Llevo un par de días deprimida. Mi amiga Penny dice que cuando estaba en la universidad, encontrar a gente realmente malvada le deprimía tanto que no podía menos que dedicarse a la conservación de la naturaleza, y volverse una activista de los derechos de los animales, lo que parece mucho más lógico que defender a esta banda de burros que llamamos humanidad.
La verdad es que estoy obsesionada con la maldad. Es algo que escapa a mi comprensión. Me da terror ser malvada yo misma, por lo que atiendo y examino a aquellos que pienso son malos, para comprender que es lo que les hace así.
Pensad por ejemplo en los dueños de mi casa. Un mes mintiendo, ocultando cosas, fingiendo ser otras personas, por un puñado de monedas... Diréis: es imposible controlar la avaricia. Así que[1] me he ido a preguntar a la RAE que es avaricia y dice:

avaricia.
(Del lat. avaritĭa).
1. f. Afán desordenado de poseer y adquirir riquezas para atesorarlas.

OK. Asumamos que mis compañeros de casa son avaros... ¡pero mis compañeros de piso no son avaros! En primer lugar son vagos y no les gusta trabajar. En segundo lugar todo el dinero que ganan va de cabeza a la máquina tragaperras, o como mucho, en pintas de cerveza y pizzas. Son gordos y vagos. Son las típicas personas con los labios cubiertos de grasa, sin capacidad de atención, andando por el mundo sin disfrutar de nada y diciendo palabras cariñosas solamente a sus gatos.
Después de pensar esto he pensado en la palabra patético pero por alguna razón me ha parecido que no encajaba. Creo que es porque también puede usarse en otro sentido. Pero la palabra patético me ha llevado a la palabra que buscaba:

miserable.
(Del lat. miserabĭlis).
1. adj. Desdichado, infeliz.
2. adj. Abatido, sin valor ni fuerza.
3. adj. mezquino (ǁ que escatima en el gasto).
4. adj. Perverso, abyecto, canalla.

Eso es lo que son mis compañeros de piso:

• Son desdichados, en una vida sin destino ni beneficio, en lo que nada de lo que hacen tiene sentido.
• Son infelices porque su vida es deprimente y carecen del sentido crítico suficiente para darse cuenta.
• Están abatidos y no tienen valor para dirigir su vida a otro destino, algo que despierte sus mentes.
• Son mezquinos porque perdieron su nobleza de espíritu y en su lugar llenan el alma de placeres virtuales y falsas esperanzas en cosas materiales que no les traeran nada.
• Y todo esto les hace malvados, perversos, canallas, capaces de cometer atrocidades por nada; capaces de odiarse cada dia y dormirse culo con culo sin hablar durante semanas, incapaces de dedicarse una palabra agradable, incapaces de hacerse amables o confiables...

Me pregunto si los iméciles esos de las bombas de Londres son también unos miserables.
Antes de cerrar el diccionario he mirado una última palabra, aunque solo fuera para consolarme. Esta es la palabra que dedico a mis (ya ex-)compañeros de piso:

bien.
(Del lat. bene, bien).
1. m. Aquello que en sí mismo tiene el complemento de la perfección en su propio género, o lo que es objeto de la voluntad, la cual ni se mueve ni puede moverse sino por el bien, sea verdadero o aprehendido falsamente como tal.


[1] Siguiendo el ejemplo de Che

Mis fantásticos housemates, después de haber aguantado lo más grande, sus broncos (entre ellos), sus condenas inexplicables al ostracismo y su estupidez generalizada, me han dado una patada en el culo… de hecho, me la dan ahora, que me voy de vacaciones. La noticia: nos casamos, nos hemos comprado otra casa, te tienes que ir.
Vale, me parece bien, pero, ¿por qué no me lo han dicho antes? Por ejemplo, ¿por qué no me dijeron que buscaban casa? ¿Por qué, cada vez que les he preguntado porque hacían reformas, me contestaban que querían que la casa estuviera mejor (la arreglaban porque quieren alquilarla)? ¿Por qué cuando vi un camión de la mudanza y pregunté si mi otro compañero de piso se iba me contaron una pelicula de vaqueros? La cosa es, me lo esperaba. Lo único que siempre hay una parte de mí que no se cree que haya gente capaz de mentirme un mes, de estar todo el día callados conteniendo su alegría por una nueva casa, sólo para sacar 300 €. No se la vuestra, pero mi palabra vale más de 300€.- Explicación: como yo me iba en verano, querían que pagara la renta de agosto, si me hubieran dicho que se cambiaban de casa hace un mes, cuando les dije que me iria en verano, no les hubiera pagado agosto, y claro, eso es un mes menos de renta... pero ahora me dicen que de todos modos tengo que notificarselo un mes por adelantado.
Pero, por todo esto, un mes mintiendo a una persona con la que vives... la vida de la gente es verdaderamente miserable. Casi me dan hasta pena...
En fin, no hay duda de que estaré mejor en cualquier otro sitio que con esa banda de desalmados (no me extraña que a veces no pudiera dormir de miedo). ¡Me voy que las vacaciones no esperan!

