España el agua nos importa, es tan parte de nuestra identidad que por el agua, por la dignidad de la montaña, nos echamos a la calle si hace falta. Pero eso no tiene una relación directa con la situación penosa en la que están la mayoría de los agricultores en España (y quizá ni son los que piden agua).
Besos
PS; Sigue este invierno mortal; esta vez ha sido Domingo de Sastreso. Dice mi madre que con 87 abriles ha dejado un monton de nietos y dos bisnietas. Y le han enterrado con un paquete de ducados y un mechero. Casi me emociono de imaginarmelo.

Parece que septiembre no deja de traernos muertes; por el mundo muchas. Por nuestros pueblos y ciudades otras quizá más insignificantes pero mucho más significativas... Hoy se ha muerto una mujer a la que durante mi infancia vi cada día; fue quien me vendió aquellos maravillosos sidrales que desaparecieron entre los peligros de la sociedad del riesgo y bajo la norma europea por, probablemente, contener más componentes cancerígenos que otra cosa digna de mención. Era la persona que me vendía un colajet; luego correría hacia ella con alegría cuando me tocaba un premio. También ha sido una persona que durante todos mis años fuera de Bailo siempre se ha acordado de mí, de donde estaba y que hacía, y nunca se olvidaba de preguntarme algún detalle desconcertante.
Tan lejos de Bailo, se me aparece como en una neblina, y lo único que puedo imaginarme es la magnífica silueta de San Juan de la Peña sobre el camino de Bailo a Arbués. Se me antoja que es ese el camino de la vida, acaso nos espere Creonte al otro lado de la muga de Arbués, para ayudarnos a cruzar el barranco.
Bailo no es Bailo sin la gente de Bailo; casi que desearía parar el tiempo, congelar a todo el mundo por un momento para que no desaparieciera ni un poquito más del pueblo; porque cada vez que alguien se va se va un pedazo del pueblo, y entender ese pequeño pedazo de geografía pirenaica se vuelve una empresa más difícil.
¿Cuánta gente ha querido congelar el tiempo antes de mí? Yo lo congelaría en mi infancia, no dejaría que nada cambiara, aunque yo quisiera ser mayor o diferente. Las memorias de años pasados son más espectaculares y excitantes de lo que nunca lo fueron las propias vivencias. Casi estoy deseando ser una anciana, para tener no la tensión de los días pasando sino una colección de fantásticas memorias en las que cada personaje será maravilloso, tan maravilloso como se me aparece ahora Teresa, como cada domingo, con sus sidrales y sus colajets.