Aviso: este mensaje es algo personal, así que a lo mejor puede resultar aburrido.
¡Hola!
Hay veces, muchas veces, en las que todo me da vueltas a mi alrededor. Yo, no se si lo sabéis, padezco lo que algunos llaman “terrores metafisicos”. Estaba leyendo hoy un libro sobre la construcción del conocimiento y de repente me he visto a mí misma. El párrafo del libro (Página 169 de Berger and Luckman, The social construction of reality, 1961) habla sobre las diferencias entre la gente cercana y la gente anónima y como unos y otros reafirman nuestra percepción de la realidad.
Los autores del libro dicen que mientras que las cosas que observamos a nuestro alrededor nos confirman su existencia (incluidos los extraños que nos cruzamos en la calle), también confirman el caracter irreal de algunos de nuestros momentos de “extasis siniestro”- por ejemplo mencionan el no reconocer las formas de los objetos de nuestra habitación, el descubrir, de repente, que no reconocemos nuestra cara en el espejo o la sospecha de que los seres más cercanos y queridos son unos misteriosos extraños.
Yo sufro esos terrores muchas veces, y otros muchos más. En los últimos tiempos me dan pánico las escaleras, especialmente a oscuras; los espejos; las carreteras que no conozco. Todo eso me produce una sensación de irrealidad.
La cosa es que a veces tengo la sensación de que son terrores comunes, que simplemente me acojona la imagen del infierno que nuestra sociedad nos ha metido de un modo u otro por los ojos, o quizá las historias de miedo tantas veces repetidas.
Quizá. Pero ¿sabéis que me fascinaba- y aterrorizaba- leyendo al gran maestro del terror- Lovecraft? La metafísica que implicaba. El saber que lo que esta ocurriendo puede no tener nada que ver con lo que estamos viviendo. O ¿que es lo fascinante de Dr Jeckill y Mr Hyde?: el saber que nuestra propia personalidad es una construcción y que puede cambiar, que podríamos ser personas distintas y terribles. Eso es casi más terrible que los relatos de miedo de Staphen King o quien sea, en la que la fuerza maléfica siempre es externa, siempre es algo lejano que accede a nosotros en el mundo físico... nada como los horrores del Necronomicón...
Así que eso es lo que hacemos, ¿no? Buscar las cosas familiares que nos aseguran que lo que sabemos, que el lugar en donde estamos es tan real que podemos tocarlo... Yo padezco “terrores metafísicos” desde siempre- no en vano adoro toda esa literatura- pero estos terrores se han vuelto más tangibles más o menos desde que acabé la universidad. Por ejemplo, cuando fui a Nigeria no reconocía a Bas al principio. No le reconocía la cara, durante al menos unos días. El primer día que llegué a Londres y puse mis pies en la tan familiar estación de Waterloo creí que estaba soñando- quizá un pesadilla- y os juro que me pellizqué para asegurarme. No fue hasta la visita de Pablo y Raquel y luego de Jara y Checho que tomé conciencia de que estaba de vuelta en UK.
Becker and Luckman dicen que la conversación es el mejor medio de “objetivización” de la realidad. Es decir, los miedos, terroríficos o metafísicos, se alejan con el lenguage porque cuando se ponen en palabras se objetivizan: se convierten en cosas pequeñitas. El ejemplo de Berger and Luckman es impresionante: Cuando una pareja tiene una relación sexual disatisfactoria (ejemplo, un gatillazo) es un problema enorme. Pero el problema deja de ser un problema cuando la pareja habla de ello, y se minimiza al infinito cuando, una vez superado el problema, se comenta en plan de risa con los amigos.
Hablando se aleja el problema... creo que por eso escribo este mensaje, para ver si la escalera de mi casa, aquí en UK, me parece menos amenazadora.
Antonio, ya se que me vas a decir que soy una pedante y una pesada. Asumo esos errores al máximo. Que le voy a hacer- ya hace años que discutimos sobre la supuesta utilidad de la metafisica, en fin...

(Segunda entrega de "Historias de Monte Ororel")
Todos esperábamos entusiasmados a subir a Candanchú. Por fin, después de tantos años mirando la tele y preguntándonos que tenía que hacer tu escuela para ir a un programa de televisión, Cajón Desastre llamó a Monte Oroel para que sus alumnos participaran en la competición.
Yo no cabía en mí de la emoción. ¡Iba a salir en la tele! No podía esperar para ver como grababan todo, y quizá conocer a alguien famoso. A mí me gustaba mucho Pablo Carbonel (Me gustaba porque cantaba “ Mi agüita amarilla”, una canción sobre hacer pis).
Y había una cosa más: si ganábamos la competición ¡podríamos ganar algún premio! Quizá una bicicleta o un algún juego de moda. Con un poco de suerte podía ganar un Spectrum y acceder al misterioso mundo de los ordenadores.
Pero nada más bajarnos del autobús nos dijeron que algo iba mal. No iba a hacerse ninguna competición. Por problemas técnicos. Nos quedaba un consuelo: ¡íbamos a conocer a la presentadora, Miriam Díaz Aroca! Por aquel entonces yo pensaba que Miriam Díaz Aroca era una de las personas más guapas del planeta. Era, sin duda, más guapa que Alaska y la bruja Avería. Era rubia y tenía una sonrisa enorme.
Nos pusieron a todos en una fila, y Miriam pasó a nuestro lado con su sonrisa. Mientras se acercaba sentí mi corazón acelerarse: ¡Iba a conocer a una persona famosa! Entonces, se paró delante de mí... ¡delante de mí no! Se inclinó sobre Eugenia, que estaba enfrente, y cogiéndole de la barbilla dijo:
“¡Pero que chica más guapa! ¡Y qué ojos más bonitos!”
Y diciendo eso se alejó.
“Bueno, ¿y yo qué? Yo también tengo ojos pero a mí ni me ha mirado...”- pensé bastante deprimida.
Ahora, dos cosas saqué en claro de aquello:
Primero que Miriam Díaz Aroca estaba un poco loca porque no se puede ir a esquiar con tanto maquillaje.
Segundo, que para salir en televisión tienes que tener algo muy grande (ya sea un enorme par de ojos, como Eugenia, o los una inmensa dentadura, como Miriam).
Ahora, si mi autoestima no pasó por sus mejores momentos el día que conocimos a Miriam Díaz Aroca, mejoró mucho en otra ocasión. Ocurrió que los de la Cruz Roja vinieron a hacer un cursillo de valores cívicos o algo así (no lo recuerdo bien). Entonces, los que hacían el cursillo nos dijeron que teníamos que salir, uno por uno a la pizarra y escribir lo que queríamos ser de mayor. No me acuerdo de los que escribieron los demás, pero yo, desde luego, lo tenía muy claro. En la columna que decía “Yo quiero ser de mayor...” escribí: “PREMIO NOBEL”.
Los de clase se rieron un rato; aún debe haber alguno por ahí riéndose. No recuerdo las palabras exactas del chico de la Cruz Roja, pero creo que con una sonrisa un poco irónia dijo algo como:
“Me parece muy bien que hayas elegido eso. Porque sabéis, uno nunca apunta demasiado alto. Al fin y al cabo, todos los Premios Nobel fueron personas como vosotros, y también fueron a la escuela. O sea, que ya sabéis, a aprender todo lo que podáis, y apuntar alto.”
“¡Y los Premios Nobel también dicen tacos!”- dijo uno de los dos David Rufas (¡sí, había dos!). David Rufas (cualquiera de ellos) no aprobaba muchos exámenes siempre tenía los comentarios más mordaces en la punta de la lengua.
Me gustó aquel día, aunque se rieran de mí... y lo de Premio Nobel... ¡son sólo 25 años de Monte Oroel, dadnos tiempo, hombre, dadnos tiempo....!

Aquí estoy, sábado por la mañana, haciendo lo que siempre predico que no hay que hacer: trabajando en horas que no son de trabajo. Tenía que haber entregado una cosa ayer, pero no la acabé: no hice ni la mitad. Así que aquí estoy, luchando conmigo misma para acabarlo y buscando mil excusas para no hacerlo: eg discutir con Checho.
Pero es que Julio no es para trabajar; es para ir a la playa. Estoy harta de leer que:
“Los problemas sociales son actiones para reclamar la existencia de una condición putativa ofensiva”
Que es la definición sobre la que se basa mi trabajo. Bueno, esa y otra definición:
“Los problemas ambientales son problemas sociales”
Me gustaría mucho que alguien me dijera que piensa de esto. ¿Os suena a chino? A mí también, un poco; pero es la clave para entender que los problemas ambientales han sido construidos por nuestra sociedad. ¿Qué pensáis de esto? ¿También suena a chino?
A lo mejor es por eso que cuando hablo de mi trabajo con mis compañeros no entienden una palabra de lo que digo. Porque no debo hablar ni en inglés ni en español. ¿Me estaré volviendo pedante? Pero ¡qué culpa tengo yo si las cosas sobre las que me gusta pensar son como las personas construyen diferentes narrativas del conocimiento y la ciencia, que en resumen, responden a una estrategia para conseguir unos objetivos! O en otras palabras, esgrimir un conocimiento reconocido es una estrategia para conseguir poder.
Pero claro, el poder es algo deslocalizado, una especie de telaraña que envuelve a toda la sociedad. El poder nunca se puede concentrar en una sola persona. Reyes tan absolutistas como Carlos I (V- sino Bas no me entiende) no tenían el más mínimo control sobre su propio poder- ¡y eso que no había autopistas de la información!. El caso es que de todos estos pensamientos, por más que me exprima el cerebro, no puedo sacar una serie de conclusiones, clara, concisa, que se pueda resumir en diez páginas... ay, qué fácil era la vida cuando todos mis pensamientos se referían a los órganos sexuales de los pinos- o todo lo más, de que grosor es la capa de garbancillo de una pista forestal.
Bueno, amores y amantes, os dejo para volver a mis construcciones sociales... si tenéis alguna opinión relevante sobre lo que se cuece lejos del mundo de la teoría social, por favor dejármela caer por aquí.
Besos

Durante la Resaca de los atentados viene el descubrimiento de que el terrorismo esta más cerca de casa de lo que pensamos.
En Leeds están horrorizados. Tres de los sospechosos son de esa zona. Gente ordinaria, nada fuera de lo común. Por ejemplo, uno de los supuestos terroristas era un joven recién graduado en la universidad local (en deporte) y apasionado seguidor del criket. Sus amigos dicen: “Él hubiera condenado el terrorismo”. Solo que el jueves, 7 de Julio se olvidó de condenarlo; en lugar de eso se fue a Londres y se inmoló dejando tras de sí, al menos, 7 víctimas.
El autobús fue explotado por un joven de 18 años, amigo del anterior. Dijo a sus familiares que iba a Londres a visitar a unos amigos. Tras las explosiones, su familia notificó a la policía su desaparición...
Y por último el caso más extraño: un hombre de 30 tacos, casado, con una niña de ocho meses. Dedicado a la educación, trabajaba ayudando a descapacitados.
Lo peor de todo es que ninguno de los tres parece un mounstro. No hay nadie a quien echarle la culpa. No son criminales; no parecen integristas sin alma, obsesionados con su Dios; no son lunáticos; muy al contrario son personas acomodadas, capaces de llevar una vida con toda normalidad, de tener buenos amigos capaces de defender su integridad ante la policía, de preocuparse por sus congéneres. Han vivido en Inglaterra toda su vida y están perfectamente integrados en su sociedad.
¿No os recorre un escalofrío por la espalda al pensar esto? ¿De donde sale esta gente? Esta claro que no actúan por desesperación o pobreza. Y no son actos espontáneos, claro: son actos calculados hasta el último detalle. Por lo visto, estos asesinos necesitaban una red compleja de grupos de apoyo: desde gente estudiando la infraestructura del transporte en Londres hasta gente proporcionándoles los explosivos.
La gente tiende a pensar en una oscura fuerza tras ellos, alguien capaz de sorberles el cerebro y manipularles... creo que es bastante fácil aceptar esta idea. Un maléfico mounstro convirtiendo honestos ciudadanos en zombies, capaces de matarse a sí mismos, y con ellos tanta otra gente.
Yo sin embargo no me contento con esto; es demasiado fácil. Los zombies, si existen, no pueden ocultar que son zombies. Si una persona está completamente manipulada... ¿como va a ocultar sus propios pensamientos?
A veces pienso en gente que he conocido apoyando al Partido Cumunista de las Tierras Vascas o como quieran llamarse... la verdad es que nunca hablé con alguien que defendiendo radicalmente esas ideas me pareciera muy normal. Para empezar te bombardean con afirmaciones extrañísimas sobre la historia de Navarra y el País Vasco (por supuesto se “olvidan” de episodios tan significativos como por ejemplo las guerras carlistas y otras muchas cosas que se le escapan a una ignorante en historia) y luego parecen querer decirte que ellos fueron los únicos que sufrieron el franquismo. Siempre me da un poco de pena escuchar a este tipo de gente, porque me parece que los principios en los que han construído toda su vida están completamente equivocados. Pero claro, siempre son algo lejano, parecen como zombies entre la multitud. Como zombies parecen los integristas radicales, tal y como nos los hemos imaginado toda la vida.
Pero cuando pienso en lo de Londres... esto no es un grupo de gente de no se sabe donde que se reunía en un piso en Leganés, no: estos son segundas o terceras generaciones de ciudadanos británicos. Estos son tu vecino, tu amigo, tu compañero de trabajo, tu mismo, yo misma... Estos somos nosotros: es nuestra sociedad quien produce estos mounstros. ¿Como es posible? ¿Qué es lo que está equivocado? ¿Será que todos los principios en los que se basa mi (nuestra) vida están equivocados?
¿Cómo puede uno, después de dedicar su vida a los descapacitados y de llenarse de alegría con la llegada de una hija, coger un tren a Londres y explotar una bomba para llevar el horror y la muerte a tantas familias, incluída la suya propia? No sé y no lo entiendo. No entiendo nada en este mundo. Me temo que hace ya un tiempo que dejé de entenderlo....
PS: Eso sin hablar del zumbado que ha detenido la policía por animar la historia quemando mezquitas...

Hola a todos,
Como algunos de vosotros sabéis el colegio Monte Oroel, mi colegio, está de cumpleaños. ¡Cumple 25! Para celebrarlo, están recopilando material sobre anécdotas, dibujos y otros trabajos que servirán para una exposición, y celebración el día doce de Noviembre.
Yo también quiero participar, porque también tengo muchos recuerdos de Monte Oroel, así que voy a contaros unas historias del colegio...
Aquí en Inglaterra cuando hablamos de historia algunos se asombran de mi conocimiento de los reyes y dinastías europeas entre los años 1492 y 1800 aproximadamente. Yo sé que la historia nunca fue mi punto fuerte, y que lo poco que sé se me va olvidando, pero todo lo que recuerdo se lo debo, sin duda, a uno de los mejores profesores de historia que he conocido: Don Juan. Recuerdo muy grandes momentos con él. Por ejemplo, el primer día que llegamos a clase de plástica en sexto Don Juan nos dijo que teníamos que hacer un dibujo. Luego, los recogió todos y nos dijo:
“¡Yo esto me lo guardo, y cuando seáis famosos el día de mañana me haré rico!”- creo que ese fue un gran piropo... Don Juan también nos enseñó a apreciar el arte moderno entendiendo el románico que el adora, y junto con Don Florencio nos descubrieron algunas de las maravillas de San Juan de la Peña.
Pero Don Juan también me enseñó una lección muy importante. Bueno, dos. Una, a respetar el material de la escuela. La otra, mucho más importante, a descubrir que el mundo gira alrededor del sol, no alrededor de mí. La cosa fue, más o menos así:
Creo que fue durante un examen que ataqué una de las mesas del frente de la clase. Acabé el examen enseguida y me dediqué a mi tarea favorita: dejar mi impronta en el material escolar. Teníamos unas mesas verde pálido que se desintegraban suavemente bajo la presión de la punta del bolígrafo, y creo que mi nerviosa persona encontraba irresistible.
Pero había un pequeño problema. No durante el examen, porque el profesor vigilaba mucho más a los de atrás que a los de delante. Sin embargo yo sabía que si dejaba mi nombre escrito en aquella mesa, tarde o temprano algún profesor lo vería y automáticamente yo recibiría un castigo. Pensé que era la persona más lista de la Tierra cuando escribí en la mesa “YO”; pero claro, como no era mi nombre lo que escribía en la mesa me dí un antojo: Escribí “YO” en letras enormes, que casi podían verse desde lejos. Y en cuanto acabó el examen volví a la seguridad de mi asiento en una de las últimas filas.
Ni siquiera me percaté de que la mesa se había quedado vacía. En la siguiente clase Don Juan no venía de muy buen humor. Entró, se sentó en la silla, andó algo inquieto de un lado a otro de la clase. Hasta que sus ojos repararon en la mesa de marras.
“¿Por qué destrozais el mobiliario escolar de esta manera? Estas mesas son para vosotros; si las destrozáis no seré yo, sino otro alumno, el que tendrá que convivir con una mesa destrozada. Además es ridículo. Mirad esto.”- Don Juan inclinó la mesa hacia nosotros, de modo que todos pudimos ver mi fantástico bajorelieve en el contrachapado verde:
YO
“¿No creéis que la persona que ha hecho esto no es normal? No solo destroza esta mesa, sino que además ni siquiera pone su nombre. No. YO. Como si fuera la única persona que existe en el mundo. Hay que ser egocéntrico para poner YO.”- su enfado se había evaporado: ¡ahora se moría de risa! Y en el otro lado de la clase yo escondía mi cara roja. Todo el mundo sabía quien había escrito eso, quien se había sentado en esa mesa durante el examen... Menos Don Juan.
Así que no tuve castigo, pero me sentí tan avergonzada de mi misma, de mi egocentrismo, de mi falta de consideración, que nunca volví a escribir en una mesa... ¿nunca? Bueno, igual alguna que otra vez, pero aprendí la lección. ¿Oh no?
......................................
Ah, Monte Oroel, ¡que tiempos tan gloriosos! ¡Tantas aventuras! Bueno, yo, por supuesto, solo pensaba en mi eterno amor no correspondido, Gustavo y en mis grandes amigas Olga, Cristina y Lorena. Eso, y quizá en las ciencias naturales que me encantaban. Como aquella vez en la que Don Fernando entró en la clase sintiendose como un profesor moderno y nos dijo:
“Aquí, en la clase, se aprende preguntando. Cuantas más preguntas me hagáis, más aprenderéis. ¡Así que hacedme todas las preguntas que queráis!”
El tema de aquel día eran las abejas. Don Fernando nos explicó algunas cosas, sobre su vida en colonias, y como su división en Obreras, Zanganos y la Reina.
Una mano en alto. La primera pregunta no debió ser difícil. Algo como:
“¿Pueden existir dos reinas a la vez?”
“No por lo general, pero pueden darse casos en que sí”
Nada más contestar ya había otra mano levantada:
“¿Puede haber tres reinas?”
“Hombre, eso aún es más improbable que dos...”
Cuando Don Fernando respondió esta pregunta otras tres manos se levantaban al fondo de la clase, cada una de ellas con una nueva pregunta. Cuando Don Fernando no había todavía contestado la tercera pregunta, nuevas manos se levantaron a lor largo de la clase. ¡Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete... las preguntas de todos aquellos niños parecían no tener fin!
Y todos seguíamos levantando las manos. Yo pensé que Don Fernando ya no ponía cara de muy buenos amigos al ver nuestras manos en alto, pero yo todavía quería saber tantas cosas, sobre que flores preferían las abejas, como transportaban el polen desde la flor hasta su casa, como se decían unas a otras donde estaba la comida...
Me acuerdo de esta porque fue una de las mejores clases de mi vida: ¡nunca antes pensé que el mundo de las abejas pudiera ser tan apasionante! Y tengo que decir que Don Fernando trató de contestar todas nuestras preguntas, y algunas que no sabía se las apuntó en un papel y nos trajo unas cuantas respuestas otro día. Pero yo creo que ese día acabó un poco harto de tantas preguntas: porque es cierto que los niños aprenden haciendo preguntas, pero siempre que preguntan esperan una respuesta. Y la ciencia, definitivamente, no puede contestar todas las preguntas.

Cuando ayer hablé con Bas, después de los atentados en Londres, Bas no paraba de decirme cuanta rabia sentía en el cuerpo. Me dijo:
“Si pudiera coger a los desgraciados que han hecho esto, es que les rebanaba el cuello”
Yo le dije que se calmara un poco, que lo que menos tenían que hacer era despertar su rabia. Pero yo creo que Bas se imaginaba a sí mismo, en el autobús saltando por los aires. También me dijo:
“El año pasado, mientras estábamos en Londres, siempre tuvimos la amenaza a la vuelta de la esquina. Mucho más de lo que nos imáginabamos. Y lo peor es que hubieran atentado contra gente como nosotros, los que cogemos el autobús y el metro todos los días.”
Yo le dije, ¿sabes Bas? Han puesto dos bombas en dos de las ciudades que más amo en el mundo- dos de las ciudades que han visto algunos de los mejores momentos de mi vida- y dos de las ciudades en las que he descubierto lo terrible que es el mundo. Porque con las dos, con Madrid y con Londres tengo uno de esos romances: ni contigo ni sin tí... Me encantan pero me horrorizan al mismo tiempo. En teoría del arte dicen que los humanos no nos maravillamos ante la belleza sino ante lo sublime. Pero lo sublime es lo intocable, también lo horroroso, lo chocante... Madrid y Londres, son eso, sublimes.
Es bastante irónico que esto ocurra después de la parafernalia del fin de semana con todo el Live 8- y mi consiguiente cabreo- y la cumbre del G8- en la que según la BBC unos “anarquistas” estaban causando disturbios. Por otro lado está la proclamación de Londres como capital olímpica; aquí se ha vivido casi como una batalla contra Francia: “Les venceremos otra vez, como en Trafalgar”.
Me da mucha pena sabéis, porque en el fondo hasta me hizo ilusión que Londres fuera capital olímpica... creo que la ciudad entera va a renovarse con eso...
Pero estos estúpidos atentados (ese es el único adjetivo que me atrevo a ponerles) es algo que se me escapa a mi comprensión. Ni siquiera tuvo mucho impacto, porque la BBC iba dando noticias con cuentagotas y para el momento en que supimos que había treinta muertos ya nos habíamos anestesiado contra el dolor... pero sigo sintiéndome triste de todas formas, también triste por la barbarie... me gustaría comprender a esos asesinos... Parafraseando a Marilyn Manson en Bowling for Columbine, hablando de los dos chicos que cogieron dos escopetas y se liaron a tiros con el colegio, si yo hubiera visto a esos terroristas ayer por la mañana me hubiera gustado hablar con ellos, y preguntarles que les azuzaba tanto el corazón. Le pregunta es: ¿ hubieran hablado ellos conmigo? ¿Hubieran hablado con alguien? ¿Es que no eran humanos, ya, eran solo mounstros?
No se, solo sé que en estos momentos, igual que me pasó el año pasado, el mundo parece no tener el más mínimo sentido, todo se tanbalea a mi alrededor y me siento más desmoralizada que nunca.
¡Ánimo para todos, para que todos seamos personas honestas!

Me alegro de no estar sola en el mundo, y de que no me critiqueis mucho por mis comentarios del Live 8 pero es que no os podéis imaginar la plasta que están dando con los dichosos conciertitos, y total para legitimizar las decisions del G-8. Las cuantro chorradas que ya han pensado Bush y Blair... ya sabéis. La masa es lo más fácil de manejar... en fin
Besos

Esto demuestra que estoy mas sola que la Huna

Bueno, chicos, ya lo sé, todos muy solidarios, muy guays, pero que me toquen ya los putos huevos, y es que llevo un cabreo que no me tengo con la estúpida tontería del Live 8 ese, vamos a ver, todo el día en la tele el Paul McArtney y CIA. ¡Dios mío, que a todos estos los ha recibido la reina de Inglaterra!!!!!!!
¿Y me vienen a mí a dar lecciones de moral? Bueno, no es que yo las quiera dar, pero vamos, a ver cuando se venden el Jaguar, entonces les dejo que me den lecciones- no ni eso! Y el primero el Bono, que pesado. Yo desde luego no me caso con nada que se case el Tony Blair.
No puedo de dejar de recordar las palabras de unos compañeros de trabajo de Nigeria que me dijeron: “Cuando vuelvas a europa no les digas que somos pobres, que queremos que vengan turistas”
Que pena dios,
Ya se, Che, me vas a decir: esto te pasa por ser socialista: pero yo no soy socialista, yo soy Marxista, que es otra cosa!

Bueno chavales, que alivio, y yo cargando con esta culpa humana a través de los siglos: ¿Sabéis el pesao? El pesao que me encontré aquí cuando vine, que nunca me dejaba en paz etc etc... bueno, agarraros a la silla. ¡Resulta que no soy la única que piensa que es un pesado! Y además parece que no soy la única a la que ha estado dando el coñazo: por lo visto hay otra chica aquí trabajando a la que también perseguía sin descanso y aún sabiendo que tiene novio (¡y lo de ella era peor porque ella ya se había comprado piso con su novio!)
¡Lo que es la vida colegas!

La verdad es que ultimamente estoy muy poco imaginativa- creo que paso demasiado tiempo pensando ¿Que es la realidad? ¿Podemos conocerla? ¿No es la realidad más que el producto de las disquisiciones de nuestra sociedad? Y en este barullo se me pasan los dias que es un primor... a este paso Bas va a estar aqui antes de lo que me espero...
Por otro lado no deja de llover, así que es mejor imaginarse que la realidad no existe, sino que no es más que el producto de mi imaginación... que cosas, ¿no?
Ah, y desde esta semana soy miembro de la British Sociological Association- nada, pagar £24 y a correr. Es más fácil ser sociólogo que ser ingeniero...
Voy a mirar el chiste diario de Forges a ver si me inspiro.
Bueno, bueno, Tom Hancks rueda el Código da Vinci en Roma. O sea, si alguno de vosotros todavía no se ha enterado que el Santo Grial era en realidad un San Greal, o sea, Sangre Real- SORPRESA-vaya juego de palabras tan superingenioso!- resulta que los descendientes de Jesus aun andan por el mundo- Y eso podría destruir- tanan- tanan- ¡¡¡ la iglesia!!! Peor que el matrimonio de los homos... De Jesus-cristo, no de Jesus de la Iglesia, que ya os estáis confundiendo, que a ese hace tiempo que no le dejan salir del Amparo.
Bueno, tengo noticias de Bas. No solo se lo pasó pipa visitando a los agricultures de café de Tanzania, y visitando las apasionantes calles de Nairobi, sino que encima tuvo un día extra- de vacaciones- porque su vuelo estaba- overbooking-. Sin embargo el regreso debió ser peliagudo. Dice que había tanto bamboleo en el avión que las azafaifas casi salen disparadas... Bueno ahora dice que le da miedo volar.
Y por otro lado.. ¿quien quiere volar cuando han cambiado al manager del Club Internacional? Dice Bas que no se quiere ir de Nigeria a no ser que aprenda a cocinar tan bien como los cocineros del Club bajo el mandato del nuevo manager. Y para eso... ¡tendría que aprender a cocinar platos de todo el mundo! Este ha sido su menu hoy:
Mira, mira el menu de hoy:

International House

Snacks Bar
Day's Chef's Special- Continental
(Stir-Fry Shredded Beef in Oyster Sauce Served with Perfumed Steamed Rice and Stir Fry Vegetable)
N350.00

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African Dish of the Day - a Specialty of Senegal
YASSA AU POULET DE LA CASAMANCE LA SALADE COTE CAP VERTE
Barbeque Chicken with Lemon, Onion Served with Rice, Green Vegetable Chopped Egg French's Dressing)
N350.00

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Vegetarian
Home Made Egg Noodles Served with Mushroom in Cream Sauce and Glazed Carrot
N250.00

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Dessert of the Day
Tranche Milles Feuilles (Cream Patissier in Puff Pastry)
N150.00